Floresta de varia estulticia

La música en la cancha

2012-02-17T11:28:00.000-05:00

Ha vuelto a la palestra pública la petición de alquilar el Estadio Nemesio Camacho para conciertos. El motivo: Antonio Navarro Wolff, Secretario de Gobierno del Distrito, propuso que se prestara el Campín para conciertos de, entre otros, Paul McCartney, Madonna y Lady Gaga.

Más allá del discutible gusto musical de Navarro, y no propiamente por sir Paul McCartney, la discusión de si prestar el estadio o no se a ha realizado en otras condiciones. Desde las expresadas por Juan Esteban Constaín en su columna de ayer en El Tiempo, hasta las múltiples críticas patentes en las redes sociales por ambos bandos. Los futboleros pelean porque es vulnerar el sagrado recinto donde estrellas como Boyero, Pacho Wittingham y Falucho Silva se han hecho famosos. Los musicólogos responden conque dicho estadio no puede dejarse únicamente para que jueguen los petardos de azul, diciendo que escenarios como el Azteca o el Monumental de River han servido muy bien para recitales y partidos.

Cierto: el Campín puede ser sede de eventos. ¿Pero a qué costo?

Este video muestra el deplorable estado de la cancha del Estadio El Campín el 2 de mayo del 2006, luego que se realizara el Evento 40 el sábado anterior. Como se ve, la cancha del estadio de la 57 estaba hecha un lodazal, debido a la saturación de eventos.

Porque no es sólo que se preste el estadio para que venga Paul McCartney, U2 o Madonna. Con la misma facilidad que una empresa de eventos pide a McCartney para que venga al Campín, otra empresa puede decir exactamente lo mismo para que venga Vicente Fernández, ya que está de gira de despedida. Y otra más hace exactamente la misma petición para que venga la costeñomiamunoespañola Shakira, porque es injusto tenerla en la Plaza de Eventos del Simón Bolívar. Y ooootra empresa solicita alquiler del estadio para que vaya Fergie, Lady Gaga, Juanes, Los de Adentro, Les Luthiers, el Evento 40 otra vez, los de La Mega, un prom, etcétera.

En esos tiempos hasta el 2006, cualquiera que pusiera plata podía usar el estadio para lo que quisiera. Entonces, si usted tenía 5 millones volando, podía ir al IDRD y pedir que por favor le alquilaran por dos horas el estadio para un picao de fútbol 11, entre Contabilidad y Recursos Humanos. Y ese esquema que parece funcionar bien para las canchas sintéticas no funciona en el estadio de la 57, que como todos sabemos, tiene el mismo suelo fangoso que compone a toda la Sabana de Bogotá, muy fértil para la siembra agrícola pero muy malo para soportar grandes pesos. Cosa que no sucede tan mal en cancha de River, con un suelo más rígido, o en el Azteca, que desde el comienzo fue diseñado para esta clase de eventos.

Entonces, es lógico que el IDRD, pensando en que esa cancha de fútbol, porque eso es lo que es (aunque no lo parezca) tiene que mantenerse más o menos bien, y sobre todo si Bogotá es la sede de la Selección y Millonarios va este año a copa internacional, haya decidido restringir el alquiler del estadio. La gramilla no es sagrada porque ahí juegue Mayer Candelo o Gerardo Bedoya: la gramilla es sagrada porque es delicada, y alterarla cuesta. Mucho. Adaptar la grama para que soporte esos pesos también tendría un costo elevado, en un estadio al que se le acaban de meter US$15 millones por las obras del Mundial Sub20.

En últimas, como se sabe a Bogotá le falta un gran centro que cubra la función de la Plaza de Eventos del Simón Bolívar. Un estadio diseñado desde ceros para recibir estos conciertos. No tiene que ser tan grande como el Campín: un estadio como el Red Bull Arena en Nueva Jersey, o el Único de La Plata (sin techo, tampoco es necesario), con capacidad para 30 mil personas para fútbol y deportes atléticos pero para 50 mil en conciertos. ¿Y mientras tanto? Pues que se preste el Campín pero en un cupo limitado, y con un tiempo prudencial para que la cancha se recupere. Se me ocurre en julio, mes muerto para el FPC; dos conciertos con una semana de recuperación entre cada uno, y para partidos también.

Tachonazos 6: te busco

2012-02-07T20:55:00.000-05:00

Amiga mía:

Estoy buscándote. Antes lo hice con otros objetivos. Primero intenté tener una relación sexual contigo. Luego busqué tu aprobación. Ahora sólo busco tu compañía.

Las situaciones han cambiado. Tú y yo somos personas en espectros muy diferentes. Estamos alejados el uno del otro, más que por las distancias físicas o el tiempo de viaje, por nuestros modos cada vez más distintos de ver y relacionarnos con el mundo.

Pero me duele tu distancia. Y no es un dolor provocado por los celos, o por las antiguas intenciones. Me hace sentir solo, y me duele esa soledad, sobre todo porque tú fuiste la que me sacaste muchas veces del atolladero.

Qué ha pasado, no lo sé. La distancia es la misma de siempre, si la mides con un metro o un reloj.

No quiero que estés disponible para mí 24 horas al día, 7 días a la semana, 366 días de este año. Sé que tu espectro exige que te dediques mucho tiempo a él. Sé también que el mío me va a sacar mucho tiempo para poder destacarme en él. E igual, nunca he tenido, ni he querido, una disponibilidad exclusiva de ti.

Pero sí quisiera poder tenerte, como mi confidente y amiga. Quisiera poder decirte lo que he hecho y lo que no. Quisiera poder pedirte ayuda para resolver problemas, y ayudarte a solucionar los tuyos. Quisiera poder leerte y oírte en tus sugerencias. Quisiera poder compartirte mis éxitos y fracasos. Quisiera poder volver a esos tiempos en que eso sucedía.

Aún así, sé que el reloj no da marcha atrás. El tiempo avanza y su avance nos va alejando cada vez más. Así, es cada vez más lejana la oportunidad de leerte. Es cada vez más corto el tiempo disponible. Es cada vez más perentoria la solución a los problemas. Es cada vez más remoto el sonido de tu voz. Es cada vez más difícil el poder oírte.

Nunca pudimos tomarnos un café, sólo un par de veces una cerveza. Pero en esos breves momentos gané una amistad invaluable. Y por eso no quiero perderla, no quiero perderte sepultada en una montaña de rutina y tedio. Por eso te busco, porque te necesito y porque quiero asegurarte que estoy aquí cuando me necesites.

Juan Manuel.

De música ligera

2012-02-02T03:52:00.000-05:00

(N. del C. de R.: dedicado a Marcela, porque sé que quiere que Gustavo sea su superhombre)

Como todos los veranos, mucha gente en Argentina abandonó una sofocante Buenos Aires para disfrutar el verano del 82 en los balnearios. Mar del Plata, Pinamar y Punta del Este recibían grandes cantidades de turistas porteños, que descansaban de la misma forma como los bogotanos lo hacemos en Melgar, Cartagena y San Andrés: tomando el sol de día y parrandeando cosa sabrosa por la noche. En ese ambiente, impulsado por gran cantidad de jóvenes universitarios inquietos, que habían oído la música de The Police en cancha de River, era común que algunas bandas aficionadas se reunieran a tocar en los "boliches" de los balnearios, tal como lo hacían en la noche bonaerense.

Dos de ellos eran Gustavo y Héctor. Cada uno tocaba en bandas diferentes, aunque se conocían por haber estudiado juntos publicidad en la Universidad del Salvador. Y se encontraron ellos en Punta del Este, donde tocaba la banda de Héctor, a la que terminaría uniéndose Gustavo dado que su banda había quedado arruinada por una estafa de una dueña de bar. El primer ensayo de esta banda, donde quedarían juntos Gustavo y Héctor, quien se hacía llamar "Zeta", fue el 2 de febrero, y al reiniciar clases en la Argentina, mantuvieron la banda, en un principio con los teclados de otro conocido llamado Andrés Calamaro, quien poco después se retiraría.

Finalmente llegaría Carlos, hijo de un famoso baterista de jazz, intentando invitar a salir a la hermana de Gustavo. Una de las muchas llamadas del intenso Charly fue contestada por Gustavo, quien se enteró en el camino que el pibe (pues era bastante menor a Héctor y él) sabía tocar la batería. A la semana lo vieron tocar y decidieron aceptarlo en su banda nueva, la cual se llamó por un tiempo Los Estereotipos. Aún así, ese nombre no sobreviviría mucho tiempo, y el 19 de diciembre, en el cumpleaños de un amigo, tocaron con su identidad definitiva, basada en la soda de sifón.

Han pasado 30 años desde entonces. Soda Stereo es, tal vez, el grupo argentino más famoso de la historia. Para mí, Canción Animal es el mejor disco de todo el rock en español. Gustavo Cerati, Zeta Bosio y Charly Alberti convirtieron las influencias de The Police, The Cure y Duran Duran en un sonido innovador, atractivo y que ha influido a la música entre el Río Bravo y el Estrecho de Magallanes: su presentación en Viña del Mar en el 87, la gira del Nada Personal, el concierto en la 9 de Julio, el "gracias totales" en el último concierto en cancha de River, el "hasta dentro de 10 años" para cerrar, nuevamente en el Monumental, la gira Me Verás Volver. Siete álbumes, dos EP.

La importancia de Soda Stereo para la música en español se vio en los primeros premios de MTV Latinoamérica. Las primeras leyendas premiadas fueron, justamente, Soda Stereo: su música ha sido una de las principales bases alrededor de las cuales se ha desarrollado el rock latinoamericano. Para la muestra un botón: el rock colombiano en los 80 era casi inexistente. En 1986, la gira Nada Personal pasó por Bogotá y Medellín, y la respuesta fue tal que Fernando Pava y la Superestación se metieron la mano al dril para hacer un gran concierto en El Campín y reunir figuras internacionales. Su nombre, Concierto de Conciertos.

Hoy día, Gustavo Cerati está en coma después de su accidente cardiovascular en Caracas (#fuerzacerati). Zeta y Charly siguen con sus proyectos personales. El "hasta dentro de 10 años" parece cada vez más difícil, pero quedan las historias. Queda la música, ligera para muchos pero con un gran peso en el fondo. Queda su influencia, que va desde la Bersuit hasta Caifanes, desde Ekymosis y Juanes hasta los Bunkers.

Y en estos 30 años de Soda, sólo queda una cosa por decir: gracias a Gustavo, Héctor y Carlos por eso mismo. Gracias totales.

Ay, rojo, no me mates

2012-01-28T06:07:00.001-05:00

Ernesto Gamboa intentaba mantener la serenidad pero era incapaz. La ilusión lo dominaba en esa tarde soleada entrando a la tribuna occidental sur del estadio capitalino. Ahí estaba como en el 2005, viendo a su equipo del alma, su rojo, apuntarle a un campeonato. Uno que ya llevaba 37 años siéndole esquivo; los 37 que él había vivido. Hasta su nombre se lo debía al equipo cardenal: su padre, sobrino de uno de los estudiantes del Rosario que un día, departiendo entre los tintos del Café Pasaje, decidieron crear un equipo de fútbol y llamarlo Independiente Santa Fe, le puso dicho nombre porque ese día Ernesto Díaz, ídolo de la afición santafereña, había anotado señor golazo contra Paraguay, en la Copa América. Y él, que consideraba buen augurio que su primogénito hubiera nacido el 20 de julio, le puso el nombre de su ídolo, que tantas veces había hecho celebrar a los hinchas del león.

Porque Ernesto Gamboa heredó de su padre la afición a Santa Fe. Uno de sus primeros recuerdos era en el 78, con tres años: ver a su padre marchar al Campín, a un clásico por el título. Y esa noche verlo entristecido, y él, que no sabía por qué, le preguntó. “Perdimos, hijo, los de Millos ganaron otra estrella”, le dijo su padre. Y él, con su chaqueta roja, abatido, sentado en su poltrona favorita, viendo el televisor sin prenderlo, porque sabía que si lo prendía, ahí estaría otra vez la imagen de Willington Ortiz celebrando el tercer gol, el negro Mina Camacho en el suelo, vencido, los hinchas azules gozando su undécimo título.

Un título, nunca lo había vivido. Aunque estuvo cerca. Cerca estuvo en el 87, cuando ya tenía edad para que su padre lo dejara ir al Campín sin tener que ir con él, e iba con sus amigos del barrio a la tribuna sur porque era la más barata. Y ahí lo vio a Taverna, el increíble delantero cardenal, cobrando pasito un penal, a las manos del arquero de Millonarios. Desde ahí aseguró él que Gacha, el narco dueño de Millos, había sobornado a Taverna. Y nunca nadie le quitaría de encima esa idea.

“Ay, rojo, no me mates”, susurró Ernesto Gamboa al ver cómo salía corriendo el delantero rival, pero su tiro fue desviado por el arquero rojo, un chico de la casa, que había hecho el gol de la victoria en un clásico del semestre anterior. Ya estaba acostumbrado a eso, a ver cómo su ilusión de título era constantemente aplazada por una acción en el último minuto.

El partido definitivo es otra vez contra Millonarios. Como en el 78, como en el 87. Como el primer día del campeonato, cuando el golazo de Omar Pérez no fue suficiente para que Millos no ganara. Como no había podido ser hacía seis meses, cuando incluso los periódicos titularon final bogotana, pero Santafecito no pudo con el Caldas en un partido que no pudo ver porque se suspendió por lluvia y se tuvo que jugar en la mañana, y las gallinas hicieron eco de su apodo botando tres goles de diferencia contra el Junior.

“Ay, rojo, no me mates”, dijo Ernesto Gamboa viendo a Rodas lanzar un tiro flojo que no tuvo ninguna dificultad el arquero embajador en atajar. Esta vez no había Tavernas, pero tampoco había Cousillas al frente. Y además estaba harto de jugadores que, por dárselas de Messi o Cristiano, se creían capaces de hacer cinco amagues frente a la cancha, para que al final el defensor recuperara la pelota y la botara a banda.

Clásicos los había vivido todos. Los dolorosos, como cuando por jugar Libertadores tuvieron que llevar suplentes y Millonarios les pasó por encima. Sobre todo los gloriosos, como cuando celebró y se la montó a sus compañeros azules de universidad por el mítico 7-3 del 92. Él estaba en primer semestre, y se hizo conocido por su fanatismo a Santa Fe. Incluso armó un combo para ir al estadio con otros amigos y compañeros de estudio afiebrados al cardenal, y así fueron a muchos partidos, gritaron goles, lloraron derrotas, y estuvieron en aquella final de la Conmebol que perdieron contra un equipo ignoto argentino de camisa granate, un tal Lanús. Y él, Ernesto Gamboa, que había oído de su padre las maravillas de Cañón y Díaz, que había visto cuando niño a Gottardi y Odine, se hizo fanático de Léider. Y celebró como nunca cuando Léider le metió tres a un Millonarios en quiebra, por haberse dejado comprar por los narcos.

“Ay, rojo, no me mates”, dijo Ernesto Gamboa cuando vio que Bedoya se ganó una tarjeta amarilla más. Bedoya, amarilla ambulante, pero qué gran volante de marca. No como Pimentel, por supuesto; Bedoya se gana las amarillas por jugar fuerte, Pimentel se las ganaba por chambón y tropelero. No son comparables.

Y Ernesto Gamboa gritó gol. Un ligero dolor en la boca del estómago no le iba a impedir que gritara como loco cuando por fin, Anchico logró recuperar el balón, logró romper con un pase la línea de defensas de Millonarios, y dejó a Cardona para que la pusiera suavecita contra el palo derecho de la tribuna norte. Callados los azules, que llevan ya 24 años sin celebrar. Gritando los rojos que iban a acabar con una sequía de 37. Los 37 que él había vivido, muchos de ellos susurrando como en un rezo, para intentar conjurar la mala suerte, “ay, rojo, no me mates”.

Porque para él había sido duro ser fanático de Santa Fe. Ver por televisión cómo se perdió el título del 2005 en Medellín. Se sintió morir cuando Luis Yánez perdió un contragolpe clarísimo contra el arquero verde, con el partido en ceros, y que en tres minutos le acabaran los sueños. No volver a ir durante un tiempo a los clásicos, porque un día del 2001 fue con chaqueta roja y él, que siempre había parqueado junto al Palacio del Colesterol, casi fue aniquilado por unos vándalos con camisetas azules. Desde ahí empezó a dejar el carro en Galerías, y sólo a ir a occidental donde podía gritar igual, pero no le llegaba el hedor a marihuana de los pelados en sur, que no veían el partido por andar saltando y gritando, que se creían más argentinos que colombianos, y que eran capaces de matar a alguien si lo encontraban con la camiseta de Millonarios.

Poco a poco se estaba acercando el minuto 90. Cada vez era más fuerte el grito de los hinchas cardenales, que veían a su equipo dominar tranquilamente, y al azul intentar sin tino ni precisión. Cada vez era más fuerte el malestar de Ernesto Gamboa en el pecho, y él gritó, de forma tan sorpresiva como el contragolpe del lateral de Millonarios que por poco se le mete a Vargas “ay, rojo, no me mates, que he estado toda la vida esperando para verte campeón”.

Tomó agua y una aspirina que llevaba en el bolsillo, para bajar el dolor. Tres minutos de adición. 20 mil personas de rojo empezaban a gritar “campeón”, mientras las otras 20 mil de azul permanecían resignadas, esperando que se abrieran las puertas del estadio. Ernesto Gamboa sintió que el dolor cedía un poco, tuvo ánimo incluso de pararse, y de gritar él también “campeón, rojo campeón”, y aplaudir.

Pero él no iría a celebrar más. Su corazón, ese que desde que su padre le indujo el amor al equipo de Cañón y Pandolfi estaba reservado únicamente para los cardenales, no lo resistió. Cuando el árbitro central pitó la terminación del encuentro, Ernesto Gamboa quiso saltar pero no pudo. Se desplomó en el suelo, fulminado por un infarto que lo había estado acechando desde que Cardona metiera el gol. Cayó de bruces en la fila de adelante, ignorado entre la turba que lo rodeaba, que se abrazaba y lloraba de la felicidad por ver, en el caso de muchos, por fin a su equipo del alma campeón.

Su corazón, que tantas veces había sentido roto por los goles de último minuto, por los resultados en otros estadios que eliminaban a su equipo de cuadrangulares, por los que preferían hacer 10 amagues y perder el balón a disparar con arquero vencido, por los tiros que se iban a Galerías o el Coliseo, por los que no eran capaces de hacer ni un pase, ese corazón no pudo más cuando Ernesto Gamboa cayó en cuenta que iba a ser campeón. Y caería fulminado, en esa luminosa tarde de junio que empezara con un cielo azul sin nubes blancas, y que ahora se despedía en fulgurantes rojos y naranjas de la Sabana de Bogotá para darle paso a la noche y a las celebraciones cardenales.

Humo y community management

2012-01-23T15:55:00.001-05:00

Hoy es el día del Community Manager según la gente en Twitter. Qué es un community manager (CM)? Un sujeto al que le pagan por manejar una marca y hacerle publicidad a una empresa. Léase, un CM, en la práctica, se dedica a hablar maravillas de su marca, su empresa y sus productos; a mirar cómo hacer para conseguir que la masa twittera le pare bolas a dicha marca -normalmente, pidiendo sugerencias o regalando bobadas o haciendo concursos-, y a hacerle like o retwittear las alabanzas que reciba la marca, mientras que los madrazos los responde callado (porque hacer bulla es cagarla en forma).

Pero como con todo lo que tiene que ver con publicidad, y sobre todo acá donde lo que no es plagiado de Estados Unidos es Made in Argentina, hay errores. Y fuertes. Muchos de estos, son basados en el sencillo hecho que todavía eso de administración de comunidades, que es lo que traduce "community management", es algo por hacer. Cualquiera puede hacerlo, en teoría, porque cualquier cosa con redes sociales puede ser Twitter. Este post de Jaime Díaz, @turint, sobre su experiencia dándoselas de CM sirve para explicar mejor cómo crear humo en ese tema.

Así pues, como se ve, cualquier cosa vale. Sobre todo en una agencia publicitaria. Se vale salir como payaso de restaurante, a hacer bulla promocionando el almuerzo ejecutivo, que diga, las promociones en pasajes aéreos. Se vale salir como patinadora, repartiendo en los semáforos... ajem... a los followers de la marca la chance de ganarse un bono cuando lleguen a 1000. Se vale reunir un número de gente para que hable bien de la marca, convirtiéndolos en spambots con cerebros a los que se mide por el número de mensajes con el hashtag #mepaganporponeresto. Incluso, se vale fingir que se está creando una cosa viral cuando, en realidad, hasta los hashtags "virales" los está poniendo la agencia.

Sorprendentemente, esta última es lo que más parece manejo de comunidad. El fingir que hay apoyo a una propuesta, o que surge de la nada, permite confundir mucho más a los observadores, una estrategia que intentó montar el equipo de Juan Manuel Santos en su campaña y que, efectivamente, no funcionó debido a que se fueron de pendejos en sus métodos. Ahora la técnica es más sutil, pero el principio es el mismo. Sea inundando el TL con mensajes que, como el pescado, al tercer día huelen a rancio, o proponiendo que "pongamos un póster" cuando hay ya 15000 en imprenta diseñados por la agencia, el tema es bastante crudo. Y cualquier cosa vale. Hasta aceptar que un pobre diablo que de casualidad tiene 1700 followers puede servirles para hacerles publicidad. Aunque nunca haga lo que ellos quieren. Y a veces, hasta los delate.

Adenda. Un lector de prueba de este artículo me hizo caer en cuenta de un tema. La labor más importante del CM no es propiamente la publicitaria. El mejor uso que se le puede dar a las redes sociales en una empresa es la de generar una comunicación entre clientes. Yo lo había mencionado parcialmente más arriba, al hablar de cómo el CM recibe madrazos y alabanzas; y esa labor, esa comunicación conjuga no sólo al publicista, sino también al jefe de prensa, al representante comercial y hasta al operario de call center. Todos ellos en Twitter y Facebook se conjugan en esta comunicación CM - usuario, y es una labor importante que, en este país, ha sido fuertemente desaprovechada.

Haciéndole el ole a la discusión taurina

2012-01-16T18:22:00.001-05:00

Como todos los años, la presencia de la temporada taurina en Colombia alborota el debate entre los fanáticos al ancestral arte de la tauromaquia y quienes se oponen a la tortura de los toros para la diversión de un público adepto a la sangre. Estos términos, sacados de las opiniones mayoritarias de ambos lados, permiten denotar un problema fundamental que hay en la pelea entre protaurinos y antitaurinos: la radicalización de las partes.

En mis años de experiencia, que no son muchos pero son, no he visto un debate tan parcializado como lo es el relativo a la tauromaquia. Los anti-taurinos, para empezar, son extremadamente virulentos en su posición de considerarla como una tortura, creen que esa creencia bárbara, elitista y retrógrada debe ser extirpada de inmediato, e igualan a los toreros y taurófilos con asesinos salvajes, sádicos y desconsiderados con el sufrimiento de unas pobres reses maltratadas. Y para ellos, quienes lo reportan sin incluir condenas a este (léase: quienes hacen artículos sobre toros, o twittean de toros sin necesidad de ser adeptos a las corridas) son también salvajes asesinos y apoyan el maltrato animal.

Los taurófilos, por su parte, son más moderados en sus mecanismos, pero igualmente fanatizados. Para ellos, la tauromaquia es un arte antiguo, una tradición inmemorial traída desde la península Ibérica con la conquista, una parte importante de la cultura hispánica que está en las bases de la cultura colombiana. Acuden ellos, en su estilo sonoro y altisonante, a mencionar los grandes hitos arquitectónicos, literarios y pictóricos que el toreo ha dejado a la cultura mundial, y consideran el tema de los antitaurinos como una invasión de la modernidad y la pérdida de nuestras raíces y nuestras tradiciones.

Parte y parte tienen razón. Objetivamente, la tauromaquia tiene mucho que ver con nuestra cultura, y no hay que recurrir a Hemingway o Goya, Botero o la Santamaría para verlo. Frases coloquiales como "mientras más bravo el toro, mejor la corrida", "darle la estocada", "vuelta al ruedo" y demás son necesariamente relativas a la penetración que en tiempos antiguos tenían los toros en el pueblo. Y el lenguaje taurino resulta sonoro, peculiarmente hermoso en sus términos, casi románticos, para referirse al toro. Para el ejemplo, este recorte de un comentario sobre cierta corrida de rejones (léase, a caballo):

Lo toreó de cabo a rabo, de principio a fin: desde que lo recibió en puerta de toriles para llevarlo al galope por todo el ruedo con el regatón de su larga garrocha campera arrastrando por la arena como si fuera un imán, hasta el rejonazo de muerte que le dio en el mismo platillo de la plaza. Lo levantó el puntillero al sacarle el acero, y el toro se fue a morir a toriles una muerte de bravo. Y entre una y otra cosa, qué buen toreo a caballo, y de qué intensidad: templando siempre al toro, citándolo con las manos del caballo encabritado en una corveta, recibiéndolo con los pechos como con una muleta adelantada, dando cabriolas y lanzadas de desplante y piruetas de adorno entre los dos pitones, y ensayando en las pausas juegos de paso español delante del toro estupefacto, que en su vida había visto semejante espectáculo.

Para el antitaurino, por su parte, el anterior comentario se resume en: "el torero mareó al toro, que estaba alborotado, y entre aplausos de la muchedumbre el asesino, montado en su caballo, le enterró una espada para matarlo y que se le cortaran sus orejas".

El antitaurino, en el proceso, ignora ciertas situaciones derivadas de la tauromaquia. No referidas al tema cultural, porque yo con cultura no pretendo meterme: de los toros depende no sólo ganaderías, toreros y algún que otro periodista, sino también las taquillas de la Plaza, vendedores en sus aledaños, restaurantes que hacen previas y condumios, en fin. Así mismo, el toro de tauromaquia no es cualquier novillo sacado de una finca ganadera donde estaba engordando para dar carne: es un toro alimentado con el mejor pienso, cuidado en los mejores potreros, dejado madurar durante tres o cuatro años en extensas fincas (y no tratado a las patadas, como hacen los ganaderos lácteos) de una raza peculiar y refinada para atacar a quien se atraviese. No puede decirse, como escuché alguna vez a mi hermano, radical antitaurino, que los toros podían volver con las vacas lecheras y esperar comida: las destrozarían a cornadas. La extinción de la tauromaquia implicaría la extinción de negocios como este.

Y el protaurino, por su parte, olvida un hecho objetivo: está viendo matar a un toro. Y lo celebra. La tauromaquia, desposeída de todo su carácter artístico, puede resumirse simplemente como una forma elaborada y ante un público de matar seis toros. Después de la corrida, el torero es celebrado, le llueven claveles y palmas y de pronto le dan la vuelta al ruedo mientras al toro muerto lo destazan, despellejan y trozan para llevarlo a las carnicerías y asarlo con papa salada, guacamole y maduro. Visto así, pareciera que lo que apoyan los taurófilos, más que la matada del animal, es el arte alrededor de esta. Tal como los hinchas de ciertos equipos de fútbol, que no apoyan a los 11 tipos que le dan patadas al balón, sino a los 3000 que cantan cuando las patadas salen bien y putean cuando estas salen mal.

Medidas como la del alcalde Petro, de suspender el apoyo a las corridas en Bogotá, pueden ser útiles para acabar con el fanatismo a la tauromaquia, o por lo menos, hacerlo privado. Pero lo que proponen los antitaurinos, de cerrar todas las plazas y acabar con todo lo relativo a estos de una vez, es básicamente inviable. La tauromaquia sí está arraigada en la sociedad, aunque las corridas en Bogotá sean una muestra de la élite: para la muestra, las corridas en Duitama, donde esa élite proveniente de la capital se codea con los campesinos y obreros humildes, que también son conocedores y disfrutan de las corridas, a su estilo.

Tal vez en varios años la pelea se pueda resolver, por un mecanismo que los antitaurinos hacen lo posible por promover, pero que ellos mismos se aseguran de impedir: la deserción de materia. Los opositores a las corridas hacen toda la bulla del mundo contra los taurófilos, y esta bulla sirve para reclutar más antitaurinos, pero no para reducir el número de fanáticos a las corridas. Estos, como su nombre lo indica, son fanáticos, y su fanatismo a dicho arte hace que vean el arte como algo intrínseco e imposible de negociar. Y la pelea radicaliza a las partes, como se dijo en un principio. Y una pelea radicalizada impide cualquier tipo de discusión.

A pesar de su virulencia, tanto taurófilos como antitaurinos son minorías en una masa indiferente. Estoy seguro que, si no fuera por la bulla de lado y lado, esta masa indiferente crecería, hasta el punto en el que las corridas dejaran de ser rentables y viables. Y como nadie es capaz de hacer algo únicamente por amor al arte (esa es la pelea real de los protaurinos con Petro: que se les retire un patrocinio de la Alcaldía en dinero), las corridas acabarían, simplemente porque no dan dinero. Así han acabado muchas cosas con grandes aficiones, como las carreras de caballos en Colombia, o las emisoras que sólo daban reguetón. Es simplemente callarse, dejar de pararle bolas y ya. Es un reto para los antitaurinos, pero es la forma más efectiva de conseguir el fin de un antiguo problema, y sin tanto esfuerzo; sólo paciencia.

Carolina Sanín y la Nueva York en la Nueva Granada

2011-12-19T12:49:00.000-05:00

Carolina Sanín publicó ayer en El Espectador una columna de renuncia. En su diatriba, se dedicó a hablar de todo lo malo de la ciudad de Bogotá, aquella que la vio nacer, porque entre otras cosas: no tiene un muelle o un parque costanero, llueve mucho, anda metida en buses, no la recogen los taxistas, el centro es feo, el norte igual, los barrios de los pobres, los barrios de los ricos, los ricos, las señoras ricas, los jóvenes ricos y periqueros, etcétera.

En síntesis, porque Bogotá no es Nueva York o París. Es más, ni siquiera es Buenos Aires.

Hay cosas de esa diatriba con las que estoy de acuerdo, y que me permiten intuir que influyeron en su idea. Sería de lujo tener en Bogotá una vista similar a la que se tiene en el Quay d'Orsay, el tranvía de Puerto Madero, o la isla Governors hacia el Battery Park. Así mismo, reconozco que el transporte público bogotano es un caos, entre Transmilenios ultracongestionados, buses viejos y ajados, y taxistas que no lo llevan a uno a donde necesita porque "no, mijo, al centro no entro". Así mismo, el centro de la ciudad demuestra su origen como una villa colonial, y la falta de un Boulevard Houssman o una Avenida 9 de Julio da una sensación de congestión dura. A un pueblerino como yo, le parece que la ciudad se le viniera encima. Y sí es cierta la plasticidad de muchísima gente, desde las señoras emperifolladas que recitan el evangelio según Julio Sánchez Cristo, hasta los que se ponen un kilo de gel para ponerse la cresta de Germán es el Man y salir a Cuadra Picha.

Aún así, no estoy de acuerdo con esas ideas. Por una razón básica: la Bogotá en la que vivimos tiene muchas de esas cosas que, para la Sanín, filósofa y literata de los Andes, puede que se le hayan olvidado. Y que evidentemente evadió en su idea de ciudad bajo la cual compara, en parte, de forma injusta a Bogotá.

El motivo es simple. Sanín se reconoce como bogotana, y por tanto, conoce muy bien (creemos) la ciudad, desde las desbordadas inmediaciones de la Universidad de la Sabana hasta el reseco y apestoso paisaje del embalse del Muña. Desde los barrosos barrios noroccidentales de Suba, hasta los riscos peligrosos que se esquivan con el túnel de la vía a Villavicencio. Cosa que no sucede con las ciudades que, inconscientemente, Sanín menciona.

Porque, sinceramente, sé que tiene mucho más encanto Caminito que los barrios aledaños a la Estación de la Sabana; pero también sé que la mitad del conurbano de Buenos Aires es una villa miseria que deja los "polvorientos" barrios obreros de Engativá o Fontibón como grandes palacios. Al menos en las invasiones bogotanas hay acueducto y energía; eso no se puede asegurar en estas villas de Ezeiza, Florencio Varela o Cañuelas. También sé que el metro de París es un tren espectacular, excepto en verano cuando la francesa costumbre de no bañarse sino una vez a la semana actúa en un tren repleto, tal como un Transmilenio o, más exactamente, o un Transmetro (me imagino, no conozco los TM barranquilleros). Y también sé que la clase alta bogotana es inexplicablemente presuntuosa, sean periqueros o intelectuales. Parecen vivir en un hedonismo clásico... de los neoyorquinos de Studio 54, o de los artistas que convirtieron Greenvich Village y el Meatpackaging de un área de bodegas al metro cuadrado más caro del mundo. Remodelando con drywall y llamando a sus antiguos mataderos y dársenas "lofts".

En síntesis, Carolina, sé que no vas a leer esta respuesta a tu diatriba, pero sí te invito a que no te quedes con la imagen que ves desde el mirador de 30 Rock. Una ciudad se vive, no se visita: cuando vaya a Buenos Aires, iré a montarme al subte A, con sus vagones hechos en 1915. Intentaré quedarme con la imagen de La Boca de los tangueros, la milonga y la Bombonera, pero también con la de la sudestada. Y nunca me olvidaré que esas partes que nosotros vemos de mágico en las ciudades, los extranjeros las ven en Bogotá. Al fin y al cabo, la vista de Monserrate a la sabana es tan espectacular como la de la Torre Eiffel.

Bogotá rodando en un IndyCar

2011-10-11T06:43:00.001-05:00

Ayer publiqué un post sobre el patrocinio a Sebastián Saavedra. Angélica Lozano, vía Twitter, me respondió el post. De forma muy educada, me remite al convenio firmado por varias entidades dependientes de la Alcaldía Mayor, que pudo obtener vía derecho de petición, el cual se presenta aquí. La versión "original" de dicho contrato puede conseguirse en este enlace de Contratación Bogotá, con el número de contrato 2216100-077-2011. (Una acotación antes de continuar: debería haber una simplificación de ese mecanismo, el cual resulta muy enredado para usar si uno no tiene el dato del número de contrato).

Dicho contrato tiene una duración de 9 meses, realizado por 13 de las 17 carreras de la IndyCar Series (las 13 primeras). Y un valor efectivo de $1270 millones girados por la Alcaldía, los cuales desglosan los aportes de las entidades distritales de esta forma, según la cual, entre paréntesis se resume la justificación dada en los considerandos del contrato:

- Secretaría General (Dirección Distrital de Relaciones Internacionales): $100 millones
- Secretaría de Movilidad (Plan de promoción contra la accidentalidad vial): $500 millones
- Secretaría de Hábitat (Promoción y gestión de proyectos de renovación urbana): $200 millones
- Secretaría de Educación (Impulso y formación de estrategias para el desarrollo y formación de la niñez y juventud): $100 millones.
- Instituto Distrital de Recreación y Deporte (Promoción de recreación, deporte, uso de parques y del tiempo libre): $150 millones
- Acueducto de Bogotá (Divulgación y promoción de su imagen): $200 millones
- Corporación para el Desarrollo y la Identidad Bogotá Región Dinámica (parte de la estrategia comercial del Distrito, quienes desarrollan los planes de la marca publicitaria Bogo+á): $20 millones

Total: $1270 millones.

Los presupuestos de las entidades públicas tienen fondos destinados para la promoción de su labor. Por ejemplo, la Secretaría de Movilidad los destina para sus campañas para reducir la accidentalidad, avisar que hay obras en algún lado, o imprimir centenares de miles de folletos para anunciar los nuevos planes del Metro. Y es algo que está en el Presupuesto: el proyecto de presupuesto para el 2011 de la Secretaría de Movilidad (disponible aquí) presenta un valor proyectado de $12'224 millones para promoción de sus planes contra la accidentalidad, labor en la cual están inmersos los $500 millones que Movilidad le dio a Saavedra. En el presupuesto presentado por el IDRD a junio de 2011, aparecen como ejecutados $14'149 millones de los $37'990 millones para promoción y fomento al deporte aprobados por la alcaldía para el año en curso, de donde salen los $150 millones del IDRD para Saavedra. Cuentas similares se encuentran en el resto de entidades que realizaron la contratación.

¿Hay muestras que sí se utilizaron? Las hay. Y no solamente las fotos del auto de Saavedra corriendo con la marca de Bogotá en el pontón, como en Indianapolis, Sonoma o Long Beach. También hubo varios videos de Saavedra haciendo esa misma campaña de promoción a los parques del Distrito, de la misma forma que la gente de la Selección Sub20 los realiza y salen en Caracol. O de directa promoción a Bogotá. O, por supuesto, algo con Movilidad: como este video publicitario de la Secretaría. Y también presentaciones en supermercados de Bogotá, con ese mismo objetivo, como la foto a continuación:

La imagen anterior fue tomada en el Home Center de la 170 en el mes de abril. Nótese que la camiseta de Saavedra tiene los logos de Movilidad y el Acueducto, y la marca Bogotá como patrocinadores. No es, como lo dijo un comentarista de este sitio, "quitarle 1200 millones y dárselos enteros a una persona".

Insisto: la cifra es bastante alta para el medio, pero a nivel internacional, no. Considerando que, por ejemplo, la FOX cobra US$3 millones por 30 segundos de un anuncio en el Supertazón, US$700k por tener rodando el nombre de la ciudad, con exposición en las cadenas estadounidenses ABC, ESPN, Versus o Speed Channel (sólo en el tema televisivo y en Estados Unidos) no parece tanto, considerando que la IndyCar consigue audiencias de unos 60 millones de personas en el mundo.

Y no son US$700 mil que se le hayan quitado a parques, educación y salud: como se vio previamente, es dinero que ya estaba destinado para promoción, y que se hubiera ido en, por ejemplo, las vallas de los Encuentros Boyacenses en la Plaza de los Artesanos, de Hip Hop al Parque, o de la Media Maratón. En donde hubieran tenido un impacto local, pero como se ve, el objetivo del contrato era posicionar la marca Bogo+á en el mundo, con eventos de gran calado como el Mundial Sub20 o... la IndyCar Series.

Para remata, no estoy totalmente de acuerdo conque la Secretaría de Educación haya dado su dinero para realizar esta clase de campañas. Ignoro si Sebastián salió a los colegios y escuelas del Distrito a hablar del tema educativo, caso en el cual es probable que el tema promoción haya sido cumplido. Supongo que así sucedió. Pero en síntesis, el contrato estuvo bien hecho, hubo ejecución efectiva en el mundo, y la ciudad tuvo la exposición que quería y requería.

Si funcionó.... eso ya es cosa de un estudio sobre la efectividad de la publicidad.

Desmontando los misterios del patrocino Saavedra

2011-10-10T09:13:00.002-05:00

Angélica Lozano, candidata al Concejo Distrital por Progresistas, está haciendo campaña, como casi todo el mundo, hablando de la corrupción de la Alcaldía Mayor en cabeza de Samuel Moreno. Lozano, como alcaldesa de Chapinero, se lanzó al reconocimiento y a la opinión pública como líder del movimiento "La Séptima se Respeta", que se opuso a la construcción del Transmilenio por la 7a como lo planteó la alcaldía Moreno.

El deporte de buscar ejemplos de la corrupción de la alcaldía Moreno está bastante extendido en la campaña política de Bogotá. La ciudad está en mal estado financiero, la contratación en vías de la ciudad fue un desastre, y la mayor parte de la opinión pública opina que las cosas van muy mal. Es cierto y es estúpido negarlo. Las muestras están afuera. Pero la pelea ha llegado hasta puntos tan disímiles y tan lejanos como la asignación de rutas de buses, la dotación de los supercolegios (construidos por Garzón) y el patrocinio a Sebastián Saavedra. Acá vuelve a entrar Angélica Lozano, y que hable ella:

$1270 millones, una cifra escandalosa, sí. Pero que en el mercado internacional es una miseria: US$700 mil para marzo de 2011, que es cuando yo estimo que se firmó el contrato (considerando que Conquest anunció a Saavedra el 14 de marzo). Para explicar este paso, me veo en la necesidad de explicar una tradición del automovilismo mundial: el pay driver o "silla comprada".

Los pilotos que no tienen un talento abrumador para ser llamados a un equipo grande, tienen una forma de mantener su carrera y evitar que se detengan: llevar patrocinio a equipos menores, "comprando" así su asiento en una categoría, y "entrenar" en estos equipos menores para que puedan subir su nivel y tomar experiencia. Pilotos como Michael Schumacher (Mercedes Benz pagó US$150000 para que debutara con Jordan en Spa 1991), Fernando Alonso (que llegó con el soporte de Renault a correr en Minardi en el 2001) y Sebastian Vettel (al que Red Bull le pagó el debut en un Sauber, en Estados Unidos 2006) fueron pilotos que llegaron a ese debut por cuestiones monetarias. Ejemplos de sillas compradas son abrumadores.

¿Saavedra compró su silla? Sí: Conquest Racing no es un equipo con muchos recursos, y el hecho que Bogotá tenga la publicidad titular (el auto 34 es oficialmente el Bogotá - Conquest Dallara) sirve para demostrar que Conquest no lo apoyaba únicamente por sus capacidades. ¿Es eso malo? Pues, evidentemente el tema del despilfarro de dinero es una cosa criticable, pero la plata de Saavedra es parte de un patrocinio deportivo. Y como tal, para aquellas personas que no gustan del deporte motor, puede ser considerado como un despilfarro de dinero. No es más que comparar con los 800 millones que el Distrito le da cada año a Millonarios, Equidad y Santa Fe, vía Lotería de Bogotá y ETB.

Ahora, desmóntense las cifras del mencionado patrocinio. $1270 millones, como se dijo, son unos US$700 mil. Una cifra menos escandalosa, ya ven. Además, la forma en que la candidata reparte la plata se presta para malos entendidos. No se entiende, por ejemplo, qué hace metida la Secretaría de Hábitat en ese negocio. Sí se entiende, en cambio, que Movilidad gaste $500 millones (que, al contrario de lo que dice la ex-alcaldesa, no es plata para construir vías, porque esa es labor del IDU), ya que sale del dinero que los bogotanos pagan por multas y comparendos. O que el Acueducto (entidad pública pero de recursos propios) y la Secretaría General pongan $100 millones: esos son los fondos de publicidad asignados para su labor, y que pueden ir en un auto en exposición mundial o en el ADN de mañana.

La pelea ilógica es esta: ¿por qué la candidata Lozano pelea por la plata que gira el IDRD? ¿Que luego la misión del IDRD no es, precisamente, fomentar el deporte en el Distrito? Si a eso vamos, ¿cómo es posible que la organización de los Rentería haya recibido $100 millones y el arreglo gratis del estadio de béisbol del Salitre para que 2000 gatos fueran a ver un campeonato de béisbol que se canceló por el invierno? La plata de Saavedra hace parte de la función del IDRD de apoyo al deportista bogotano, y como tal, esa misión implica una enorme cantidad de recursos, no sólo como patrocinio, sino, en el caso de las ligas, en compra y mantenimiento de equipos especializados, contratación de técnicos y demás. Los $100 millones del IDRD suenan a mucha plata, pero es probable que sea lo mismo que reciba una liga pequeña, como la de esgrima o judo. Y evidentemente, con $100 millones ninguna ciudad construye un parque.

Una reflexión menos política y más mediática, antes de terminar. La candidata habla del "despilfarro" de plata de la ciudad patrocinando a Saavedra, y mostrando el accidente que Sebastián tuvo en Milwaukee para dar a indicar que la plata se fue contra el muro. Eso es algo, cuando menos, desorientador, porque la plata de las reparaciones al Dallara - Honda no la paga el distrito: la paga Conquest Racing. Y tampoco indica que Saavedra esté haciendo las cosas mal: para tal, podría mostrarse la carrera de él en Saint Pete, Sonoma o Baltimore. Para dar una denuncia no tiene que crear cosas fuera de la realidad, porque así como lo hace de candidata lo puede hacer de concejal, si queda elegida.

El análisis final mío. Como se ve, la situación de Saavedra no es para nada atípica, en el aspecto del automovilismo mundial. Y si bien $1270 millones suena a demasiada plata, es algo así como una diezmilésima parte del presupuesto de la ciudad de Bogotá, $16.8 billones. Y es más, estoy seguro que la candidata Lozano no sabía de ese tema hasta que alguien vio a Saavedra correr con los colores de Bogotá en Saint Pete. Así pues, candidata, en esos temas es conveniente informarse, y no sacar conclusiones mal sugeridas y basadas en situaciones coyunturales... y a la carrera.

La fortuna en un tiquete (primera parte)

2011-09-01T14:16:00.001-05:00

(N. del C. de R.: la siguiente es una historia ficticia, con el ganador del Baloto que cayó la semana pasada -59 mil millones de pesos-, basada en esta crónica de Adolfo Zableh sobre quien NO se ganó el Baloto, y en una discusión de foro respecto a qué haría uno si se lo ganara. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia. Las voces célebres son pobres imitaciones -?-)

La vida en El Paso, como en cualquier otro pueblo minero, es dura. Sobre todo cuando la vida no es en el pueblo, sino en la mina. Y así lo sabía Carlos, metido allá, en medio de la cabina de su volqueta, llevando cargas y cargas de carbón a la caja. Él buscaba una forma de poder salir de ahí, donde estaba ganando algunos pesos como conductor: tener tractomulas, dos o tres. Llevar el carbón a Barranquilla y Santa Marta, donde los barcos lo recibieran para enviarlos al resto del mundo. Poder sentarse en la puerta de su casa, de su casa nueva, a recibir a sus amigos y tomar cerveza.

Esos sueños solían ocuparlo en su trabajo, un trabajo mecánico: ir al pie de las palas inmensas, esperar que la roca horadada por los enormes dientes se cargue en la tolva, volver a los depósitos de distribución, descargar la tolva, volver al pie de las palas. Eso, unas 100 veces al día, con aire acondicionado, pero sin música. Y vivir en las barracas de la mina, donde la luz es estable (no como en el pueblo, a 20 km, que se va varias vecse al día), donde el trago no se ve ni por las curvas, y de donde sólo se puede salir una vez cada 20 días, a durar 7 a donde quisiera uno. Carlos aprovechaba para ir hasta la casa de su esposa y sus tres hijas, en Magangué, y en el camino se desviaba a Zambrano, donde tenía a la otra y a su hijo. A ambas les pasaba plata puntualmente, porque sabía que si una la demandaba, la segunda se iba a enterar, y se armaba una cosa jodida. Él quería a sus cuatro hijos, y por eso iba a mantener a sus dos esposas.

Pero como decía, los sueños lo atacaban, y cuando tomaba (y tomaba bastante) empezaba a echar la cháchara de qué haría cuando se ganara el Baloto. Comprar casa en Magangué y casa en Plato para sacar a sus esposas de sus arriendos y siempre tener a dónde llegar cuando se emborrachara con sus amigos de los dos pueblos. Tener las tres mulas para que le pagaran la universidad a su hija mayor, que ya tiene 16 años y está en décimo. Poder irse a Estados Unidos si se le pegara la gana, o a Europa si quería.

Y así, Carlos sacaba siempre 50 mil pesos a la semana para comprar de a 10 tiquetes. Llamaba a la pelada que atendía en la panadería de La Loma, el corregimiento en la puerta de la mina, donde estaba la única máquina de Baloto del sector; le dictaba por teléfono siempre las mismas 10 combinaciones de números y cuando le daban salida, con el cheque fresco, lo cambiaba en el banco y pasaba a pagar cumplido los 30 tiquetes que debía. Así como se acumulaba su sueño, se acumulaba el premio mayor del Baloto, que llegó a ser de $74000 millones, y que iba a rifarse ese miércoles de agosto, allá arriba entre los cachacos.

Llamó el martes. Pidió 10 tiquetes, porque esta vez sí se lo iba a ganar el premio. La muchacha en la panadería anotó pacientemente los números y los pasó por la máquina, mientras crecía la fila para que otros habitantes del pueblo hicieran lo mismo. Colgó y se fue a la mina a trabajar, a seguir llevando cargas de camión de aquí para allá y de allá para acá. Y en las mismas la pasó el miércoles, pero esta vez tuvo que arreglarle alguna cosa al camión que lo dejó exhausto. Llegó a su cama de cuartel, se quedó dormido, y no vio el sorteo de Baloto. Así que, a la mañana siguiente, lo despertó la pelada de la panadería a decirle que se había ganado el premio gordo. Y que tenía que ir rápido al pueblo a reclamar el tiquete, porque ahí decía lo que debía hacer para reclamar su fortuna, sus 59 mil millones de pesos, después de impuestos.

Carlos dejó botado todo y se fue inmediatamente para el pueblo. Y cuando vio uno de los 10 tiquetes que le pasó la muchacha de la panadería, marcados todos con su nombre, vio que sus sueños despierto, y sus presunciones de borracho, se habían quedado cortos con la realidad que tenía al frente. Lo que no se esperaba era cuánto iba a tener que cambiar.

Continuará.

Barba azul

2011-08-03T22:52:00.000-05:00

(N. del C. de R.: el siguiente post acompañó mi postulación al concurso "Esa barba que raspaba como lija". Espero que sepan comprender que, ya que no tramo de barba, intenté tramar de historia; y a mi profesor de Artes Narrativas le gustó -!-)

Pereza, madre de todos los vicios. Y de casi todas las barbas. La mía, por ejemplo: mi barba es una oda a la locha de tener que levantarse con media hora de antelación, tomar la Gillette y pasar, repasar y re-re-re-repasar sobre la cara hasta quedar hecho uno un tomate. De ser un Papá Noel cada dos días, por la espuma. De encontrarse que quedó uno mal afeitado, y en la articulación de la mandíbula quedan 10 pelos por las que se la iban a montar todo el día a uno en el colegio.

Mi mamá no entiende de perezas. Ni de barbas. Le molestaba que mi papá saliera todos los días a las 5 a afeitarse con máquina eléctrica, despertando a toda la casa con el escándalo; pero se puso peor cuando él se cansó de la rutina y, aprovechando un viaje al Cocuy de una semana, duró tres meses sin pasar 15 minutos frente al lavamanos viendo caer pedacitos de pelo, que le hacían falta por estar quedándose calvo. Yo heredé de mi papá la calvicie prematura, y la barba en lugares incómodos, como los pómulos.

Mi mamá no entiende de barbas, del poder que le da a uno a los 22 años la barba, el de ser un hombre adulto con el derecho de no afeitarse si se le da la gana, en vez de un chino imberbe. Ella me regaló hace un par de años una máquina eléctrica, “para que esté bien afeitado”. Yo me recorto con ella los pelos de las mejillas, cada dos días, y así la barba queda bien delineada y se me ve bien, creo.

Porque no a todos se nos ve bien la barba. A mí se me ve peor recién afeitada. Se me irrita el cuello, y me toca andar un día con la camisa abierta y mostrando pelo en pecho, cual gamonal de pueblo, porque me incomoda el cuello de la camisa y su roce en la papada. Luego la lija, las ganas de afilar lápices en la mandíbula para calmarse el escozor y para probar que de verdad raspa. Una semana después, vuelven a asomar a la vida, los tres pelos que uno odiaba en su pubertad se vuelven un bosque y orgullo del portador, interés de los (y las) que están alrededor de uno.

No es luenga como la de Rafael Núñez (ref. billete viejo de $5000). No es una densa selva de blanco cabello como la de Hemingway. Tampoco es una barba llena de símbolos y emblemática, como la de Fidel Castro. Pero como mi papá dice cuando se le recuerdan los defectos de su camioneta Renault 18, “es mía y por eso la quiero”. Y por eso la mantengo en forma. Incluso, a veces, por eso la acabo, para que mejore. El evangelio dice: “el grano que muere dará en abundancia un fruto nuevo”. A la barba, la afeito con esa misma esperanza: que dé en abundancia vello facial nuevo y mejor.

De marcas, café y cifras

2011-06-16T14:07:00.003-05:00

El 15 de junio del año en curso, este sitio encontró datos sobre un twittero afamado, Fanultra, y los publicó en un post que tuvo bastantes comentarios. Uno de ellos, del directamente implicado, el cual está disponible en la sección de comentarios del post vinculado previamente. El susodicho Fanultra me envió exactamente el mismo comentario a mi correo personal, que no recuerdo haber publicado nunca. Así pues, me dedicaré a responder lo dicho en ambos comentarios, que son los mismos, agradeciendo que se haya tomado el valioso tiempo que, por fortuna, es abundante para mí porque estoy en vacaciones.

Dice el señor que se comporta como un "medio de comunicación", y adjunta una gran cantidad de cifras y números que, básicamente, demuestran lo que yo había dicho anteriormente: que don Cafemán es una de las personas más "influyentes" en el país. Por ejemplo, me cita la referencia de Twitter Colombia sobre influencia, la de Prospectador sobre marcas, y 82% en Klout, cosa que todavía no entiendo muy bien porque Klout para mí (53%) dice que yo soy influyente "en Youtube", cuando la verdad es que los únicos videos de Youtube que pongo son de los Simpson. Además que no me cuadra que @Fanultra sea más influyente que el Twitter de Uribe, según Klout, y el señor, que deben ser los únicos que piensan eso.

Dice el señor que su negocio es ser bloguero y su pivote es Twitter, y que de ahí obtiene ingresos. Perfectamente válido. Dice (de forma condescendiente para conmigo, porque ignoro todo eso) que su labor no es hacer spam sino "MARKETING, si sabes algo de esto, es mercadeo de marca personal". Y que su negocio es "la comercialización de cuentas con followers para aquellas personas que están interesadas y no tengan que partir de cero", es decir, vender cuentas de Twitter con seguidores, para empresas (dudo que una persona natural desee meterse a ese negocio, pero quién quita...) que no empiecen de ceros. Las cuentas que mencionamos ayer son simplemente las que él va a vender.

Ahí está uno de los errores más grandes de la situación. Una cuenta con 7000 seguidores, para una empresa, puede ser algo sumamente importante, porque asegura una audiencia de 7000 personas, y arrancar ahí, sin necesidad de conseguir audiencias regalando cosas, o formando publicidad de marca (como dije antes), es algo deseable. ¿Verdad?

¿Verdad?

Pues no. En ese sentido, se manejan cifras simplemente. "Le tengo una cuenta con 7000 followers para que la use su empresa" es, en cierto sentido, lo mismo que "le tengo un periódico con circulación de 600 mil ejemplares para que paute su empresa". Así como esos 600 mil ejemplares no son leídos todos, esos 7000 followers no leen lo que uno pone; muchos (no sé cuántos) son bots, spam o cuentas muertas. Así mismo, la gente pide una simple cuestión de números, en donde lo importante es que tenga seguidores así la cuenta no diga nada.

Dice el señor, también, que ha creado unas 20 cuentas relacionadas con café, y que esto no es ilícito (no lo es), y que (cito literalmente) "solo quiero con ello apropiarme de toda la temática de café en Twitter, acaso eso es malo?". No es malo, simplemente digamos que es iluso. Con un tipo de letra diferente para que se entienda. Es iluso creer que un tipo como Fanultra puede apropiarse de todo lo relacionado con el café en Twitter. No sé si será que el señor cree que somos estúpidos, o que la Federación de Cafeteros, Nestlé y demás multinacionales relacionadas con café no tienen ningún interés en redes sociales (algo que dudo: mientras escribo me llegó un RT de una cuenta llamada @JuanValdez, con 9000 followers, y dedicada al personaje, ni siquiera a la marca de cafeterías).

"¿Juan Valdez? ¿Ese es el nombre real de Fanultra®?"

El señor, finalmente, me pregunta que si me levanta ampolla que él tenga 1000 followers nuevos al día. Y que su sitio tiene "6 millones de siteview y casi 4 millones de lectores leyendo mis estupideces". Lo que el señor no dice es en cuánto tiempo. Por ejemplo, este sitio tiene 3085 visitas, y 2154 visitas únicas. La cosa: esa cuenta va desde que yo tengo Analytics, es decir, desde el 28 de enero de 2010. Así que si yo digo "tengo 2100 visitas únicas", puede ser una cantidad interesante para un blog personal, si la contamos en una semana, o una birria, si la contamos en año y medio. Esos 4 millones son una cifra impresionante, por supuesto, pero hay que medirla en un intervalo temporal, para poder determinar la verdadera frecuencia de visitas.

Finalmente, el señor sugiere que, para hacer que "de verdad tus artículos se lean y trascienda tu rencor", me dedique a crear mi marca personal, en vez de chupar de la popularidad de otros. Es una sugerencia interesante, de no ser porque no me interesa crear una marca personal, como la de ©Cafeman, también conocido como ©CommunityManager y presidente de ©Cafelombia. Realmente, no tengo ganas.

Más que crear una marca personal y que digan "ah, sí, Machecor, el adicto a Nascar", me interesa ser recordado como "Juan Manuel Reyes, el que siempre escribe buenos artículos de automovilismo". Cerraré con eso. Se supone que la idea de una buena red social es generar contenido. Siendo que el sitio de Fanultra se dedica a retransmitir artículos sin siquiera saber de qué tratan, y el TL a hacerle publicidad a su mar©a y a plagiar tweets de otros usuarios, parece que la generación de contenido está más bien escasa. Pero tiene las cifras y la marca, y parece que con eso es lo que vende. Yo no, yo no vendo, yo simplemente genero contenido. No lo plagio.

Tampoco niego que se necesita inteligencia para poder crear una marca. Y que el señor Fanultra, el ©Cafeman, la tiene para haber conseguido las cifras que tiene. Pero si a mí me preguntan, el trabajo lo está haciendo mal. La gracia es ver qué puede darle a su marca, no quedarse con que es ella y vender a punta de números. En una de estas, le falla la estrategia, se demuestra que sus números no son tan importantes. y se le va su ardua labor al carajo. No que le desee eso, aunque sí me gustaría ver qué haría ahí...

Necesito Followers, lean y síganme! (?)

2011-06-15T10:16:00.000-05:00

En el transcurso de dos años largos metido en las redes sociales, uno se encuentra con una gran cantidad de situaciones que lo dejan pensando en "qué carajos piensa la gente?". Esto, por supuesto, hasta ver lo que es capaz la gente de hacer por un número que intenta demostrar que mucha gente lo lee, lo sigue o le gusta lo que pone.

Algo que muchas, muchísimas marcas miran para eso es la cantidad de personas que lo tienen a uno en su TL - la cifra de followers. Las empresas tienen todo el sentido del mundo en mirar eso: en un medio pobremente entendido a nivel comercial para muchas empresas, lo más fácil para medir a cuánta gente llega la información es, simplemente, ver cuánta gente lo sigue a uno como marca. Por supuesto, esta medida directa es bastante facilista. Pero es peor cuando uno ve a la gente rogar para que lo sigue. Y no me refiero a las marcas. Una marca tiene su cuenta de Twitter como una simple herramienta publicitaria, y que regalen cosas, o intenten medios para subir su presencia en redes sociales, es apenas obvio. Por ejemplo, Daviplata está regalando plata a quien consiga más RTs en un tweet, y de paso, ha conseguido que todo el mundo se figure cómo funciona Daviplata y para qué podría servirle.

Claro, una cosa es una marca. Otra cosa es una persona. Y otra cosa es una persona que ya tiene 160000 followers, 3000 listas, una tendencia continuada a decir estupideces, y una adicción a la cafeína muy mal tratada. Estamos hablando, por supuesto, de Fanultra, también conocido como "©Cafeman" (sic). Es la cuenta no-famoso y no-medio con más seguidores de toda Colombia. Cualquier persona estaría satisfecho con 160000 followers, y esperaría que por la condición natural de Twitter, donde cualquiera que dice una pendejada puede asegurarse que hay al menos otra persona a quien le interesa esa pendejada, aumentarán los followers.

Bueno, es tan bueno que la gente lo recomienda... aunque lo de recíproco...

Eh, pero es un buen twittero, no que tiene 160 mil followers? Debe ser porque siempre dice algo interesante...

Pero... bueno, alguien debe estar muy enamorado, no?

Definitivamente, este man no tiene vergüenza para buscar followers nuevos. Estamos hablando de cuentas dedicadas únicamente a rogar pa'que sigan al sujeto. Cuentas que tienen 7000 followers y 7 tweets, de los cuales 7 se basan en el sencillo trabajo de hacer sentir importantes a los nuevos usuarios de Twitter, que creen que porque los sigue una cuenta con 130000 seguidos son importantes. Y que porque los "recomienda", van a ser exitosos. Como Adrián el de los banners de Taeq (?).

No, queridos lectores, no. Como cualquiera con dos dedos de frente sabe, la gracia no es que a uno lo sigan x millardos de personas, así se llame uno Stefani Germanotta o Justin Bieber (reflexión aparte: qué tendran las italoamericanas pa'que les salga el pop tan bien? Me refiero a Bieber -?-). Tampoco es que tenga n billones de RTs por tweet; que, por otro lado, es una de las bases de Favstar, pero eso es tema de otro post (en estos días). Pero tener que salir a rogar que lo sigan, crear cuentas, en plural, con la única función de decir "síganme", no es ni siquiera publicidad evidente. Es simple y llana falta de vergüenza. Alguien con esa urgencia no debería ser considerado como "influyente".

Aunque, si le gustó la reflexión previa, puede encontrar más genialidades en la cuenta de Twitter del autor de estos posts. Necesito followers. Como dijo en su primer tweet la más enorme celebridad en Twitter, Roberto Gómez Bolaños, síganme los buenos.

(Aviso legal: el último párrafo debe leerse con interrogantes entre paréntesis salpicados a piacere).

Reciclatoniando

2011-05-16T17:10:00.000-05:00

Mañana, 17 de mayo, es el Día Mundial del Reciclaje. Una de esas festividades en la que la población mundial se arrepiente de todas las cagadas que ha cometido a nivel global. Como el Día del Idioma es el día donde uno jura que no se va a comer una sola tilde, o el día del agua es cuando uno promete que no va a volver a demorar 30 minutos bajo la ducha, el día del reciclaje es cuando uno cree que se va a poner a separar basura entre plásticos, papel, alimentos y desechos peligrosos.

Al fin y al cabo, no es muy difícil.

Mañana, 17 de mayo, la Cámara de Comercio de Bogotá va a realizar un evento al respecto, denominado Reciclatón. Este evento espera recoger, en cada uno de 30 puntos en las 19 localidades urbanas de Bogotá, una tonelada de implementos reciclables: vidrio, papel, metal (latas, no el calentador que cambió hace un mes) y plástico como botellas.

Para qué? Bueno, por apoyo al ambiente, a los recicladores, y en general, a todo lo que apoya el reciclaje. Este video lo dice mucho mejor que yo.

Los puntos. Entre los más importantes, están puntos en Unicentro, Galerías, Avenida Chile, el Parque Nacional, la Plaza de Bolívar, Corferias, la plaza de Usaquén y Lourdes. Aún así, como dije antes, son 30 puntos en 19 localidades de Bogotá (la única que no tiene es Sumapaz). Así pues, esté seguro que hay uno cerca a su casa u oficina.

Espero que haya más chances de ver a la gente reciclando. Así sea por economía. Si le dio a Tom y Jerry Uribe para montar zona franca (bueno, eso y tener un papá en el poder), pues sirve para todos, así sea para no llenar un relleno como Doña Juana...

Semana Santa (o Receso de Primavera?)

2011-04-22T22:27:00.000-05:00

Una semana de abril del 30 d.C., en Jerusalén, era la Pascua judía, fiesta a la que se volcaban los pueblos de Judea y Galilea. Entre ellos, llegó un grupo de pescadores, pastores y campesinos hebreos liderados por un maestro religioso llamado Jesús de Nazaret, de unos 35 años, el cual fue arrestado debido a las maquinaciones de los líderes religiosos del pueblo judío en aquel entonces, los fariseos. Y apoyado por estos líderes, el gobernador romano de la provincia de Judea lo mandó crucificar el día anterior a la Pascua, viernes. Ese viernes murió Jesús, y cuenta la leyenda que el domingo resucitó, y se apareció a algunas mujeres fieles de sus creencias. Esta leyenda, que se llama evangelio en lenguaje coloquial, es parte trascendental de las creencias cristianas que, en diferentes colores, sabores y olores, contienen a más o menos un tercio de la población mundial. Y más o menos la mitad (en el mundo) de los cristianos son católicos, los que celebran de una u otra forma toda esta semana con el nombre de Semana Santa. Entre ellos, más o menos el 85% de la población colombiana, que está bautizada.

Población colombiana entre la que me cuento. Escribo esto desde Duitama, ciudad de 130 mil habitantes en el (inundado) valle del río Chicamocha, en Boyacá; tierra de lo más católica de este país. Acá la gente todavía cumple con muchos preceptos: lleva ramos de caña, porque ya no se puede usar palma, para el Domingo de Ramos. Visita monumentos los Jueves Santos, en varias de las 15 iglesias, más o menos, que tiene la ciudad. Hace el viacrucis los viernes. Algunos se aguantan dos horas de las Siete Palabras; otros van a las vigilias, y así. Acá en Boyacá se vive todavía la religiosidad y recogimiento de la Semana que, todavía, algunos se empeñan en llamar como Mayor. Cómo se vive? Todo está cerrado. No hubo hoy buses, no hubo taxis, ni supermercados (sólo Carrefour) ni la mayoría de restaurantes ni bares ni nada de nada de nada. Todavía la gente se reúne a rezar en Semana Santa.

Por qué digo que "todavía"? Pues porque está reduciéndose esa proporción de gente que toma la Semana Santa como una cosa religiosa. Y aumenta la que la toma como descanso, como yo. Sinceramente, yo fui a ver monumentos ayer e hice el viacrucis (así sea dentro de la iglesia que queda a una cuadra de mi casa de acá) esta mañana, pero porque mis papás iban; si no, me quedaba en mi casa durmiendo, viendo películas que me tocan, o simplemente pasando las pertinaces lluvias, que mal que bien, se calmaron para las 24 horas de las procesiones. Y muchísima gente directamente se olvidó de lo religioso, cogió las de Villadiego, y se fue a donde el presupuesto, el clima y los derrumbes la dejaran. Llámese Villa de Leiva o Miami, Armenia o Cancún, San Andrés, Santa Marta o, simplemente, se quedó en Bogotá. Y qué es todo ese bullicio? Dejen descansar, carajo, que hace guayabo.

Cada quien hace de su trasero un candelero, dice mi mamá. Cada quien tiene libertad de escoger la religión en la que cree y la forma en la que lo expresa, dice la constitución. Y cada quien conoce de qué lado le tallan los zapatos, dice el refrán. Así, cada quien verá qué hace con los días que los empleadores otorgan, sea de buena voluntad u obligados por el gobierno, para descansar y recogerse, diría la Iglesia Católica. Iglesia que cada vez está más enredada en poder conseguir que la gente se aproxime a ella. Y eso se nota en las procesiones, que tienen un promedio de edad mayor, y una proporción menor de jóvenes, cada año. A nosotros los adolescentes y adultos muy jóvenes - diga usted, hasta los 27 - no nos llama la atención mucho estar dos horas a sol y lluvia cantando desganados cosas como "por tu cruz y tus clavos, perdón, Señor, piedad..." o recitando, que no rezando, una oración que nos coge "gimiendo y llorando en este valle de lágrimas" (Dios te salve, Reina y Madre, madre de vida, dulzura...)

Para muchos, este es el Receso de Primavera que los gringos llaman Spring Break y aprovechan para bajar a calentarse, luego de varios meses de nieve, embriagarse como cosacos, tener sexo como mandriles, y volver como muertos a presentar exámenes. O a estudiar, se han visto casos. Y sí, para muchos ese es el plan de Semana Santa: bajar al valle de los pueblos sexosos (Nalgar, Tirardot, el Preñón, Carmen de Apichalá) a hacer las gracias que sugieren dichos nombres, adorando al dios Baco o su equivalente aguardientero. Si da la plata, hasta Cartagena, Santa Marta, San Andrés o donde caiga. Y si no, pues qué carajos.

Yo no puedo hacer eso. Motivo? Estoy con mis padres, mi mamá está con su madre (es decir, mi abuela) a 2 km, y por ende se hace lo que la matriarca de la familia diga; sobre todo porque la familia materna viene del pueblo de Tibasosa, conocido como el Matriarcado gracias a sus 5 alcaldesas consecutivas en los 70. La matriarca de la familia tiene 83 años, está lúcida y jode como por 10. Y por gracia de ella no se sale a los bares, no se reúne uno con los amigotes, no se come carne desde el miércoles, y no se hace un carajo. Es tiempo de recogimiento y reflexión. Tal vez eso es lo que nos hace falta, reflexionar un poco en medio de tanto trago y tanto guayabo. Yo ya puse mi reflexión de la semana. Eso, o que el aburrimiento por no hacer un carajo me tiene pensando pendejadas sobre la Semana Santa mientras me voy a Bogotá...

La Ley Lleras

2011-04-06T23:17:00.000-05:00

El ministro del Interior y de Justicia, Germán Vargas Lleras, presentó el día de ayer ante el Congreso un proyecto de ley con el fin de regular el acceso a contenido por Internet sin cumplir con la normativa de derechos de autor. En pocas palabras, el proyecto de ley implica que podría penalizarse con cárcel a los que utilicen Internet para obtener artículos como películas, canciones, programas o libros sin pagar los derechos de autor, y sancionar a los proveedores de Internet que se presten a esta piratería con bloqueos de sus páginas, suspensión del acceso o simplemente dando de baja sus servicios.

Este artículo de Carlos Forero, en su página Segunda Plana (recomendadísimo de esta casa) contiene un análisis de 8 puntos que propone el autor para oponerse al proyecto. Más allá de obviedades como que este país tiene crímenes peores por los cuales preocuparse, o que la medida fue planteada desde el Mininterior sin consultar con un ente capacitado como lo es el Ministerio de Tecnologías de la Información y Comunicaciones, existen dos puntos de esta crítica que tomaré y desarrollaré para realizar la mía.

El primero: la norma induce directamente a asumir que todo el que descarga una canción o un libro lo hace pirateando. Ignora, de esta forma, la posición del freeware, el código libre y el copyleft: el ministro Vargas Lleras parece ignorar, a partir del lobby, que existe una comunidad de artistas que crean sus obras fuera del alcance de Sayco y Acinpro. Súmese a esto la exigencia de Sayco, donde uno literalmente no puede tener un radio o un computador con parlantes en un negocio desconectado y dañado, sin pagar, porque se vuelve ahí mismo evasor de derechos de autor. La normativa en ese tema, en particular en lo relativo a música, es supremamente retrógrada y desfasada con las realidades tecnológicas. Y los sobrecostos por estas normativas son escandalosos. Veía un tweet al respecto, según el cual un libro publicado en Argentina llega con 75% de sobrecostos a una librería colombiana por aduanas, impuestos y derechos de autor.

Ese es otro asunto. Muchas de las fuentes de la piratería se dan en realidad porque no hay más que hacer: en este país, la oferta musical y de literatura no académica, es excesivamente limitada. Por ejemplo, he volteado medio centro de Bogotá buscando obras de Harry Turtledove, y no he encontrado. Así mismo, en Colombia no hay un Amazon, Barnes and Noble, iTunes, Netflix u otro servicio que permita adquirir música, libros, películas o programas de televisión por Internet, sin problemas. Lo más cercano es la Librería Nacional con su compra de libros por Internet, un buen proyecto, pero limitado por lo que hay en sus propias estanterías y depósitos.

En fin, esta norma ha demostrado ser impopular. Yo me opongo a ella, por lo que he comentado arriba; no por los problemas de derechos de autor y la anarquía digital. Como puse en Twitter, yo apoyo una norma que penalice la piratería cuando haya alternativas válidas. La situación momentánea se presta para llevar a romper la ley a quien necesita o quiere realizar algo fuera de los límites de Sayco, las grandes editoriales, disqueras o estudios de cine. Y ciertamente, aunque es cierto que la piratería ha sido poseída, el país no puede seguir en esa tónica política de considerar culpables a todos por adelantado, sin antes averiguar sus motivos. Las normas deben adaptarse a la realidad, y la ley Lleras parece querer adaptar la realidad a una norma. En eso, espero que el MinTIC pueda prestar colaboración a la cartera del Interior, para evitar que Vargas Lleras, que lo iba haciendo bien como ministro, cometa un error similar al de la Ley SINDE en España, y el retroceso político que esto le implicó. Así sea por eso no más, pensando en las elecciones del 2014, Vargas Lleras debería reconsiderar la rigidez de su postura.

El amor libre

2011-04-05T23:39:00.000-05:00

Estoy enamorada. De una forma absurda. Siempre creí que mi príncipe azul (por el jean Diesel, obvio) llegaría a mí montado en un brioso corcel BMW, plateado y cabriolet. No esperaba menos, así me criaron mis papás. Desde antes de salir de Puerto López a estudiar administración en Bogotá, ya conocía los Estados Unidos. Y no fue más que llegar a la capital para recibir mi propio apartamento en Chapinero Alto, mi carro (eso fue después que resulté becada), tarjeta de crédito y celular postpago, y una excelente dotación para estar siempre con lo último.

Y tampoco lo voy a negar. Soy atractiva y creo que debo usarlo como mejor me guste. Y en ese entonces era aún más atractiva, lo sé. Iba al gimnasio todas las mañanas, al salón de belleza todas las semanas, a broncearme en Melgar o Villeta cada mes, y a comprar ropa y zapatos cada dos meses. No escatimé en nada entonces, sólo en la comida. Era una mujer que, al bajarme del Twingo o del taxi en la universidad, estaba segura que podía llamar la atención sin necesidad de ser estridente. No importaba que sea un poco más bajita que el promedio, eso lo compensaba con el cuerpazo que me gastaba y la habilidad de seducir sólo a quien necesitaba.

Y así lo hice. El profesor Samper, que estaba a punto de joder mi historia académica hasta que me jodió de otra forma y se le jodieron los planes con un 4.5 de nota final, que tecleó todavía sudoroso en su planilla final desde mi computador, en mi alcoba. El brillante Rada, feo pero un sacrificio útil, que me ayudó a pasar sin mayor esfuerzo la matemática. Jesús Olaya, al que se le daban tan bien los ensayos como el sexo oral. Por supuesto, también estaban los amantuchos de pacotilla, los one night stands, y las relaciones de tres meses para que las exposiciones dejaran de ser una tortura y se volvieran un paseo, y si gozaba, mejor.

Pronto corrió el chisme: que yo era una perra. Y dolió, para qué negarlo. Pero siempre me impuse; como les dije antes, sólo me comía a los que me importaba. Nunca nadie me pudo emborrachar y llevarme a la cama, porque si algo heredé de Puerto López, fue un hígado resistente y la experiencia: así perdí la virginidad, y me juré que nunca me iba a pasar de nuevo. Tampoco cometí lo que se llama "un error": cada one night stand era alguien a quien quería comerme y nada más. La única relación "seria", si quieren llamarlo así, es la de Olaya, pero no porque fuera el mejor amante (cuando estábamos cuadrados tuve muchos polvos mucho mejores, aunque cómo me lamía...) sino porque era el mejor escritor, y yo estaba siempre preparada a que él, luego de terminar sus ensayos, ensayara toda suerte de posiciones para creerse él el mejor polvo. Y yo fingía cuando tocaba, y disfrutaba cuando podía.

Así llegué a la pasantía, y me gané lo que mi mamá llamó "un puestazo". Una pasantía remunerada en una multinacional, en planeación de proyectos. La expectativa de que el puesto sería mío al terminar esos seis meses. El sueldo. que me aseguraba la independencia y la posibilidad de viajar cuando se me diera la gana. Y un jefe supremamente atractivo, un inglés elegantísimo y caballeroso, y al mismo tiempo, bebedor empedernido, aunque algo retraído. Todo estaba listo, mi vida sería una maravilla.

Aún así, no fui feliz. El trabajo fue muy duro, y por tanto me tocó dejar de ir al gimnasio: no podía llegar a la oficina muerta, ni qué decir a la salida. El sueldo me satisfacía, pero estaba bebiendo cada vez más y bailando cada vez menos. Y además, mi jefe resultó ser un sádico, que quería convertirme en su esclava tanto en la oficina como en el reservado del Radisson que tenía. El día que le dije que no quería irme con él a Cartagena de puente, la pagué caro: toda su frustración se la dio al trabajo. La tensión me tenía loca, y el colmo resultó ser que mi jefe directo diera su veredicto: aprobaba la pasantía, pero esperaba un nuevo pasante el otro semestre. No había dado la talla para trabajar con él.

Esa semana, mi príncipe azul llegó de otra forma. Me le presenté: "mucho gusto, Tatiana". Lo primero que dijo: "Lindo nombre, linda mujer." Y su voz me cautivó, su mirada me mató, y su habilidad de seducción me atrajo irreversiblemente. Una sensación increíble se apoderó de mí, no puedo explicarla. Ustedes entenderán: se fue al carajo mi idea de un príncipe en BMW, ahora lo había reemplazado por quien tenía al frente.

Hoy también está al frente, en la bañera. También descubrí que era buen polvo; esa misma noche, de hecho. Y ella estuvo en mi graduación, porque mi papá nunca aceptó que me metiera en esta relación, y prácticamente me desheredó. Pero ahora estamos felices, nadie nos molesta. Mamá me sigue girando plata, pero ya no hay apartamento ni carro para mí. Mi trabajo actual no importa. Vivo con mi amor, y Paula, mi propia princesa azul, resultó sacando la lesbiana que casi todas las mujeres llevamos dentro. Ese es el amor libre, y las dos estamos enamoradas y libres. ¿Qué más podemos pedir?

Activismo conceptual

2011-04-03T22:44:00.000-05:00

Mañana, 4 de abril, mucha gente saldrá a las calles de las ciudades colombianas con una manga del pantalón remangada. El motivo, a pesar del clima lluvioso, no es proteger las botas de los pantalones. Tampoco es mostrar sus medias, o falta de ellas. Y mucho menos, se trata de alguna campaña publicitaria, aunque se parece en algo. La campaña es de tipo social e impulsada desde las redes sociales: la idea es remangarse la bota del pantalón para sensibilizarse sobre las víctimas de minas antipersona y mostrar rechazo a su uso por parte de los actores del conflicto. El drama de las minas antipersona se muestra muchísimo mejor de lo que soy capaz en la película "Los Colores de la Montaña", que recomiendo.

Ahora, qué tan útil es? Poco. Ese es un apoyo netamente conceptual.

Por qué netamente conceptual? Simplemente porque ese apoyo está presente. No creo que haya alguien que no sepa la dureza de las muertes, lesiones y mutilaciones que generan las minas antipersona. Así mismo, creo que son pocos los que no rechazan su uso, aunque no tengan que gritarlo. O demostrarlo fehacientemente. Ahora toca demostrarlo fehacientemente, porque si no, uno es un insensible. Mañana no me voy a remangar el pantalón, y ya preveo a la gente armando escándalo que por qué usted es así, qué le pasa, es que no entiende.

Pues sí: sí entiendo. Y porque entiendo, no lo voy a hacer. No voy a remangarme el pantalón, porque sé que este es el segundo país con más víctimas de minas antipersona, sólo superado por Afganistán. No lo voy a hacer, porque sé que más de 30000 personas han sufrido estos impactos en esta década. Y no lo voy a hacer, porque sé que coger mi pantalón y levantarle la bota para mostrar una media no va a ayudar a nadie en ese sentido. Es como la famosa campaña del año pasado de cambiar nuestras fotos de perfil en Facebook por caricaturas, dizque en contra de la pedofilia. Y lo peor: la gente lo cree.

Las campañas útiles exigen un esfuerzo real. Salir a la calle y protestar, por ejemplo. Donar algún objeto que ya no queremos, para que en vez de estar guardando moho, sirva para otro. Esa sería una ayuda útil. Váyase de voluntario a una ONG, eso sí que sería mucho más útil. Todas esas cosas realmente modifican algo la condición de los damnificados por esta y por otras catástrofes. Pero remangarse el pantalón... como que para lo único útil es para que la pierna coja algo de color, ahora para Semana Santa. De resto... mmm... como jodido.

Por eso es el apoyo conceptual: se queda uno en el concepto del apoyo, en "ayudar de forma abstracta" a estos damnificados, y se lavan las manos a la hora de pasar a lo concreto. La intención no es suficiente: bien dice el dicho "el camino al infierno está pavimentado de buenas intenciones". De nada sirve que nos mostremos indignados, si lo hacemos para quedar de muy conscientes y desentendernos del tema en búsqueda de la próxima campaña para lavar nuestra conciencia. Hace 15 días, era "La Hora del Planeta", en la que al menos hubo algún cambio medible en la disminución de consumo de energía eléctrica.

Esta vez estamos enconchados con algo que no puede quedarse en ese activismo conceptual, y en creernos superiores por apoyar esas campañas. Ciertamente podemos lograr algo más. La Ola Verde demostró que el activismo en redes sociales y las demostraciones no sirven de nada si no se ponen firmes en algo tangible (incluso: la Ola Verde todavía tiene en muchas ventanas pósters de "La Vida es Sagrada" y de la campaña Mockus - Fajardo). Así que espero que lo de mañana sirva para replantear esa postura y analizar si somos realmente capaces de conseguir una forma de usar el poder de las redes sociales para algo más que levantar la bota de los pantalones y sentirnos muy comprometidos por eso.

La obra maestra

2011-03-28T18:46:00.000-05:00

(N. del C. de R.: dedicado a María Clara en Medellín, que cree que yo soy mejor escritor que ella. Aunque me parezca que esté equivocada).

La pluma se mueve de nuevo. El autor se detiene a pensar. Consulta su diccionario y encuentra la palabra indicada. Da un sorbo a su café y teclea rápidamente. Ve en la pantalla su expresión plasmada tal y como la desea, sonríe y se arrellana en su silla ergonómica, de cuero. Vuelve a teclear tres veces, escribe la palabra que le resultaba tan esquiva unos meses atrás, y que hoy es la única que puede añadirse a su escrito, a su obra maestra: "FIN".

Lo ha conseguido el autor. Cada palabra está en su sitio. No hay comas que falten, no hay un salto de línea que sobre, no hay ideas que se presten a malinterpretaciones. Su última obra, mucho mejor que las dos anteriores, está lista. El autor cierra los ojos, satisfecho, y ve los titulares. No habrá editor que se resista a publicarla; al fin y al cabo, en este país publican cualquier basura, con mayor razón publicarán la obra maestra. Todos los críticos la alabarán, incluso los que se dedican a acabar con todo y con todos por físico placer. Será la obra más leída, y el autor sabe que no necesitará ser prepago ni político corrupto para asegurarse que la vendan. Oh, no, él tiene mejores planes.

El autor llama a un amigo muy cercano, que trabaja en un periódico. Sí, por fin terminé la obra maestra. Claro, si quiere ya mismo se la mando. No, todavía no la he mandado a los editores, pero apenas se la mande a usted, se la mandaré a ellos. Claro que estoy dispuesto a unos whiskies, pero cuando me acepten la obra. Listo, hasta entonces.

Envía el correo electrónico el autor. Toma un último sorbo a su café. Enciende un cigarrillo, y da una bocanada de humo. De un cajón de la mesa sobre la cual está su computador y su obra maestra, saca una caja muy decorada, antigua. Abre la caja, y pone su contenido encima de la mesa. El revólver de su bisabuelo, que de mano en mano ha pasado por toda la familia. Un arma muy elegante, que ha sobrevivido varios duelos, y que mantiene una bala nada más, en la caja, junto a su fina culata de marfil.

El autor juguetea con la bala, con una mano. Deposita las cenizas de su cigarrillo en el cenicero, con la otra. Una mota cae sobre el cañón bruñido del arma: amorosamente, el autor la limpia con un trapo de terciopelo, hasta dejar brillante la superficie del revólver. El autor inserta la bala en el tambor del revólver, y le da vueltas. Finalmente acomoda la bala en el martillo. Se lleva el revólver a la sien izquierda. Cierra los ojos. Hunde su pulgar izquierdo en el martillo, escucha un chasquido, y presiona con el índice izquierdo el gatillo.

La detonación lo hace abrir los ojos de nuevo, pero el autor los cierra con fuerza. Mientras afuera del estudio alguien intenta abrir afanosamente la puerta, él suelta el arma. Se desploma sobre el computador. Su cerebro, capaz de crear una obra maestra, se derrama sobre la mesa. Cada vez se le hace más borrosa la imagen mental, los titulares del día siguiente: "Distinguido escritor acaba con su vida". "Afamado novelista se suicida tras terminar su último libro" "La obra final: autor termina con su vida después de escribir su obra maestra" "Editoriales se disputan novela póstuma del escritor suicida". La vida se le va en borbotones por el parietal derecho.

Cuando su hermano, con quien vive, logra abrir la puerta del estudio, encuentra al autor, muerto y sonriente, y en la pantalla, todavía brilla el mensaje de correo que le dejó a su amigo, junto a su obra maestra: "Ya no hay más que escribir, ya lo he dicho todo".

Buena, bonita y empelotada

2011-03-20T14:33:00.001-05:00

Recientemente, en mi TL me ha llamado la atención (lamento desanimar a los nuevos lectores, pero sí: muchas de las cosas que comento acá son derivadas de lo que leo en mi timeline de Twitter. Está cargado de ideas interesantes que me ponen a reflexionar, y como dice arriba, esto está lleno de pensamientos inconexos, léase, lo primero que me llamó la atención) la fiesta de la Revista BB&B llamada "el Bogotazo", que supongo caerá el 9 de abril. El motivo por el que me llama la atención este Bogotazo es por algo que Gaitán se escandalizaría en sus años mozos: la cantidad de mujeres que buscan por todos los medios la entrada a la dicha parranda, mediante fotos muy sugestivas, al estilo claro del postulado de la revista: que las mujeres buenas y bonitas también son bogotanas y que hay que mostrarlo.

Ciertamente, hay una fuerte tendencia de la mujer de hoy día a exhibirse. Lejísimos estamos de los viejos tiempos en los que era un escándalo el uso del bikini, y ahora para los hombres, una medida de la fama de una nueva actriz o modelo es ver si, y hace cuánto, se desnudó en Soho o Don Juan. Un artículo reciente de Semana, que por desgracia no tengo a la mano, dice el por qué: porque ahora la mujer quiere sentirse atractiva, y para eso una de las mejores ideas es, precisamente, desnudarse, tomarse unas fotos en cueros, y que el mundo juzgue.

Aún así, no estamos acostumbrados a ello, y por eso quien se desnuda ante una cámara y ve sus fotos publicadas en una revista o a la Internet, debe aceptar una serie de hechos, entre ellos, la certeza de que se la van a morbosear. Es así de simple: para mucho macho alfa cuya educación va en sentido inverso a su líbido, se encuentra con la foto de una mujer atractiva y se cree capaz de levantársela. Como si fuera así de sencillo. Ese caso se veía mucho hace unos 4 años en Soho.com.co: la gente que le pedía el MSN a Isabel Cristina Estrada o a Carolina Cruz... en los comentarios de sus sesiones. Aplica también para quienes se desnudan ante fotógrafos particulares en sesiones que, evidentemente, no van para los medios.

Y ahora, como quien tiene cámara profesional se cree fotógrafo y, si además sabe Photoshop y tiene labia, resulta dándoselas de fotógrafo de Don Juan, muchísimas mujeres salen a sentirse atractivas, según el postulado de Semana, gracias a ello. Las fotos andan por Flickr y los fotógrafos las publicitan por Twitter, además de buscar sus siguientes víct... ajem, modelos por la red social. Dos de los mejores que conozco en ese sentido son Gustavo Perdomo y Rafael Mora, fotógrafos profesionales ellos, pero no falta quien crea que en serio, con una Canon de millón, un juego de lentes y un MacBook Pro con Adobe Photoshop CS5, es capaz de hacer "arte" con una pelada que se le desnude.

Porque la verdad, la línea entre erotismo y pornografía es muy, muy difícil de determinar, tanto por escrito como en imagen. Muchas veces, esa línea se difumina a tal nivel que es imposible distinguirlos, y entonces salen las modelos a decir que su empelotada es un "desnudo artístico", para que no se la coma la crítica. Y para los machos alfa que comentaba antes, menos aún existe esta línea: "uuuuy, mami" ante el hecho que una mujer muestre lo que, al final de cuentas, también muestra en sus fotos de vacaciones en el Rodadero, o de puentes en Girardot. De ahí que muchas de las "modelos no modelo" de los fotógrafos reciban invitaciones de todo tipo y calibre, que muchas veces salen destempladas y pasadas de tema, precisamente por confundir la pornografía con el arte.

BB&B ha intentado solucionar esta dicotomía con el uso de los elementos urbanos de Bogotá. Mora lo intenta resolver con el uso artístico de elementos tanto de hogar (sospecho que su casa, por la constante repetición en muchas sesiones de los mismos elementos) como de la naturaleza, en una serie de sesiones. Y Perdomo hace que el manejo del tema lo dé la modelo, ella verá cómo se presenta: después de todo, el trabajo del fotógrafo es retratar a la modelo como él la ve. Con el "intenta" demuestro que hay éxitos, pero también, fracasos, como en todo. Algunas veces salen fotos artísticamente excelentes, según el término de Arthur Danto, y otras veces, sale una copia de alto costo de Juan Sin Miedo, el del Espacio: vieja buena empelota con texto chimbo de decoración, porque nadie se toma el trabajo de leerlo.

Finalmente queda la duda de por qué las mujeres que se empelotan, lo hacen. La respuesta ya la había dicho antes: por sentirse atractivas. Una amiga de esta casa lo puso así: "son viejas que no sólo están buenas, sino que saben que están buenas y además tienen que refregarle al mundo que están muy buenas, y se empelotan para que todo el mundo les diga que están buenas". Otra amiga lo puso así: "están buenas pero no se las creen, así que tienen que salir a que les digan que están buenas para creerlo". Yo estoy en la mitad de ese espectro: saben lo que tienen y que tienen que mostrarlo, pero necesitan igual que se lo reafirmen. Por eso, por ejemplo, el éxito de BB&B: mostrar lo atractivas que son las mujeres bogotanas en general, en contra de la opinión popular del colombiano promedio que cree que las rolas no tienen nada porque no lo muestran. Esto no se deberá cumplir para todas, supongo, pero ahí sí, allá ellas.

En resumen, cuando una mujer se desnuda ante una cámara, debe atenerse a las consecuencias. La gente que todavía no está acostumbrada a ver a su compañera de trabajo - amiga - novia - vecina desnuda lo puede tomar por donde no es (y lo hace). Y cambiar por completo las relaciones de las personas por eso, resulta necio. Al fin y al cabo, uno no debería cambiar la opinión de alguien, porque dio la casualidad que a ella le pareció buena idea ir a que le tomen fotos como llegó al mundo. Tal vez ese es el principal problema de las fotos, falta de comprensión a esa idea. Uno no debería pelear con eso, al fin y al cabo, está viendo a su amiga empelota...

Buenos días, sus mercedes!

2011-03-18T10:07:00.000-05:00

Viernes por la mañana. Me despierto tarde, ya no fui a Comunicación y Lenguaje, y me pongo a leer los medios como todo buen colombiano, y Twitter como todo buen twittero. Y me encuentro con una marejada de "sumercé" en el TL que me hace pensar: hemos ganado los boyacos! Por fin dejamos de lado la influencia paisa en este país que nos dominaba vía Uribe, Gustavo Bolívar y Juan Esteban Aristizábal! Pero no.

Encontré, en la página de Caracol Radio, la razón real de la sobredosis de "sumercé" en el TL: una decisión de Hernando Lozada, director del Instituto Geográfico Agustín Codazzi en Tunja, en donde, con espíritu digno de Miguel Antonio Caro, sale prohibiendo el uso de minifaldas, escotes y sumercé por el personal de atención al cliente del IGAC. Las dos primeras prohibiciones, con las que no comulgo, al menos las entiendo: debe ser muy bravo para una de las muchachas de servicio al cliente andar, en el frío de Tunja, con los ventarrones de Tunja, y ahora con las lluvias de Tunja, en minifalda y escotada.

Pero la prohibición de decir "sumercé", que ahora resulta que no es la única - vía @tuiterosboyaca me llega la información que también se lo prohibieron decir a las enfermeras de cierta clínica en Sogamoso -, es un atentado contra la cultura boyacense. Nosotros los boyacos heredamos desde la Colonia esa hermosa virtud (originaria del "vuesa merced" como fórmula de respeto ante los superiores, luego derivada en "su merced" y hoy vamos en sumercé), y que junto a la ruana, la arepa de Ventaquemada, el Puente de la batalla y los cuentachistes campesinos en Sábados Felices, es nuestro emblema para el resto del país.

Decía la mamá de un amigo, nativa de Sogamoso, en frase que me gusta citar "es que los boyacos tenemos el Puente de Boyacá pintado en la frente". Yo creo que no: lo tenemos es en la punta de la lengua, y cuando usted escucha a alguien decir "sumercé", sabe que le responde igual y se entienden perfectamente: su interlocutor también tiene ascendencia boyacense. Los sumercés (plurar del término "sumercé"; para referirse a varias personas, se dice "sus mercedes" como en el título de este post) en otros acentos no cuadran, y además tiene la virtud de ser un intermedio similar al "vos" entre usted, fórmula de respeto, y tú, fórmula de confianza.

El caso es, pareciera que el doctor Lozada quiere que los asesores del IGAC sean excesivamente respetuosos con sus clientes; entonces, no minifaldas y no escotes para no ofender a las señoras (y que no las ofendan los señores, aunque el respeto en ese sentido de los tunjanos es encomiable, y si no, pregúntenle al lechón Link). No "sumercés" para que no se pasen de confiancitas con los clientes. Pero yo no conozco al primer boyacense que se sienta ofendido porque lo traten de su merced. Los pocos que conozco son boyacos por un accidente geográfico, porque toda la vida se han sentido rolos o paisas aunque hayan nacido en Firavitoba, Antioquia.

En fin, que me parece que el doctor Lozada debería untarse más de pueblo en Boyacá, y ver mejor cómo son los usuarios a los que atienden en el Agustín Codazzi. Mientras tanto, yo los saludo a sus mercedes, queridos lectores, y seguiré llevando mi Puente de Boyacá pintado en la frente, o mejor aún, en la punta de la lengua.

Después del debut

2011-03-18T00:26:00.002-05:00

No pensé que fuera tan jodido sino hasta que me metí en ello. No pensé que fuera a sacarme tanto sudor. No se me ocurrió que se hiciera tan complicado conseguir un resultado satisfactorio para mí. No esperaba que le gustara a quien quería que le gustara. Y por supuesto, no esperaba que fuera a causar la reacción que generó. No supe en la que me metí, y sólo hasta que vi los resultados me hice a una idea.

En verdad, escribir de sexo es jodido.

La pluma descansa sobre el cuaderno (foto propia)

Lunes, 8:50 pm. Con cuatro parciales esta semana, de los que sólo sabía realmente que tenía dos, dos reseñas, y con una exposición presentada por la mañana, resultaba complejo cuando menos que pudiera concentrarme totalmente en algo. Y en una de esas desconcentraciones, recordé el proyecto que tenía pendiente. Un intento de historia en respuesta a una que Marcela, sicóloga de la casa, había publicado en el blog "Del Amor y otros Desastres", citada en el post anterior.

Yo no soy sicólogo y, por ende, no sé cómo asocia uno los pensamientos. Pero por alguna razón que sólo puedo adjudicar al aburrimiento de leer tres artículos sobre la década de 1930 en la historia colombiana para tres asignaturas diferentes (Historia de Colombia para exposición, Historia del Mundo para reseña, Cátedra Rosarista para reseña y parcial), se me hizo la luz. Once borradores había escrito y ninguno me había gustado; algo que, de hecho, todo el que lee lo que escribe sufre. La palabra incorrecta, el término dudoso o la idea oscurecida por la forma. Aunque en este caso era algo más grave.

Este blog se caracteriza por escribir sobre situaciones ocurridas o que llaman la atención de su autor. Por ejemplo, este post bien podría ser del terremoto - tsunami - crisis nuclear - evacuación - etcétera de Japón. O de la situación libia. O de Wikileaks, de los Nule, de la lucha de Uribe con Santos y la coalición, etcétera. Motivos para escribir, hay muchos. Pero, realmente, ¿había algo nuevo e importante que decir?

En mi opinión, no tengo nada importante que decir. Algo que he aprendido en la carrera es que uno debería usar los medios para decir cosas importantes o, al menos, interesantes, pero lo único que podría añadir son mis opiniones. Y como no soy Lucas Caballero Calderón, quien tenía columna diaria en El Tiempo, ni Héctor Osuna, que tanto puede decir que hace columnas (como Lorenzo Madrigal) y caricaturas en El Espectador; y ni siquiera me da para ser Daniel Samper Ospina y reciclar los chistes cada 3 columnas, ¡a la gente no le importan mis opiniones! Entonces, no tengo nada que decir en ese tema. Mis 20 lectores por post podrían hacer más informándose en medios serios, como la NHK. Y por eso estoy acá, escribiendo sobre lo jodido que es escribir de sexo. Pensando la pensadera, pero bueh.

Porque sí, es jodido. Me robo una frase de Estefanía Zárate, lectora del sitio y cuyo blog recomiendo, sobre el post anterior: "hay una línea muy delgada que divide la literatura erótica del porno barato, y casi nadie la distingue" (por cierto, Estefanía, deberías hacer el ensayo, así sea como un documento privado). Ciertamente, "...acaba de cerrar sesión" se caracterizó por un proceso de pulido lento y paciente, como sacarle filo a un buen cuchillo: tratar de hacer el post lo menos vulgar y pornográfico posible. Aparentemente, según los comentarios que he recibido en Las Equivocadas y de manera privada, el post ha sido recibido de manera favorable.

Eso es bueno, porque al fin y al cabo, demuestra que uno puede escribir sobre este tema con cierta holgura, y que hay una buena base. Cosas para mejorar, muchas. A mi modo de ver, y al de varios de los lectores. Este relato de un episodio ficticio, pero que puede suceder (y seguramente, está ocurriendo mientras escribo estas reflexiones y mientras usted las lee) en cualquier lugar y ante cualquier persona.

Porque esa es la verdad, el sexo virtual existe. Ciertamente no es un sucedáneo para el sexo real, y yo lo veo como un tanto más cercano a la pornografía que al sexo como tal. Pero, hoy en día, con el auge de las relaciones personales a larga distancia, cortesía de Internet, telefonía celular y los sistemas de comunicación bajo estas plataformas, es perfectamente posible ver una pareja, un grupo de amigos, y hasta la formación de enemistades y odios acérrimos, entre personas que se hallan a miles de kilómetros de distancia. Cada quien lo tomará con los juicios de valor que su moral, ética y educación le haya inculcado (prejuicios incluidos); y en ese sentido no me voy a meter.

El caso es, al escribir el post intenté representar una situación que (valga la redundancia) ha sucedido muchísimas veces con anterioridad, el acercamiento al cibersexo y la conversión en sexo físico, auténtico si se quiere. Este post de Johanna Pérez lo explica mucho mejor de lo que yo me considero capaz. Jodido, sí. Satisfactorio... lo satisfactorio fue la reacción que generó: a muchísima gente le gustó por X, Y, Z o W razón que no voy a comentar acá. El post también fue publicado en Las Equivocadas con reacciones aprobatorias. Ese es un impulso importante para el escritor, el ver que lo que escribe gusta. 12 borradores después, hace sentir que vale la pena.

Y después de esto, ¿qué sigue? Ya veremos. A lo mejor vuelva a creer que mi opinión es importante. O toque poner un tachonazo más. La pluma está quieta por ahora, pero si hay que moverla, la moveré de nuevo. Sólo les puedo adelantar: no más sexo por ahora en la Floresta de Varia Estulticia. Es muy jodido.

Adenda. El Consejo de Redacción ha decidido cambiar el diseño del blog. Aún así, mantenemos el mismo esquema de colores: British Racing Green en el fondo del blog, un sucedáneo para el dorado en el título. Aún así, las entradas las hemos decidido poner en texto blanco para que se lean mejor y dejar descansar al lector. Espero les guste el diseño nuevo.

...acaba de cerrar sesión (un experimento)

2011-03-15T21:45:00.000-05:00

(N. del C. de R.: el Consejo de Redacción se descualquieró leyendo este post, escrito por una amiga de la casa que ya pasó por acá, Marcela. Como una cana al aire, entre reseñas de textos de economía y análisis argumentales que se espera convertir en mejores posts a futuro, este Consejo se permitió la chance de probar algo que nunca había probado: escribir sobre sexo. Marcela, también conocida como @_inquieta, se tomó la molestia de publicar este post y su pareja, si se quiere, en su blog Las Equivocadas, el cual aprovecha para recomendar).

Acabas de irte. Después de venirnos, nos despedimos y nos retiramos. Te desconectas porque tienes que dormir. Yo tengo todavía trabajo por hacer, fotocopias por leer. Tu trabajo, mi universidad. Los dos alejados por la distancia; una serie de alambres y una visita a Skype nos acerca a los dos.

Pero ya no es suficiente.

Yo no quiero estar contigo sin estarlo. No es lo mismo oírte gimiendo y suspirando sin sentir tus suspiros encima. No es lo mismo leer cómo te mojas por lo que mi teclado y mi lengua dicen, no por lo que mis dedos y mi lengua (te) hacen. No es lo mismo ver cómo te secas el sudor sin secártelo lamiéndote. En fin, no es lo mismo instruirte para que te masturbes, y masturbarme en el proceso, que tener sexo.

Yo sé, en los primeros días fue suficiente, y fue muy excitante. Desde aquella remota noche de octubre en que nos quitamos las prevenciones y te pasaste la mano por encima de la camisa, provocativa y seductora, cada quien conoció los gustos, del otro y hasta los propios, como cuando te dejaste sólo el audífono izquierdo porque descubriste que hablarte por ese lado te excitaba más. Poco a poco, Skype y tu iniciativa fueron campo para poder vencer mis temores y miedos, hasta el día en que tu regalo por mi cumpleaños resultó ser la primera sesión de sexo virtual en mi vida. Y sí que fue excitante esa vez, y las siguientes. Hasta que nos conocimos.

Esa tarde, tú estabas acá por algún motivo laboral que se me olvida. Yo sabía que ibas a venir, y había intentado cuadrar un café contigo, pero te me adelantaste; como siempre, tú llevando la iniciativa. Llegaste a la universidad a la hora exacta en la que salía ese martes, y ahí lo supe: pediste tu tiquete en el primer avión para poder pasar la noche acá, conmigo. Y así fue: no necesitamos más que un par de cervezas y una cena. Ya sabíamos lo que nos gustaba, lo que nos excitaba, y cómo conseguir del otro el máximo de placer; y así, sin mediar palabra, tuvimos un polvo épico, si cabe la expresión. De esos que muy pocas veces se repiten.

Han pasado ocho días, y todavía tengo tu sabor en la punta de la lengua; tu olor se aparece en los lugares más insospechados, y tu estallido se alojó en un lugar recóndito de mi cerebro. Hoy volvimos a Skype, a volver a hablarte de lo que te haría, pero esta vez, te dije lo que te hice. Y tú te diste cuenta, y me dijiste lo que me hiciste. No sé tú, pero esta vez sentí que me masturbaba con el recuerdo de la noche pasada, no con lo que me decías. Creo que debemos tener más frecuentemente sexo físico, el virtual no es suficiente. Ya encontré el tiquete aéreo, y seguramente será en el próximo festivo.

¿Desea confirmar su transacción?

País a las patadas

2011-02-28T13:08:00.000-05:00

Junior - Pereira. Minuto 75, más o menos: el Pereira, que lleva 30 fechas sin ganar un partido de Liga, va perdiendo 2-1. Los jugadores del Pereira intentan defenderse de un ataque juniorista, hay tiro fuerte... y el tiro se desvía. Y golpea a la famosa lechuza que suele estar cerca del campo de juego durante los partidos en el Metropolitano de Barranquilla. La lechuza cae al campo, aturdida por la fuerza del impacto. El partido continúa, y un jugador del Pereira, Luis Moreno, aprovecha un momento en el que el balón estaba bien lejos de su área para sacar al noble pájaro de una patada. Escándalo: patearon a la lechuza de la suerte del Junior. El pájaro fue remitido de urgencias al zoológico de Barranquilla, donde se mantiene en observación. Y el jugador... el jugador está siendo víctima de otra de las campañas asesinas del timeline de Twitter.

Para empezar, me parece que el jugador actuó mal. Coger a patadas a un animal de esos es reprochable, pero más que eso, peligroso: si la lechuza se hubiera asustado y hubiera comenzado a atacarlo a él, o a otras personas presentes, qué? Igual, Moreno se tuvo que reportar ante el Departamento Administrativo del Medio Ambiente de Barranquilla (DAMAB) a responder por sus actos, y es posible que le pongan 72 horas de cárcel por el ataque. Una pena simbólica, si se quiere, pero que me parece justa: atacar una lechuza no es un acto punible como para pedir lo que se ve en el TL:

JEFFERRCN JEFFERSON BELTRAN

Por haber pateado a la pobre #Lechuza de Barranquilla hoy #Luis Moreno es a Colombia lo que #Gadafi es a Libia @LaKatyLoaiza @gusgomez1701

ronaldayazo Ronald Antonio

Y si alguien #lechuza un ojo a Luis Moreno a ver su queda tuerto

kuraimauri Kuraimauri

Cuando mataron al perro todos dijeron que mataran policías. Hoy yo conmino a la gente a matar a los jugadores de fútbol FPC por la #lechuza.

leidygiraldou leidy giraldo

Tres días de cárcel nada más para el pateador de #lechuza que injusto deberían darle almenos los 6 meses

Ciertamente, la reacción en las redes sociales es desproporcionada. (Estos fueron tweets hechos con la búsqueda de #lechuza en Twitter entre las 12:30 y 12:45 pm del lunes 28 de febrero). Twitter es una red donde parece estar de moda la indignación: hoy es con Luis Moreno, que no conozco como jugador, pero creo que pudo haber hecho más cosas que patear lechuzas; hace un mes fue con los policías que patearon un perro; hace 45 días, con los taxistas que atacaron a dos personas por un aparente error en el código que uno de ellos dio por radioteléfono. Nuestra indignación está ahí, pero para qué?

La indignación es improductiva en estos tiempos de las redes sociales. Sólo sirve cuando, como los egipcios, la gente sale a las calles a protestar. Y eso, porque acá se recuerda la marcha del 4 de febrero de 2009 como "la marcha de Facebook", pero de ahí no salió nada. El siguiente movimiento de redes sociales, la famosa Ola Verde, llevó a Mockus a segunda vuelta pero no pudo suplir los evidentes errores de campaña de Mockus. Y hoy, es simplemente eso, indignarnos desde nuestros computadores o teléfonos celulares, y ya.

Así mismo, también se nota que este es un país vengativo y lleno de doble moral. Pedimos cárcel para el jugador, pero también pedimos que fumiguen las palomas de la Plaza de Bolívar porque estorban. Pedimos que no haya maltrato animal, pero tenemos un pastor alemán malcriado al que encerramos en una habitación para que no nos haga pedazos la sala, en vez de ponernos con la paciencia de entrenarlo. Para compensar una patada de un jugador a un ave, pedimos que cojan a patadas al jugador.

Ciertamente, eso habla mal de nosotros como seres humanos y del país como tal. Parece que no hubiéramos superado las normas de Hammurabi, donde quien le bajara un diente a otro, debía dejarse bajar un diente como pena. Bien lo dice el dicho: "ojo por ojo, y todos estaremos tuertos".

Y en últimas, hay mejores cosas para indignarnos que un jugador de fútbol cogiendo a patadas a una lechuza, pues! Hay falsos positivos, Agro Ingreso Seguro, cartel de contrataciones, Bacrim, invierno, premios India Catalina (?), y se nos ocurre sólo indignarnos por eso? Cada vez es más cierto el comentario pasmoso que dice que un muerto es una catástrofe nacional, pero 10000 muertos son una estadística. Un pájaro golpeado produce tal indignación, pero también nos resignamos a que nuestros muertos sean otra estadística más? No estoy para nada de acuerdo. Y mi indignación se va con esos muertos. Luis Moreno ya pidió disculpas, y al menos él pasará sus 72 horas de detención arrepintiéndose de lo que hizo. Los otros, quién sabe.

Mucho tiempo, 100 años

2011-01-30T17:29:00.000-05:00

Como nos recuerdan en simultánea los editoriales de El Tiempo y El Espectador, la familia Santos y el Grupo Editorial Planeta celebran los 100 años de su diario, El Tiempo. Un periódico que nació un día 30 del mes de enero del año de 1911, en un país que a duras penas estaba recuperándose del desangre de 70 años de guerras civiles y la pérdida de Panamá. Un periódico hecho para apoyar a Carlos E. Restrepo, que luego fue propiedad y buque insignia de Eduardo Santos hasta que vendieron un buen pedazo a Planeta. Un diario que quedó siendo el único diario nacional entre 1997 y 2007, que se llenó de colores hace unos meses, y que hoy día mantiene su puesto de "el periódico más leído del país" como desde los años 40.

Por qué? Por sus escritores en ese entonces. Un periódico que en su nómina contó con plumas del peso y poder de Alberto Lleras, Carlos Lleras, Calibán, Germán Arciniegas, Klim, Eduardo Caballero, Ricardo Rendón, Indalecio Liévano, Daniel Samper Pizano, Luis Carlos Galán, Germán Castro Caycedo y otros muchos, dirigidos durante por Eduardo Santos, o por Roberto García-Peña, o por sus hijos Enrique (padre del presidente) y Hernando (padre de Pachito). Siempre en una disputa continua por los lectores con el diario de los Cano, lo que no evitó que en su momento, hubiera compañerismo. Como cuando los dos fueron cerrados en tiempos de Rojas Pinilla. O cuando El Espectador sufrió el asesinato de don Guillermo Cano de parte del cartel de Medellín, y El Tiempo lideró el proceso para sacar todas las investigaciones sobre narcotráfico de todos los medios, para mostrar que la prensa no se deja amedrentar. Como escribió Klim, luego del incendio que acabó con El Tiempo (y El Espectador y la casa de López Pumarejo y la de Alberto Lleras) en 1952:

El Tiempo, en todo momento, ha sido el alimento espiritual de los colombianos que aman la libertad, la justicia y la dignidad humanas, y de una época a esta parte ha recogido en sus páginas, que tienen la noble fragilidad de las banderas, el clamor angustiado de una ilustre colectividad vencida.

Eran esos tiempos de diarios partidistas. Los Cano y los Santos, liberales. Laureano Gómez ponía El Siglo, y Mariano Ospina Pérez, La República. De esos cuatro periódicos, el único que mantiene (más o menos) su orientación es El Tiempo: los Cano debieron vender el Espectador a don Julio Mario Santo Domingo en los 90, El Nuevo Siglo logró sobrevivir a los golpes el asesinato de Álvaro Gómez (y volverse en el periódico más feo del mundo, aunque es el más vendido en los juzgados) y La República subsiste, convertido en diario económico, y con la mejor información de economía en el país.

Por qué dije que "más o menos" se mantiene El Tiempo en esa orientación? Hoy día da pena verlo. Antes, las magistrales investigaciones que hacía la Unidad Investigativa que mandaba Daniel Samper Pizano destapaban las ollas podridas de Misael Pastrana y Alfonso López Michelsen; hoy, la CEET cierra Cambio (que hacía más o menos lo mismo) porque no vende, cuando, como el mismo Samper dice en su columna de hoy, "[Eduardo] Santos desdeñaba el negocio; su obsesión era un diario nacido para defender ideas liberales". Prueba 1: la misión de un diario es informar, no producir utilidades abultadas. Al poner las ganancias encima de la información, El Tiempo se ha convertido en una hoja donde las noticias quedan ocultas por comunicados de prensa, clasificados de página entera y titulares sin sentido. Para no hablar del amarillismo hecho Diario Mío, o de los tweets del estilo "¿cómo celebran en sus casas la muerte del Mono Jojoy?".

Y esa es otra. Antes los diarios tenían una afiliación política clara: eran liberales, o godos, o socialistas, y punto. Hoy día El Tiempo es el diario gobiernista por excelencia: en tiempos de Pastrana, las noticias le echaban flores al Caguán. Cuando Uribe empezó a subir en las encuestas, todo El Tiempo se fue detrás, y estuvo detrás hasta la parapolítica y los falsos positivos, cuando comenzaron a reportar algunas cosas como son. Y hoy día, con Santos como presidente (y ex jefe de redacción, y ex accionista), es apenas obvio que se vuelvan defensores de lo que ha hecho bien, y que oculten lo que ha hecho mal. Eso en los reportes: porque las editoriales nadie las lee, pero ahí la colección de ideas que salen dan para todo. Desde un José Obdulio Gaviria dedicado a parecer el Martín de Francisco (versión La Luciérnaga) de la política, hasta una Salud Hernández que lleva como 50 años en la edad de la caca de gato: no le gusta nada.

Hay cosas para replantear en el periódico. Ciertamente ha mejorado mucho desde la época que se volvió tan uribista, que Vladdo lo puso como bandera de su Casa de Nariño. Creo yo que eso se debe a que el director actual, Roberto Pombo, es uno de los personajes que más sabe de hacer noticia en este país, y aunque nunca faltan los gazapos de pasquín de cuarta, y de vez en cuando aparecen noticias sin lógica, el proceso de Pombo, con su experiencia en Cambio, ha vuelto poco a poco al diario de Planeta en lo que era con los Santos

Aprovecho este pequeño espacio para felicitar al diario que tiene 2 millones de lectores los domingos, sin contar sus visitantes. Yo tengo 20 lectores por post, una bobada. Igual va este pequeño homenaje y esta pequeña reflexión. Esperamos que El Tiempo se mantenga en el nivel que lo hizo uno de los más importantes diarios de América Latina, y que su historia, que como decían sus propagandas de hace varios años, "se escribe a diario", mantenga más páginas gloriosas de acá para adelante. Y que si se puede, yo contribuya a escribir (a diario) la historia del diario de los Santos.

The little thing

2011-01-07T00:12:00.000-05:00

Alguna vez ha cogido usted, amigo lector, un puñado de arena lavada? Agárrelo e inténtelo sostener: se le va por las comisuras, y al final, a uno le quedan en la mano los pocos granos que quedan pegados a la mano. Y esos pocos granos pegados son una birria, comparado con lo que uno siente al momento de agarrar arena con la mano.

Así me siento en este momento. He tenido muchas excelentes ideas, sobre todo para escribir, pero son pequeños impulsos. Cuando me pongo ante el teclado o cojo el bolígrafo y trato de trascribirlas, quedo con el punto en blanco. Se me va la paloma, pero más parece que se la llevara un halcón, búho u otra clase de ave cazadora: llega una idea, medio asoma, y plop, se perdió llevada por otra cosa.

Además, han sido días difíciles. Aunque no hay tanto problema en casa, sigue la cosa con mis papás, esta vez que porque soy muy hostil con la gente, y muy adicto al Internet. Ambos cargos los acepto, con gusto y hasta con honor. Además, mis tíos andan encima jodiendo con sus hijos, todos genios, y en cada frase sobre cómo le fue a Fulano en su pasantía en Argentina, o sobre la beca que le ofrecieron a Zutano para hacer la maestría por Colciencias, cuánto está ganando Mengana por trabajar con PutaMadre S.A.; en cada comentario de esos hay una puya de fondo: "y el más genio de todos cuando chiquito, véalo acá, todavía de primíparo". Eso duele.

También duele tener que sacar a alguien del corazón, sobre todo cuando está tan firmemente asentado como lo estuvo ella, y durante tanto tiempo. Aún así, esa fue una de mis promesas de año nuevo, y es la primera con la que estoy procediendo. Luego seguirán otras: empezar a cocinar en forma, dejar la CocaCola, decidirme de una buena vez si me dejo la barba de prócer o me afeito como la gente, y aprender a escribir como se debe escribir si se quiere ganar un Pulitzer, o por lo menos, un Premio Simón Bolívar. Y por supuesto, comenzar a acumular millas en el periodismo. Pero una cosa a la vez.

Una cosa a la vez. Ese es el problema que tengo. Por eso se me escurren las ideas: trato de escribir un post cuando mi mente está pensando en otras cosas. Por eso mis papás pelean: porque quiero estar en Internet todo el tiempo que estoy en Bogotá y no estoy estudiando, cuando se supone que debería estar con la familia - cosa que no me agrada ni poquito -. Por eso me duele sacarla del corazón: porque no puedo soportar verla, pero quiero verla igual. Por eso me siento como agarrando arena con la mano. Tal vez tenga que darle sustentos más fuertes a mis ideas. Para que, si se escurren, sea más despacio, o se queden más.

El post del daño 2010

2010-12-26T23:40:00.000-05:00

Porque eso es lo principal que se vio en el 2010, en mi humilde opinión. Daños por todos lados. Desde el terremoto en Haití, el 12 de enero - y para completar, los problemas del cólera en estos meses recientes -, hasta las inundaciones, deslizamientos y derrumbes en Colombia y Venezuela, mencionados por Su Santidad el Papa en el clásico saludo de 25 de diciembre. Desde la destrucción causada por el otro terremoto grande, el de febrero en Chile, hasta el caos por las nevadas en Europa Central. Desde la detención de casi todos los vuelos en espacio aéreo europeo por el volcán impronunciable, Eyjafjallajoekull o algo así, en Islandia, hasta las graves dificultades con las que tendrá que verse el Departamento de Estado de los Estados Unidos, cortesía de Julian Assange y Wikileaks. Daños por doquier. Nada más usted, amigo bogotano, asómese a la ventana o salga y dése una vuelta por la calle 26. El daño de los Nule a la capital es impresionante.

Aún así, el año será recordado probablemente por otros factores. Para los que gustan de las historias de supervivencia, los 33 mineros de Chile dieron una novela inacabable en los 70 días que duraron sepultados en una mina. Nosotros los fanáticos del deporte lo recordaremos como el año de los españoles: Nadal, Pau Gasol, Xavi Hernández y Andrés Iniesta (tanto en el equipo de Guardiola como en el de del Bosque), y por supuesto, la pelea de Alonso en el campeonato que terminó en manos de Vettel. Y este país también lo recordará, además del invierno, como el año en el que Juan Manuel Santos asumió el poder y empezó un proceso de modificación estructural, que le ha quitado de encima tiempo al gobierno para mirar pendejadas como los 5 millones, más o menos, de damnificados por las inundaciones.

Lo cierto es que también este año se vio el poder de la gente a pie. Gente a pie como el militar que entregó 250 mil documentos del Departamento de Estado y armó una barahúnda en donde todo el mundo se puso a saber lo que los gringos tienen para decirle. Gente a pie como los miles de niñas que subieron a Justin Bieber de prepúber cantante en Youtube a estrella de talla mundial (lo mismo aplica para el creador de Annoying Orange, Mark Zuckenberg vía Facebook y The Social Network, y demás maestros de los virales). Gente a pie como 33 de los decenas de miles de obreros de la minería en el desierto de Atacama, que se volvieron famosos al caerle encima una roca de 700 metros, durar dos meses largos bajo tierra, y sobrevivir. Gente a pie como los de la Ola Verde, que fueron capaces de llevar un millón más de votantes a las urnas y darle a Antanas Mockus, a pesar de las pifias de los debates, el 22% de los votos en primera vuelta y el 28% en segunda. Gente a pie como la que armó el Tea Party en los Estados Unidos, que es una de las mayores piedras en el zapato para el gobierno de Barack Obama, sobre todo por el poder nuevo de los republicanos en el Congreso gringo.

Aún así, el poder de la gente de a pie no es suficiente para cambiar las cosas donde se pueden cambiar. Por mucho que 9 millones de personas hayan votado por Santos para que siguiera las políticas de Uribe, Santos ha decidido seguir por su camino y cambiar cosas importantes. Por mucho que la costa se inunde todos los años en los que no hay El Niño, la corrupción de los políticos costeños es uno de los principales culpables para que se haya deteriorado la protección contra inundaciones, con el resultado que las orillas de los ríos costeños están a 5 o 6 km de donde deberían, con los resultados de esperar para los cultivos. Por mucho que todo el mundo vea claro que los bancos tienen ganancias que se cuentan en billones de pesos (miles de millones de dólares) e intente protestar, los bancos siguen cobrando lo que se les da la gana por retiros, consultas, dando intereses de miseria y cobrando lo más cerca a usura que pueden. Por mucho que uno intente trollear al señor expresidente Uribe en Twitter (y "uno" es tanto el twittero a pie como Felipe Zuleta Lleras, Daniel Coronell o Vladimir Flórez, alias "Vladdo"), él sigue ahí, impune, con sus hijos, peleando con todo el mundo.

Como resultado, este es el año en lo que más se va a recordar son daños. Hasta el fútbol salió dañado, con la nominación de Rusia y Qatar a los mundiales 2018 y 2022, respectivamente, sobre todo por la última. Pero la gente no recordará eso. Tal vez la imagen del año sea la del presidente Piñera diciendo "viva Chile, mierda" cuando aseguró que iba a sacar a 33 compatriotas suyos enterrados en cercanías de Copiapó. Porque hay que mantener la esperanza viva, y los mineros fueron la esperanza del mundo durante dos meses largos. Por eso hoy día están por el mundo, los llevaron a ver al Manchester United y a Disney World.

Querido niño Dios...

2010-12-24T08:39:00.000-05:00

(N. del C. de R.: el post a continuación está basado en este post de uno de los blogs más leídos de estos últimos meses, "No es cuestión de hormonas" de Naty Marenco)

Querido niño Dios:

Este año no voy a pedir nada material. Más bien me espero para pedir esas pendejadas hasta el cumpleaños. A cambio, te pido algo que va a ayudar a miles de personas, no solo a uno que no ha sido tan bueno este año como debiera, la honestidad por delante.

Y eso mismo es lo que te pido: que le des a este país una pasada de honestidad. Que el país reciba un golpe que lo haga más honesto, sobre todo a su clase política, y que todos seamos más honestos y menos corruptos.

¿Pero cómo así que honestidad?, te preguntarás. Es simple. Viendo las tragedias que han ocurrido en los últimos meses en Colombia y en el mundo, a mí me quedó la duda de por qué los chilenos sí fueron capaces de reconstruir su país después de un terremoto, y los colombianos no hemos sido capaces de protegernos ante la catástrofe anunciada que es cada temporada invernal.

Pues claro, porque los políticos chilenos no son corruptos (al menos hasta donde se sabe acá), y los colombianos sí lo son, y mucho. Desde los Nule hasta los albergues temporales, nuestra clase dirigente es la corrupción hecha gente, y como tal, es más peligrosa aún que nuestro clima, inclemente aunque ya esté dando signos de ceder.

Es por eso, también, que no te pido sol, donaciones ni milagros, niño del pesebre, sino más bien, soluciones. Que esta Navidad no traiga simplemente una mar de regalos para que, en el próximo aguacero, se los lleve la corriente del río Magdalena; sino que la gente que hoy ha perdido todo pueda, por fin, estar tranquila en sus nuevos hogares.

Y gracias de antemano por las cosas materiales que lleguen.

Con cariño,

Juan Manuel.

El post de mi año

2010-12-19T23:56:00.001-05:00

Dedicado a Estefanía, que apareció un buen día en el Formspring con una pregunta magistral, y que hoy, 9 meses después, se ha vuelto una fuente de comentarios y críticas, y una lectora (espero) de este humilde sitio.

Otro año que se acaba. Inicio a escribirlo el 19 de diciembre de 2010 a las 10 de la noche, lo que indica que, a partir de este momento, quedan 10 días y 2 horas para acabar este año, y por una vez en la vida, estoy seguro que voy a cantar con todas las ganas del mundo:

Y sí que me ha dejado cosas muy buenas este año que termina. Ciertamente no me dejó ni chiva (bueno, algo de Chivas sí, pero no mucho tampoco), ni burra negra, ni yegua blanca ni, por supuesto, buena suegra. Pero sí me dejó cosas muy valiosas, y una de ellas es destacadísima: una carrera en lo que me gusta, en lo que soy bueno, y en lo que me va bien. Porque antes estudiaba algo en lo que me gustaba y era bueno, pero no me iba bien (y luego dejó de gustarme); y luego pasé a estudiar algo para lo que era bueno y me iba más o menos bien, pero que no me gustó. Ahora en el periodismo me siento muy, pero muy, pero muy bien, y mi desempeño académico quedó visto en un post anterior.

En otros aspectos, me parece importantísimo mencionar a un grupo de personas cuya característica principal es que son twitteros. Aunque yo sé que todos los twitteros no son buenas personas - y he estado en varios posts de este año rajando sobre ellos - también quiero agradecer a los que considero amigos, aunque a duras penas los conocía hace 360 días. Carlos Forero, Julián Mondragón, Leonardo Báez, Angie Torres, Andrea Pongutá, Lorena González, Marcela Delgado, Augusto Ruiz, Pedro Poveda, Alejo (Echandía y Cortés), Jaime y Diana Luque. Nombres que dichos así suenan como una lista de fulanos, pero que son personas a las que he logrado conocer por medio de la red social llamada Twitter, con los que pasé buenos momentos en alguna oportunidad, que me dieron oportunidades y apoyaron en su momento, y que todavía están ahí.

Por supuesto, mi momento de gloria del año fue la entrevista al Pibe. Historia que ya he repetido muchas veces (no en este sitio, así que la voy a repetir otra vez más): una entrevista programada un viernes a Nicolás Samper, director de Fútbol Total y uno de los más grandes twitteros que he conocido, que regaña cuando toca pero que no deja de ser buena gente mientras vacía, fue adelantada a miércoles para aprovechar que iba el Pibe. Y pude preguntarle cuatro pendejadas sobre barras bravas, que al final del caso no usé en mi trabajo, pero que me dieron la sensación de que sí, no la había cagado, era esto lo que debía estar haciendo desde un momento. Y al día siguiente, la entrevista a Juan Carlos López, en la que pude lanzar un par de puyas como quería, me confirmó mis impresiones del día anterior: eso es lo que quiero hacer.

Por supuesto, no todo fue bueno este año. Perdí un semestre metido en toda clase de trabajos para evitar morirme de hambre. Me robaron dos celulares y murió otro. Se dañó mi computador, al que tocó meterle casi $300 mil en piezas. No pude superar un momento en la vida, y como resultado terminé perdiendo a mi mejor amiga en una pugna insensata que mantengo sin que, realmente, sepa por qué mantenerla. Tal vez es por celos, o porque decidí perderla con todas las de la ley, no lo sé. Me vi envuelto en un mar de peloteras por todos los frentes, desde el intrascendente de Twitter hasta el pesadísimo frente familiar. Me vi obligado a abandonar la caja del Bestiario2 cuando las diferencias con otros miembros se hicieron insuperables. Duré el año entero sin novia, moza, amante o cosa parecida. Tuve ciertas diferencias con mis compañeros de carrera. Y por supuesto, un duelo inagotable contra el reguetón resulté perdiéndolo.

Pero, al final de cuentas, esos temas negativos del año son poca cosa. Soy feliz haciendo lo que hago, espero con ansias que llegue el 31 de enero e inicie mi segundo semestre en la carrera. Espero que llegue el 15 de enero para llegar a Bogotá, empezar de nuevo mi vida regular, y retomar las cosas en donde las dejé el pasado martes. Estoy dispuesto a hacerlo. Es mi reto. Es mi trabajo. Es lo que quiero hacer.

Altamont, o el fin de la comuna hippie de Twitter

2010-12-18T20:45:00.000-05:00

El autódromo de Altamont era, hasta octubre de 2008, una más de centenares de pistas de carreras en los Estados Unidos. Aún así, la fama de esta pequeña pista de carreras, de 800 metros, en la parte interna de California, no se da por sus competencias, sino por un concierto enorme en diciembre de 1969, que, según muchos, dio fin a la concepción de los hippies como una comunidad pacífica e idílica. El Festival Altamont, con los Rolling Stones, Grateful Dead y otros grandes nombres del rock de los 60 a bordo, estaba destinado a ser una repetición en el área metropolitana de San Francisco de Woodstock; pero no. La muerte de una persona en ese escenario, los actos de violencia ocurridos, en parte, por el increíble abuso de drogas (en especial LSD y anfetaminas), la presencia de la famosa - e infame - banda de motociclistas Hells Angels, y otros hechos acabaron con la idea que había dejado Woodstock de paz y amor.

Curiosa entrada para una reflexión de Twitter, supongo, pero es algo que, después de los inconvenientes presentados a lo largo de esta semana sobre los Premios TWT 2010, y en lo que la fundadora de los premios Lorena Chaparro, desde Lyon, coincide, hay una similitud muy grande. La comunidad twittera, y su modo hippie, se ha perdido. Los ideales de tranquilidad y colaboración mutua, que hicieron de la comunidad colombiana de Twitter una comuna hippie 2.0, están ahora dispersos en una masa de intrigas, celos, ciertos problemas graves y comercialización suprema, algo que a uno, como twittero viejo, da pena.

Da pena, por ejemplo, ver unos premios que hace un año eran, como bien lo pone Lorena en su post al respecto, una integración divertida a final de año, donde nos rieramos y dijeramos “uy mire, nosequien se ganó el premio al más pelión”. Esos premios, que se entregaron la semana pasada, pasaron a ser dominados por un afán comercial excesivo. La idea ya no es reírnos de quién es el más tropelero, la más viajada o el que más levanta, no: ahora hay que darle viaje a Aruba a la pareja más linda, un bono comercial al que más emprende, y un reconocimiento a la marca porque es la marca. Y claro, entre estas peleas comerciales y laborales, se da el caso que a uno se le olvide una pendejadita como quién fue el que ganó un premio, entregarlo al sexto de la votación, y luego salir con un "ups, qué pena". Pendejadas que pasan.

Da pena, también, ver cómo la gente que entró a Twitter siendo unas personas se volvieron otras, apenas se les subió un número de followers indeterminado. La divez, como la voy a llamar, se ha tomado el timeline. La forma en la que la gente ha cambiado, y se cree que quien no los idolatre es un troll, un enemigo y alguien que debemos eliminar, se ha vuelto cada vez más contundente. Todo es cosa de divez, y de quién es más diva y cómo se demuestra que somos más divas que el otro. Y si uno dice "oiga, usted está haciendo esto mal", se arma EL mierdero, porque cómo es posible: yo no puedo estar haciendo nada mal, tengo 1529 followers, usted no más tiene 1050, usted es un don nadie, usted es un resentido, chite pa'llá, ucha.

Veamos algunos casos en los que la divez se ha metido más allá de donde debiera, alborotando el criterio de la comunidad de meses pasados en la que todos colaborábamos para todos:

- Algunas versiones de la Twitteratón, que es una teletón dentro de Twitter para recoger ayudas a los damnificados por el invierno, se han visto afectados por problemas personales entre los que los organizan. Por ejemplo, Twitteratón Barranquilla ha tenido inconvenientes debido a la guerra que algunos usuarios mantienen contra uno de sus organizadores, @Turint, por el tema del blog de este último y su afamada sexión (?) "De quién son estas tetas?".

- Los trabajos de publicidad viral tanto en Twitter como en Facebook, que son regulados por un par de agencias publicitarias (algo nada raro, y aclaro: no tengo nada contra la publicidad viral. Es apenas normal que alguien intente posicionar sus marcas en un medio de comunicación, llámese Caracol TV, Todelar o Twitter), han sido asignados permanentemente a los mismos 10 o 20 usuarios, con algunos aumentos recientes. La principal característica que une a los usuarios "benditos" por estos lucrativos empleos, es que todos son amigos de una persona que, sin trabajar en la agencia (de hecho, desde Buenos Aires), controla los nombramientos según como le plazca.

- Aún esto se tomó los Premios. Luego del mierdero comentado, la guerra se trasladó porque el ganador de este premio fue Vladdo, pero la "ganadora" fue @state_0f_mind, una de las twitteras más tradicionales, si se quiere... que de hecho, quedó de sexta en la votación. Cuando se hizo el cambio, arrancó el mierdero para ambos lados, que si era rosca de los organizadores de los premios para con State_0f_Mind, y que, por otro lado, era el colmo darle el premio a la sexta si era un error de conteo.

Cuál es el principal problema con la divez? Que las divas, como dije anteriormente, no aceptan media situación que no sea tal como ellos dicen. Y cuando dos divas se encuentran, la guerra es amplia, como lo hemos visto anteriormente. Así mismo, el deseo actual de las compañías por conseguir reconocimiento y renombre en Twitter ha hecho que la divez tenga un valor económico y social importante, en el que todo el mundo trata de conseguir renombre por cualquier medio para poder codearse con las "celebridades" y tener acceso a las oportunidades financieras que esto acarrea. Despreciable en la opinión de este humilde fulano.

Quisiera seguir hablando de estas razones, pero no da. La verdad es que los ánimos de paz y colaboración se mantienen, pero dispersos, la marea comercial y la tensión traída por trolls y divas ha vuelto que el himno de la comunidad twittera deje de ser un All You Need is Love (de Los Beatles), Good Vibrations (de los Beach Boys) o un Bound for Glory (de Woody Guthrie). Más bien parece un Street Fighting Man (de los Rolling Stones) o un My Generation (de The Who)...

Resumen final del semestre

2010-12-10T23:08:00.001-05:00

Dedicado a Laura en Sincelejo, por la ayuda que me dio para sacarme de encima a Bocarejo. Y al profesor Álvaro Duque de Introducción al Periodismo: esas tres horas a la semana compensaron las puteadas por Lógica y Geografía Humana, las peloteras de los trabajos en grupo, y me permitieron mi momento de gloria del año: entrevistar al Pibe Valderrama.

Hoy, 10 de diciembre de 2010, el Colegio Mayor Nuestra Señora del Rosario entrega las notas definitvas del segundo semestre del 2010. Dato que no les interesa pero a mí sí: hoy se entregan las notas definitivas de mi primer semestre como periodista. Así mismo, hoy, 10 de diciembre, salieron los recibos de pago en dicha alma mater. La importancia del dato: debido a que logré mantener mi promedio por encima de 4.0, mantengo media beca. Traducción: sigo estudiando periodismo en universidad privada.

¿Por qué la importancia de que sea "la universidad privada"? Como muchos de los lectores saben, yo estuve durante casi 6 años dando tumbos en LA universidad pública: la Universidad Nacional de Colombia. Las dinámicas entre universidades son muy distintas, y aún el paso por la Facultad de Ciencias Económicas de la Nacho, que es lo más parecido a una universidad privada que hay adentro, es difícil de comparar. Sobre todo, considerando el factor económico y de estratos, que me ocasionaron algunos problemas complejos de lidiar durante los 5 meses que separan este post, escrito en la semana de inducción de este post.

A eso, añádase que yo soy viejo para ser primíparo. 22 años son edad en la que hoy día, la mayoría de la gente está firmando diplomas y saliendo a matarse en las oficinas, como muchos de mis lectores lo hacen hoy día. Si no me cree, vea la edad promedio de los pasantes en su carrera o en la empresa donde trabaja: 21 o 22 años. Yo cumplo 23 en el próximo mes. Y apenas voy a empezar segundo semestre.

El resultado final de todo esto: estoy desconectado del resto de los primíparos. Su crianza está en otras partes: un complejo que, en términos netamente culturales, resultaba muchísimo más variado que el de la Nacional, pero que de los 19 estudiantes a Periodismo y Opinión Pública que entramos, sólo 3 no somos de estratos socioeconómicos 5 o 6. Añado otra de las estudiantes de transferencia: 4 de 21. Los otros 17 (el 80% de la población de este semestre, haciendo cálculo expreso) resultan venir de un esquema socioeconómico similar, y estar metidos en un mismo ambiente en general de crianza.

Es así como quedé desconectado de ellos. Mientras los primíparos estaban en 7º u 8º grado, yo ya lidiaba contra las crudas lides de la ingeniería química, llámese el cálculo diferencial, la transferencia de calor o el movimiento de fluidos. Ellos apenas despuntaban a los licores y las celebraciones cuando yo me metía las festividades del siglo con todo tipo de gentes: los días de los prom para ellos fueron los días del Container para mí. Ellos oyen reguetón, cosa que, a pesar de haberle dado múltiples oportunidades, nunca podré aguantar, ni siquiera borracho. Ellos no conocen lo que es el trabajo, sea arreando madera en el aserradero de mi prima (2006), cargando cajas llenas de documentos mohosos propiedad de Davivienda (2010) o andando - literalmente: a pie o en bus - la ciudad entera en busca de una dirección para una aseguradora (2007).

Aún así, a pesar de todo no estoy resentido con los primíparos. Ellos están despuntando hasta ahora. De los 19 que entramos este semestre, hay 4 que se retiraron ya a estudiar otras cosas. Éxitos en sus vidas futuras a ellos. Quedamos 15, y 2 de transferencia: 17 estudiantes de primer semestre. En la primera semana de febrero, tendremos que volver a vernos las caras los 17, a ver quién va a estudiar qué con quién y en qué horario. Ellos tendrán que lidiar por primera vez con el sistema, con las inscripciones académicas y con los cruces de horarios. Yo, me armaré de paciencia porque eso es lo que hay.

Ah, cierto, resumen de semestre: todo bien. La calidad académica del Rosario es innegable, aunque la exigencia es menor que en la Nacional. O si es mayor, yo sinceramente no la sentí; muy seguramente, era por estar haciendo algo que me gusta. Varias materias por encima de 4.5, sólo una por debajo de 3.5. Los profesores son excelentes académicamente hablando, y algunos, como mi profesora de Ética, son bastante buenas personas. He tenido tiempo para echar cabeza, más del debido, tal vez, y siempre llego a una pregunta: ¿hubieran cambiado las cosas si hubiera estudiado Periodismo en el 2004 y no en el 2010?

Para responderme, me quedo con la frase que mi profesora de Geografía Humana, que no se caracterizó nunca por los halagos, dijo cuando le entregué cierto taller que elogió profusamente: "bueno, tal vez usted no escribiría tan bien si hubiera llegado acá de 16 años. Con esa habilidad para analizar las cosas, le va a ir muy bien en el periodismo."

Dios la oiga, profesora Bocarejo. Dios la oiga.

Adenda:

Los visitantes de este blog también pueden ver mi nuevo Tumblr. Advierto: va a haber muchas fotos de automovilismo, con algunas ideas al estilo Paulo Coelho, como dijo mi fiel amigo @Jmondrag_ cuando lo conoció. Esa es la idea.

Premios PTW 2010: El arte de ser troll

2010-11-19T09:07:00.000-05:00

Siempre me ha llamado la atención la facilidad que mucha gente tiene para criticar. Porque criticar es algo difícil, por lo menos para mí. Tiendo a ver, en general, las cosas buenas que tienen las cosas, por malas que sean. Intento ser mesurado en mis opiniones y no dejarme llevar, y las críticas intento hacerlas en tono constructivo, que no destructivo y arrasador con todo y con todos. Tal vez eso es algo que tenga que aprender en los próximos dos meses, cuando por fin pueda leer en calma las obras de Lucas Caballero Calderón "Klim", y pueda ver cómo este maestro de la pluma y el fino humor cachaco, inspirador de algunas de las mejores caricaturas de Héctor Osuna, y de quien Daniel Samper Ospina (una de las pocas cosas a las que todavía no le puedo ver algo positivo) dice que es su maestro, era capaz de aplastar a un crítico con dos frases certeras, penetrantes, agudas y, sobre todo, cómicas.

Porque es una verdadera pelea criticar con habilidad. Y no puedo decantarme a hacer lo que hacen muchos "trolls" y pelafustanes de media petaca, en pleno timeline, cuya (des) gracia es salir insultando con las primeras tres sandeces que se les ocurran. Podría hacer como mi adlátere, el lechón Link, de responder sus ataques de forma tan rebuscada y compleja que no sepan hacerlo, pero prefiero hacerlo a MI estilo, con la llamada "diplomacia machecoriana", arte que aprendí en la caja del Bestiario2 (un saludo para ellos, gracias por leerme y gracias por preocuparse de mis problemas sicológicos, Ajax) y que consiste en atacar de frente y de costado, con términos cortos, certeros, agudos y penetrantes. Por ejemplo:

El FPC es un torneo emocionante. Y las películas de Stallone son emocionantes. Pero malísimos ambos.

Contundente. Me permite redondear en 15 palabras mis opiniones sobre el FPC: es un torneo emocionante, sí, con un final explosivo, como una película de Stallone, pero que no sirve para desarrollar nada más que pánico a la humanidad. Y también tiene algunos ribetes sutiles: es el relleno de los domingos por la tarde, le gusta incomprensiblemente a cantidad de personas (más que nada, porque lo meten hasta por los oídos en RCN), fue de lo mejor del mundo en los 80, pero se quedó ahí...

Toda esta reflexión anterior sobre críticas y trolleadas se da sobre otra nueva iniciativa, como la que ayer comenté de los premios TWT 2010, y que de hecho está derivada indirectamente de la anterior: los Premios PTW 2010 (de ahora en adelante, PP). El PTW traduce "Peor de TWitter", lo que explica directamente la idea del concurso: sacar a los peores twitteros y las peores cosas de Twitter hoy día. O séase, la oportunidad para que un colectivo tan disímil entre sus similitudes, una turba iracunda sin líderes reales, pueda expresar una de las cosas que más fácilmente los identifica: el odio.

La mentalidad de turba de Twitter es apropiada para que los odios de uno se masifiquen. Sea porque uno encuentra que mucha gente odia lo que uno, sea porque uno se hace odiar (la señora de los ensayos, docente de la Central que, según cierta amiga que estudió en la Central, es medio loca pero no es más, es experta en eso), pero es seguro que alguien podrá asimilar sus impresiones negativas sobre algún evento o suceso. Es parte de la postura de la red social, así que nosotros podemos pensar que esto es algo previsible, incluso deseable, aunque no lo sea.

Ciertamente, en Twitter hay espacio para todo. Así como hay quien aplaude a la señora de los ensayos, así como hay quien cree que es graciosísimo decir "marica petarda", y así como hay quien cree que es la mata de la ofensa decirle a un gordo barbado de 22, que vive fuera de su casa desde los 16 "gordo barbado de 40 que vive con su mamá", pues también hay quien cree que su objetivo en la vida es hacerse el irreverente y ofensivo porque "ay, no, es que esta gente del tal Twitter es una jartera, todos niños pupis y relamiditos, no señor, acá toca es dárselas de irreverente". Y se ponen a ofender para dárselas de tales. Y fracasan rotundamente. Por eso el único dizque troll que está en los PP (y no en la categoría de peor troll) es @nikoarrieta, y más que nada, por incoherente: no se puede pretender dárselas de ofensivo y de ir contra la corriente, si a los 10 tweets pide que por favor voten por él en un concurso de MTV. Niña, mal.

Para poder joder a la gente, creo que es más importante conocerla. Muchos de los que ponen "lo peor de Twitter" en los PP lo hacen porque simplemente no conocen a la gente, y actúan por resentimiento. Es más fácil atacar al que está arriba, y eso en este país parece ser una forma de elevarse: Twitter sigue siendo una comunidad de colombianos, y como tal, está inmersa en las dinámicas del país. El hecho que haya nominaciones dobles en los PP y en los Premios TWT (@adrianitaca, por ejemplo), es diciente.

Ya por último, considero un éxito que no haya sido nominado ni en los PP ni en los TWT. El motivo es simple: por muy Jaider Villa que suene, yo no fui a Twitter a hacerme famoso. Si tengo 975 followers, es porque a la gente le interesa en algo lo que yo digo, lo que yo hago. Mis esfuerzos por salir de la olla, y alguno que otro comentario que, como dije antes, tiene la intención de ser corto, certero, agudo y penetrante. Dejaré la gracia para cuando lea a Klim.

Premios TWT 2010: Reinado de Popularidad

2010-11-18T02:08:00.002-05:00

(N. del C. de R.: Debido a una serie de razones en la que no tiene nada que ver los posts anteriores, la Presidencia de la Floresta de Varia Estulticia ha sido reemplazada por un Consejo de Redacción. El Consejo de Redacción ha decidido lanzar un rediseño de la Floresta, para volver más atractivo el sitio. Ojalá les guste el British Racing Green.)

Siempre que se realiza alguna elección, de cualquier cosa, en cualquier medio, existe la polémica de los mecanismos hechos para elegir a los candidatos. Que fulano no sirve porque tiene un problema de corrupción, que zutano no se merece la candidatura porque le pega a la esposa, que mengana no debe representar a tal lado porque nunca ha vivido allá, etcétera. Eso es inherente al proceso de clasificación de una elección, para ver quién es la persona más apta para un puesto, cargo o concurso: no hay candidatura en la que queden todos contentos.

Los Premios Twitter Colombia 2010 (de ahora en adelante, PT) son una elección más. En teoría, los centenares de twitteros colombianos vamos a votar por los que nos parece que son los mejores usuarios de la red social, en la cual nos encontramos inmersos. Con el apoyo de Heineken, Nokia y otras empresas, se busca también hacer que los twitteros, una población que está en general en los estratos económicos más altos, y que en general tiene alguna clase de compromiso social, apoye una serie de campañas sociales para el beneficio de la población vulnerable del país. Una perspectiva loable hacer que Twitter sea más que un sitio web para quejarse de Samuel Moreno, decir que hay trancones, cuadrar rumbas y beberecuas, o armar bochinche. Y en todas estas, dárselas de gran celebridad.

Porque, a pesar que digan que no, eso es lo que más se ve en la enorme batea de masa amorfa, aunque todavía con ciertas similitudes sociales, que se ha vuelto Twitter. Un mundo en el que uno puede conseguir un reconocimiento relativo de un momento a otro, donde el pensamiento de turba (usualmente iracunda) es dominante, y donde los que tienen un número de followers elevado se sienten con la capacidad de poder moldear la opinión de su público, es un caldo de cultivo perfecto para las ansias de fama de muchas de estas personas. Y para legitimar esto, nada mejor que una ceremonia con alfombra roja, transmisión a todo el mundo por la vía del Internet, y votaciones directas y en bulto, donde supuestamente se premie a los mejores twitteros, pero en donde realmente se premia a los más populares.

Porque esa es la verdad: el esquema está diseñado para premiar a los más populares. Se supone que los PT son para los mejores usuarios, pero para escogerlos, el método es ver quién saca más votos. Y por simple lógica numérica, un Daniel Coronell, Vladdo, o Ramoncito, capaces de reunir 30000 seguidores, y con un reconocimiento popular, tienen gran posibilidad de ser nominados por la masa ignara que no conoce de Twitter más allá de lo que dicen en Caracol, El Espectador y Semana. En menor medida, un usuario con 4000 seguidores va a tener más opción de conseguir los votos que un usuario con 500, así el de 4000 sea un completo tarambana y el de 500 tenga la filosofía magistral que lo hace heredero de Kant, Aristóteles y García Márquez.

Así mismo, resulta evidente la gana de figurar de demasiada gente. La abundancia de categorías (21), algunas de las cuales seguramente serán perdidas (como la de mejor celebridad: a las "estrellas" de la "farándula" colombiana no les importa Twitter, así de sencillo), hacen pensar que la intención es premiar a la gente para que más se comprometa ahí. Y los nominados están ya, desde el lunes que se lanzaron las categorías, mendigando votos para conseguir el apoyo de la masa. Algunos, para compensar la falta de seguidores de la que hablé arriba; otros, para potenciarla.

Pero bueno, eso no es culpa de los premios, ni mucho menos de los organizadores, gente a la que estimo a pesar de tener algunas diferencias con ellos. Es parte de, como decía, la dificultad de poder trazar un mecanismo de selección adecuado. Que beneficia a los tradicionales, lo hace, pero es lo mejor que hay, y la emocracia (es decir, la lloradera por las elecciones, sus candidatos, sus mecanismos y demás situaciones relacionadas con esto) es algo que, a pesar de suceder con mucha frecuencia en Twitter, yo no comulgo con eso. En ese sentido, mi postura es el importaculismo.

Los PT no son el primer intento de categorizar a alguien como "mejor" twittero. Tampoco son la primera vez en las que las ganas de creerse populares terminan formando parte de los proyectos de la comunidad. Mientras escribo estas líneas, se lanza un evento de twitteros de Bogotá que, palabras más o menos, intenta tomar la idea de las reuniones twitteras anteriores, pero metiéndole a la nación, cobrando cover y, en fin, haciéndolo aparentar como una fiesta de lo más jai. Viendo así el asunto, los PT son una cosa loable. Aún así, hay críticas que hacerle a estos premios, y no hacerlas resulta

Tachonazos 3: Derecho a réplica del corazón

2010-11-13T01:06:00.000-05:00

(N. de la P: Marcela es una psicóloga lectora del blog, que sugirió que sería conveniente que mi corazón, al que le dio muy duro mi conciencia ayer, expusiera sus puntos de vista. El siguiente post es un ejercicio terapéutico para intentar quitarme la culpa que ella cree que llevo adentro. Gracias por tu sugerencia, Marcela.)

Hola, Juan Manuel. Soy tu corazón. Tal como escribiste ayer en el post pasado, soy "ese bulloso", el que a veces toma el control de ti de una forma que ni siquiera tú mismo quieres aceptarlo. Tal y como lo he tomado muchas veces. Ayer, tu conciencia te escribía sobre las razones de lo que sentías. Pero yo soy el que manejo lo que sientes. La conciencia escribía lo que yo te hice sentir.

Ayer llegaste aquí en un estado deplorable. Y casi siempre lo ha sido por ella. Lo ha sido por las veces que crees que has arruinado las cosas. Recuerdas cuando ella estuvo tan molesta contigo por sacar a la luz pública lo pasado esa noche? Yo también lo recuerdo. Recuerdas que ella, hace muy poco tiempo, te dijo, palabras más o menos, que la estabas tratando muy mal, y por eso quería alejarse de ti? Recuerda cuánto te dolió. Y eso yo no lo hice. Aunque te voy a ayudar con el por qué lo hiciste. Te voy a ayudar, porque yo te controlo más de lo que esperabas. Y porque soy el culpable de algunas de las cosas que haces.

Por ejemplo: de por qué ayer llegaste en un estado deplorable. Hice que te sintieras mal porque no quiero que te quedes detenido. Tú la amas, simplemente. Tu hermano dice "parece el amigo gay de ella"; estás tragado, y eso él no lo entiende. No tienes que pensar mucho en por qué lo haces: revisa tus momentos de felicidad. Ella es una de las primeras personas en enterarse; antes que tu hermano, antes que tu mamá, antes incluso que el lechón, quieres que ella sepa lo que te hace feliz primero. Porque eso es lo que completa tu felicidad. Recuerda el día de la entrevista en la universidad: te ofrecieron la media beca, y tú no llamaste ni al lechón ni a tu casa, sino a ella.

Porque la amas, la quieres hacer feliz siempre. A veces, como un gato con su dueño, le presentas alguna cosa de la cacería. La quieres proteger de sus males: le dices lo que tú crees que ella está haciendo mal, a tu estilo, y tal vez por eso peleas a veces con ella. Y te sientes mal, porque crees que eso la va a hacer menos feliz. Recuerda cómo empezó todo con ella, hace muchos años: necesitabas con quien desahogarte, ella confió en ti y decidió desahogarse también contigo. Y los dos quedaron unidos por esa línea de confianza, tanto que ella es de las poquísimas personas que sabe tus problemas, y tú conoces muchos de los problemas de ella. Por eso es que crees que la segunda estrofa de Layla está compuesta para ti:

You tried to give her consolation
when she let her own man down.
Like a fool, you fell in love with her,
turned your whole world upside down.

Y sí que cambiaste tu mundo de cabeza. Tanto, que a veces tú mismo, tan egoísta, pones la felicidad de ella delante de la tuya propia. Desde la primera vez, cuando se encontraron en el mismo Usaquén al que llegaste anoche, y tu recuerdo más vívido es verla radiante mientras se ponía el sol, con tu chaqueta encima de los dos por el frío. Tienes ese recuerdo tan presente, que lo pusiste en tu libro. Y recuerda esa noche en la que, como dice tu conciencia, "lo arruinaste todo" por mi culpa.

Sí fue mi culpa. Creí, y creo, que ella quería dar el siguiente paso, pero que tú no lo querías dar. Temíamos, tú y yo, que se fuera a romper la amistad. Por eso te detuve: porque quería saber cómo se sentía ella, si realmente la estabas haciendo feliz o no. Aunque no se me fueron las luces: tú estabas muy ocupado intentando asegurarte de que lo que estabas haciendo era lo correcto. No debiste hacerlo. No era cuestión de hacer lo correcto o no, sino de hacerlo. Por eso duraste tanto tiempo pensando en hacer el siguiente paso, mientras ella tal vez se confundía. Incluso, por eso, ella te preguntó si le gustabas. Pregunta que tú sabes que sobra. Porque la amas.

Y no tuviste el coraje para decirle en ese momento que estás enamorado de ella. Que en mí hay un espacio reservado al que ella tiene la llave con sólo decirte "hola, Juan". Que sueñas con ella casi todos los días. Que te molesta verla enfadada, que te enfurece verla triste, que quisieras que ella estuviera siempre feliz, que crees que contigo, ella va a ser feliz. Que tu felicidad depende de ella, en menor o mayor medida: el éxito no lo es tanto si ella no lo conoce. Que te deprimes cuando ella te ignora.

Por eso te deprimiste tanto ese día. Porque ella estaba molesta: la hiciste sentir mal. Ella quiere que la quieran, y en ese momento, ella sintió que tú no la querías. Tú creíste lo contrario después de que ella te abrazó, porque sentiste ese abrazo frío. No te culpo. Estabas obnubilado por ella, quisiste que ella se sintiera bien contigo y a tu lado. Te detuviste porque no estabas seguro. Tú y tu manía de no confiar en ti, te lo ha dicho el de Lógica, te lo ha dicho tu papá, te lo ha dicho hasta Karen. Por desconfiar en ti te detuviste, y quisiste asegurarte de que ella estaba bien a tu lado. Y eso fue lo que a ella le molestó. Seguramente pensó que tú realmente no querías nada con ella, por todo lo que demoraste en tomar la decisión, y por esa detención abrupta; fue un error, hiciste que se convenciera. Por tu desconfianza.

Recuerda su cara cruzando el puente, mientras la acompañabas a coger el taxi: hacía un increíble esfuerzo para ocultarte que estaba decepcionada. Recuerda como te respondió esa noche, cuando llegó a su casa: no quería que le hablaras. Recuerda lo que te dijo unos 15 días después: que había pasado muchas veces por el puente. Tal vez por eso es que no quiso aceptar tu invitación de Guitar Hero: porque no quiere que la decepciones de nuevo.

Yo creo que ella te quiere todavía. Si no, ya te hubiera botado al carajo hace mucho tiempo, en una de tus inexplicables pataletas. Sólo quiero pedirte que trates de ser cuerdo. Recuerda: eres su amigo, y ella te quiere como su confidente, a veces como su asesor, pero no como uno más de los morbosos que han estado, que están y que van a estar detrás suyo. Tal vez tengas tu oportunidad de nuevo, en algún tiempo; no la aceleres. Llegará con el tiempo, y si te desesperas, se alejará. Y aún si no tienes esa segunda oportunidad, asegúrate de estar siempre consciente de que la tienes, de que la quieres y de que quieres su felicidad. Hazla feliz, tal vez eso no te lleve a una segunda oportunidad, pero te hará sentir feliz a ti.

Y siempre recuerda:

Because maybe she's gonna be the one who saves you,
and after all she's your wonderwall.

Tachonazos 3: La conciencia se toma mi blog

2010-11-12T01:50:00.001-05:00

Hola, Juan Manuel. Soy tu conciencia, y detrás está tu memoria, diciéndome lo que sucedió. Vengo para molestarte un rato y hacer que te des cuenta de las cosas. Sobre todo hoy, que tú has visto las cosas como son. Como yo te he venido diciendo, pero ese problemático del corazón se empeña en hacerte creer que no, y se confabula con mi vecino el cerebro consciente para que puedas tener ilusiones. Con ella.

Tú la viste hoy. Estaba más hermosa que nunca. Estaba más feliz que lo que la recordabas. Te alegró verla feliz, te alegró volver a verla; así de poderoso es tu corazón sobre ti. Pero allá, en el fondo de todo, yo estaba gritándote: "no te hagas ilusiones. Tú sabes que no es así. Tu tiempo pasó, y tú lo arruinaste. Lo arruinaste de la peor manera posible. No hiciste ni lo que debías, ni lo que querías". El corazón, ese bulloso, no te dejó. Te sentías feliz. Y reíste, y te olvidaste de los otros problemas que tienes. Y se te hizo la felicidad. Así duraste unas horas.

Luego, ella te aterrizó. Tú sólo querías jugar Guitar Hero con ella, tú sólo querías verla jugar Guitar Hero. Tú sólo querías hacerla feliz de alguna forma, y creíste (tu corazón, te hizo creer) que tú podrías convencerla. Tú sabes que a ella le encanta Guitar Hero, y que alguna vez te reprochó, porque ese día (el día en que lo arruinaste todo) no le dijiste que tenías Guitar Hero. Tal vez así no lo hubieras arruinado tanto. Cosas que van a la suposición, así que no me preguntes a mí: yo reviso lo sucedido, no los supuestos. Dile a tu cerebro consciente. El mismo que te ha estado poniendo canciones en la cabeza todo el día.

London calling at the top of the dial,
and after all of that, she ain't gave you that smile...

Es así. Tú tuviste tu chance, la perdiste. Ni siquiera la sonrisa después de todo eso. El golpe de la realidad es fuerte, y yo intenté prevenirte. Ella te dijo que no. No al Guitar Hero, no te contestó la llamada todo el día. Eres uno más de los muchos. Su corazón estuvo contigo, así fuera por unos breves minutos, y ahora te das cuenta de lo que pasó. Tú la hiciste sentir despreciada. Le dijiste que se fuera porque tuviste miedo, miedo de que ella no estaba siendo feliz. Tu corazón te hizo creer que no estabas haciendo lo correcto. Y ella nunca te lo dijo, hasta que tuve que descubrírtelo. Ahora, nunca podrás saber si estabas haciendo lo correcto. Como te he dicho y no me cansaré de repetirte, tu oportunidad ya pasó.

Ahora estás aquí. Como la vez pasada, estás aquí en tu puesto de siempre. Donde recibes las noticias de todos. Donde haces tus cosas (por cierto: Geografía Humana, Ética, Propedéutica, y lo del domingo). Donde hablas con ella. Y donde la vez pasada te desquitaste. Y aquí estoy para torturarte. Ocho meses y una hora exactamente: de las 7 de la noche del 11 de marzo, a las 8 de la noche del 11 de noviembre; así es mi memoria. Y sólo tengo algo más que decirte.

Ahora tú publicarás esto. Para que tus lectores lo vean, y si a alguno le importa, te pregunte "qué le pasa, Mache?". Tal vez otro te aplauda, como tu maestro Yosoyelcarlos lo hizo en el anterior Tachonazos (así los llamas, no?). Tal vez ella te responda, te diga que lo siente, o tal vez ella te ignore, como ignoró tu propuesta. No la culpo. Tú la arruinaste. Look what you've done, you made a fool of everyone. Ve y evádete. Pon a todo escándalo Layla, Echoes, Strawberry Fields Forever, lo que sea. pero te recomiendo: no pongas Wonderwall. Te hará renovar las ilusiones. Y es lo último que necesitas, el escapismo último es creer que tienes opciones. No las tienes, y nunca las has tenido. Convéncete de eso.

La mujer de mi vida

2010-10-11T07:57:00.001-05:00

(N. de la P.: El siguiente cuento lo realicé yo como parte de un trabajo de mi hermano, para su clase de Taller de Creatividad 1 (me queda grande suponer que en la Nacional dictan tres clases de ese nombre, para ingenieros industriales). Esto fue lo que salió. La mujer de las gafas blancas existe, estudia creo que Relaciones Internacionales en el Rosario. No sé cómo se llama, y todo el resto sí es un ejercicio de la imaginación.)

Lo primero que me llamó la atención de ella fueron sus gafas blancas. Las mismas gafas que me llevaron a ver sus ojos claros, con una mirada profunda y triste. Algo comprensible a tan temprana hora de la mañana, y en un Transmilenio repleto de gente, que viaja hacia el norte. Sólo supe en ese momento que ella era la mujer más atractiva que yo jamás había visto en mi vida.

Entró en la estación del Campín. Yo iba de pie, apretujado en el mismo viaje de siempre, 6:30 de la mañana, por la 30 para la oficina. Iba escuchando las noticias de Caracol, como siempre, pero cuando ella entró, alta y segura, empujada por la puerta cerrándose para que el bus arrancara, dejé de prestar atención a los últimos hechos del presidente Santos y el ministro Vargas Lleras. Obviamente, no podía ver qué tal era su cuerpo, pero no me importaba: su cara me atraía mucho. La nariz apenas prominente, como la de una muñeca, la boca pequeña que tarareaba alguna canción que vendría oyendo en su reproductor de música. El pelo rubio y liso, que le llegaba más o menos hasta los hombros, y le enmarcaba unas mejillas como de porcelana.

En la estación Simón Bolívar, me propuse intentar hacerle la conversación. Pero ¿cómo? Si tenía un par de audífonos, era lógico que ella no quisiera que la molestaran. Podría empezar a hablarle precisamente sobre eso, pero lo más seguro es que ella me viera con cara de “y este tipo, ¿qué?” Tal vez incluso me rechazara de forma más escandalosa. Ya se sabe: “a usted qué le pasa, fuera, policía” y eso. Y me tocaría ir con los policías. Algo que no quería, por supuesto. En esas cuentas, se me fue una parte del viaje.

Ya íbamos llegando al cruce de la Escuela Militar. Y ahí seguía yo, preguntándome sobre cómo iniciarle la conversación. Oí que le timbró el celular, y no se quitó los audífonos: era un celular lo que estaba oyendo. ¿Estaría oyendo noticias, alguna emisora juvenil – pues parecía de universidad, y no de cualquier universidad – o tal vez música en su celular? Habló, y yo me quité los audífonos de mi propio celular para poder oír su voz. Que Darío Arizmendi siguiera hablando, pensé, eso no me interesaba en el momento. Sólo quería oírla.

El Transmilenio arrancó para cruzar el semáforo de la 24. Justo en ese momento, un camión viejo, un Ford de los años 60 (supe después) iba a toda velocidad por la carrera 24, acercándose al cruce: el conductor no pudo frenar a tiempo por las toneladas de papa que llevaba en sobrecarga (supe después), y se estrelló a casi 50 kilómetros por hora, a las 6:45 de la mañana de ese viernes, contra dos autos, antes de detenerse en el Transmilenio en el que yo iba. El camión se incrustó en las puertas delanteras, y mi niña de piel de porcelana iba recostada contra una de esas puertas. Sus gafas blancas salieron despedidas, su nariz de muñeca se dio contra uno de los tubos para sostenerse, y su cabeza sufrió varios cortes por las esquirlas de vidrio que salieron del camión (supe después).

Yo también me golpeé contra una silla en el pecho y la cabeza, pero no sufrí mayor daño aparente, más allá de un dolor de cabeza. Varios pasajeros ya habían roto los vidrios de emergencia, un par estaban llamando al 123, y otros comenzaban a intentar mover a los heridos para sacarlos del bus. Yo me uní a ellos apenas retomé la conciencia, y sorprendentemente, a mi niña de piel de porcelana nadie la había visto. Y ella estaba sangrando por su nariz rota, su mata de cabello rubio se veía oscurecida por la sangre que estaba secándose en ella. Me le acerqué y le hice la pregunta más estúpida que se me ocurrió en el momento:

   -   ¿Ya te atendieron?
  - Sí, no se preocupe.
   - No, sí me preocupo, estás sangrando. Ven, sal mientras llegan las ambulancias.

Salimos por la puerta de emergencias, y la dejé en el separador de la calle. Ella se recostó contra el borde de la calle a esperar alguna ambulancia, y mientras tanto, el dolor de cabeza mío se iba haciendo más fuerte. Yo también me senté al lado, y para dejar de pensar en el dolor de cabeza, decidí hacerle conversación. Adriana, se llamaba, estaba estudiando administración de empresas en una universidad del norte. Yo dije con pena lo que hacía, pues trabajar en un call center no parece una opción muy válida si quieres levantarte a una estudiante de universidad privada. Pero ella me dijo que también lo había hecho durante unos meses, hasta que pudo conseguir una beca; y me sonrió.

Yo intenté sonreírle también, pero el dolor de cabeza se volvió insoportable. Así que me recosté, aunque seguía pendiente de ella, que me parecía cada vez más pálida. Ya había llegado la Policía a hacer la investigación del caso, ya habían llegado algunas ambulancias. Y un paramédico nos vio a los dos, en el separador de la Calle 80 con 24, recostados, ella, con el cabello ensangrentado y el tabique roto, y yo, con una ligera hemorragia nasal, algo de dificultad para respirar, y un dolor de cabeza que iba cediendo.

Nos llevaron a los dos en la misma ambulancia, con destino a una clínica cercana. En el camino, sentí que no podía respirar, pero el dolor de cabeza seguía bajando, y una repentina sensación de liviandad se apoderó de mí. Supuse que eran anestésicos que me estaban aplicando, pero el paramédico comenzó a gritar por radioteléfono que necesitaban, apenas llegáramos al hospital, un equipo de reanimación y una máscara de oxígeno. Y no me preocupé, el alivio se estaba haciendo completo y me sentía flotando en el espacio.

Nunca llegué a la sala de urgencias. Adriana sí lo hizo, y en este momento está en cirugía plástica para corregirle el tabique nasal roto. Yo no sé dónde estoy, aunque sí sé qué me pasó: sufrí una serie de hemorragias internas (cuya única muestra externa fue la hemorragia nasal) que impedían que me pasara suficiente sangre al cerebro. Básicamente, me asfixié con mi propia sangre. No sé dónde estoy ahora, pero sí sé que Adriana no está conmigo. Y tal vez, cuando llegue, ya no me acuerde de ella; ella era la mujer de mi vida. Ahora busco la mujer de mi muerte.

Conformismo a la Colombiana

2010-10-10T13:20:00.000-05:00

(Este artículo originalmente surgió como un trabajo para la asignatura Propedéutica de Textos, que era sobre una columna de opinión. La versión original está disponible aquí. La versión de este lado es la ampliada, y en la que no hay que cumplir ciertos preceptos cerrados. Es decir, la mía.)

El 6 de octubre estuve presente en una entrevista que Nicolás Samper, director de la revista Fútbol Total, le realizó a Carlos “El Pibe” Valderrama, uno de los emblemas históricos del fútbol colombiano. El motivo de la entrevista era presentar un campeonato de fútbol aficionado, patrocinado por Samsung, el cual le va a dar como premio a un jugador juvenil la oportunidad de probarse con el Chelsea.

Una de las preguntas que le realizó Samper al Pibe fue la siguiente: ¿cómo convencer a un joven de 16 años de seguir adelante después de haber probado en el Chelsea? Esto insinuaba el riesgo latente de que un jugador, al probar en un club de la Premier League que ha llegado a la final de la Liga de Campeones de la UEFA y que ha contado con jugadores que se encuentran entre los más rutilantes de la actualidad del fútbol mundial, consideraba que ya no tenía que hacer más. Un chino de Tumaco, Buenaventura o Ayapel podría considerar que llegó ya a la cima del mundo y no importaría nada más, ya le puede contar a los hijos que estuvo en pruebas en el Chelsea.

Es lamentable ver que esto es algo muy común para los colombianos, y no sólo respecto al fútbol. Es muy común: la gente en este país tiene la tendencia a ser muy mediocre. Pero MUY mediocre. Acá, es cosa de todos los días ver cómo las personas tienden a conformarse con pendejadas como el bachillerato, un contrato por 6 meses o un apartamento en el Tunal. Un jugador de fútbol toca el cielo cuando llega al Cartagena. Y esta mediocridad se ve en nuestros resultados: celebramos un quinto puesto, una eliminación en cuartos de final. Nos sentimos dichosos de la pelota cuando conseguimos cualquiera cosa, y si no la conseguimos "lástima, mijo, pero eso no era para usted; mínimo el otro tiene rosca; Dios cierra una puerta pero abre una ventana".

Las frases de la gente que no se preocupa por el futuro también son símbolos muy poderosos. Escuchar a alguien decir en Transmilenio “no, no me gusta el trabajo pero es eso o quedarme en la casa”... tener que aguantar cuatro años de la peor alcaldía del país porque “todos son iguales”… incluso, tener que ver cómo la Selección Colombia no puede superar al Bolillo Gómez porque “él sí nos clasificó al Mundial”… como si el Pibe, el Tino, Rincón, Iguarán, de Ávila, Higuita, Córdoba y Mondragón hubieran sido unos pintados en la pared.

Ojalá este país pudiera potenciar su propia impresión y darse cuenta de sus potenciales. Acá decimos “tenemos las playas más lindas, el mejor café, la mayor cantidad de aves”. ¿Y la gente? “Ah, es que Colombia es pasión”. ¿Y eso sirve para avanzar para algún lado? Acá se celebra que tenemos a García Márquez, Botero, Juanes, Montoya y el Pibe. Y se dice que los colombianos somos “unos verracos”, pero porque nos aguantamos todo, y siempre conseguimos lo de sostenernos en donde sea. Los colombianos no nos quedamos varados en ningún lado, pero tampoco nos matamos para arreglar las cosas: con el simple desvare nos conformamos. El espíritu de empresa de los paisas, tan famoso, parece que se acaba al entrar a inmigración en El Dorado o en Rionegro, sin contar los genios de los carteles, pero eso es otra cosa.

El mismo Pibe Valderrama, respondiendo la pregunta que le hizo Nicolás Samper, explicaba su éxito como una búsqueda para poder llegar a un objetivo mayor. Y después hablaba con legítimo dolor sobre su única frustración: no haber podido ganar el Mundial. Con 11 jugadores con la mentalidad del Pibe, hubiéramos podido ganar en el 94. Con 45 millones de personas que sean capaces de seguir pensando adelante, Colombia sería un país desarrollado. Mientras tanto, quejémonos del modo en que Bogotá está de vuelta mierda por Samuel, pero "da igual, quien suba va a subir a robar".

Oda al "amigo gay"

2010-08-23T01:35:00.000-05:00

No, no me refiero al amigo de uno que por cuestiones de la vida resulta siendo homosexual. Ni mucho menos al gay que termina haciéndose amigo de uno para intentar caerle a uno porque, sospecha el, a uno, como cantaría Diomedes, "se le moja la canoa, pobre hombre, cuando se emborracha".

Me refiero a la posición de amigo de una vieja sin interés en ella. Es decir, al amigo que no le está cayendo, y que por ende, otros hombres lo definen como gay. Esa es la posición más mentirosa del mundo, por supuesto: el 95% de los amigos gays, o son de verdad homosexuales, o son tipos que esconden que escurren la baba por la vieja, o son amigos de una vieja demostrablemente fuera de los gustos de uno (la popular amiga fea, que todos los hombres tenemos para que nos ayuden a entender a las mujeres, porque comprenderlas, ni ellas mismas pueden). Del 95% hice (y también hago) parte yo. Y del 5% restante hago parte yo. Voy a hacer este artículo como una loa a los dos lados, porque en los dos lados conozco.

Porque uno como amigo gay, tiene un privilegio inmesurable: las conoce. Y si las conoce, puede entenderlas (usualmente, con la amiga fea como intérprete). Y ese conocimiento, ese entendimiento que uno tiene a ellas, puede ayudar en el objetivo del 95% de los "amigos gays": levantarse a la amiga. Pero por supuesto: uno va conociendo qué les gusta a ellas para una cita, cómo quieren que las traten, qué tipo de persona quieren... y así uno va moldeándose e intentando mostrarse como lo que ellas quieren. Ya después uno tiene tiempo de ser el mismo barbachán, guache y farabute (disculparán la mezcla de chibcha con lunfardo) que se empeñó en esconder durante semanas, meses o hasta años.

Esto implica otra cosa: nosotros potenciamos nuestras capacidades actorales, que después para levantar, cuando de verdad queremos levantar, nos sirve. Así como pudimos ceder a los deseos de nuestra amiga, podemos aparentar ser personas a la medida para maximizar nuestro éxito. Y también nos sirve para desarrollar persistencia, tenacidad y esas cosas que tanto invoca Jorge Duque Linares como la clave del éxito; porque la confianza no le da a la pelada a las semanas, sino es cuestión, muchas veces, de un par de años. Terquedad ante todo. Ciertamente, es un proceso arriesgado y lento, pero funciona.

Porque esa es la ventaja: muchas veces, funciona. A veces, no es para levantar, pero muchísimas veces, sí termina llevándola a la cama, que al final de cuentas, es el objetivo para muchos de nosotros. Una amiga (no, no estoy aplicando esos casos con ella: sí me la querría comer, que no levantar y hasta lo he dicho de frente. Otra cosa es que sé que no puedo) me decía que, en muchas ocasiones, las mujeres se olvidan que al frente, ese tipo que les dio consuelo durante sus cruces con barbachanes, gañanes y pelafustanes; ese tipo que podían decirle "dime cuál blusa me queda mejor" mientras se empelotan y visten al frente de él; en fin, ese "amigo gay", o como ella los definió, "amigo capado", es un hombre.

Y cuando lo creen a uno un pendejo paño de lágrimas, por la vigésima pelea con el novio de turno, ceden. Y empieza la descripción de National Geographic tan mal imitada por Andrés López, sobre cómo el venado, vulnerable al tener lastimado su ego, cede por el deseo de sentirse amada, tal vez; o de saturar su depresión con estrógenos, de pronto. Y ha ganado el hombre, se ha comido a la vieja que quería.

Por supuesto, las cosas pueden fallar. Puede que la vieja descubra que uno es un pobre diablo antes de lo conveniente. O que las cosas fallen y uno no se la levante, sino que después (e incluso antes) de comérsela, tenga que poner pies en polvorosa, porque las cosas no se dan con ella; los escrúpulos, las recriminaciones, el "no eres tú, soy yo". Eso. Pero no nos estamos enfocando en esos detalles nimios: nos enfocamos en que así nos podemos comer a las viejas que queremos comernos, si tenemos la persistencia suficiente para lograrlo. Porque la mayor falla somos nosotros mismos, compañeros lectores: nosotros y nuestra gana de la inmediatez. Y por eso saludo a todos los "amigos gays" del mundo, porque nosotros somos unos berracos, y esa berraquera nos va a llevar adelante. Salud, buen polvo y buen amar!

Abuso en amarillo

2010-08-03T23:47:00.001-05:00

Mañana lluviosa sobre Bogotá. Cientos de personas se arremolinan en los paraderos, debajo de los puentes peatonales, en casetas, o en los aleros de los edificios, todos buscando cómo llegar a sus destinos temprano. Algunos levantan la mano a los buses repletos, pero esos no nos importan hoy; otros buscan desesperadamente coger un taxi, así que cuando un amarillo cruza desocupado, varios brazos se extienden para intentar detenerlos.

- A dónde?

Ese es un aviso terrible. Alguien dice "a la Virgilio Barco". No le sirve al taxista. Otro: "a Salitre Plaza". Tampoco. Otro más: "a Puente Aranda". Ese sí le sirve, súbase. Los otros deben esperar bajo la lluvia y el frío, al próximo taxi desocupado que llegue y los recoja.

Uno de los problemas más graves del transporte público en Bogotá, es que es casi autónomo en sus reglas. Así como los buses pueden llevar el sobrecupo que quieran (siempre y cuando no haya el racimo en las puertas), parar donde se les dé la gana e ir a la velocidad que se les dé la gana; así como Transmilenio puede cambiar rutas, frecuencias y paradas sin previo aviso (y muchas veces sobre la marcha: yo demoré ayer 15 minutos en esperar un G5 que pasara por la estación Escuela Militar); así mismo, los taxistas ponen condiciones que uno, como pasajero, debe aceptar so pena de que no se brinde un servicio. Un ejemplo, muy bien expuesto por Omar Gamboa en su excelente post de denuncia de hoy, Yo Denuncio (recomendado el blog, por cierto), de muchísimos conductores cuyo oficio es servir de alimentadores en Cedritos, Mazurén, Niza y sectores cercanos, a la gente que se dirige a Transmilenio. Algo que per se no es ilegal, pero sí tiene restricciones, como veremos a continuación.

Puede haber muchos motivos para que un taxista se niegue a prestar el servicio. Hay quienes se niegan a prestar servicios a ciertos barrios, sobre todo en la tarde, porque "tengo que entregar el carro en el Galán, no puedo ir hasta Suba". Vaya y venga, eso es entendible: el modo de explotación de muchos taxis es darle a varios taxistas el manejo del vehículo por turnos, y un taxista que tenga que recorrer media hora después de su turno, le quita el trabajo a un compañero y el retorno se vuelve largo y muerto. Así mismo, muchos otros se niegan a ir a zonas peligrosas de noche, por preocupaciones de seguridad; esto suele suceder, sobre todo, cuando se toma un taxi en la calle cerca a sitios de rumba, por la hora y la inherente posibilidad de recoger gente con destinos inciertos. Y también está la chance de que a uno no lo lleven a un barrio remoto porque simplemente no conocen el sector de destino.

Pero ahí viene el hecho del abuso. Hay conductores que no lo llevan a uno con motivos ilógicos. Por ejemplo, una muy común: "no, al centro no, después cómo salgo de ahí". Otra no tan común: "por allá no porque de allá no salen carreras" (me la dijeron un día refiriéndose a un servicio hacia Fontibón, que debí tomar porque no conocía el punto al que debía llegar). Y están también los taxistas que se creen buseta, como los alimentadores en Cedritos a los que Omar se refiere en su post.

El tema es el siguiente: se supone que un taxi es un vehículo de transporte público (en otros lados lo definen como "de alquiler") que lo conduce a un punto determinado por el pasajero a cambio de una tarifa dependiente de, entre otras cosas, la distancia y el tráfico, y con recargos de acuerdo a situaciones relativas al transporte (por ejemplo: la hora, si el destino es un aeropuerto, o si es un servicio solicitado por teléfono). Es decir, la excusa de que "eso queda muy lejos" o "me demoro mucho" no puede ser utilizada: se supone que uno paga más precisamente para lidiar con esos detalles. Así mismo, el destino es determinado por el pasajero: en teoría, el taxi debe ir al punto que le diga quien lo toma, porque para eso uno paga la carrera. Y el servicio por rutas lo dan los buses.

Así mismo, el servicio debe ir por el valor exacto que marca el taxímetro y no más. La tarjeta de operación del taxi (la hoja donde va el nombre y foto del taxista, la placa del taxi y el comprobante de revisión de la empresa) tiene impresa en la parte de abajo, el valor de la carrera de acuerdo al número de unidades marcadas por el taxímetro, y esto debe ser mostrado públicamente. Aunque si prefiere hacer la cuenta usted, es simple: multiplique el número de unidades por $64 que vale cada unidad (recuerde, la carrera mínima son 50 unidades, es decir, $3200; el banderazo son 25 unidades; tanto el recargo nocturno como el de servicio telefónico son 15 unidades adicionales a lo que marque el taxímetro). Así mismo, cada unidad son 100 metros o 30 segundos detenido; esté pendiente del taxímetro, pues algunos taxistas inescrupulosos ponen botones ocultos en el radio, la caja de cambios o el manubrio, y añaden unidades o aceleran el taxímetro sin que el cliente se dé cuenta.

Cualquier caso en el que uno perciba un abuso, puede ser denunciado ante la Secretaría de Movilidad, al número 3649400, o en la línea 195.

No es más. Y lo de costumbre: tenga cuidado con el taxi que toma. Y buen viaje.

La crema sin nata

2010-07-26T18:33:00.000-05:00

Casi toda la leche del mundo tiene dos procesos que la habilitan para venta: pasteurización y homogeneización. El proceso de homogeneización sirve para que la grasa de la leche se descomponga, y se formen glóbulos más y más pequeños que no puedan subir con tanta facilidad (es decir, que no se forme nata en la leche cuando se deja en reposo). Resultado: la leche entera en bolsa mantiene la crema que la compone, pero no forma (tanta) nata. Algo agradable cuando uno se la va a tomar o va a preparar café, pero no tanto para armar postres. Y a mi gusto, los postres son mejores que el café.

Pero usted, amigo lector, se preguntará qué carajos tiene que ver la nata de la leche y por qué le dedico una entrada a eso. Pues bien, esta figura de la nata fue usada por Richard Nixon en su libro "Leaders", para referirse a cómo, de la misma forma en que la nata no sube a la superficie homogeneizada, no se destacaban los políticos más brillantes entre las generaciones de congresos por televisión. Eso mismo voy a usarlo yo, para referirme a Twitter.

El núcleo de usuarios de Twitter, más o menos hasta inicios de este año, fue muy restringido, y se puede dividir en tres tipos básicos globales: gente muy metida en los cuentos de sistemas y que tiene todos los servicios habidos y por haber (y los usa), a quienes llamaremos "geeks"; gente muy metida en blogs y demás servicios de comunicación y divulgación por Internet, a quienes llamaremos "bloggers" (me incluyo en este rubro), y gente muy metida en los cuentos de medios, innovación en prensa y etcétera, a quienes llamaremos de forma un tanto burda "comunicadores". A grosso modo, estos tres eran los tipos de twitteros hasta enero del 2010, acá en Colombia.

A pesar de la gente que ha ido llegando cada vez en mayor medida a Twitter, todavía se puede decir que la gente sigue acomodándose en uno de estos grupos. Y por ende, hay muy poco espacio para la independencia. Miramos feo al que llega haciendo o diciendo cosas raras. Nos contradecimos a nosotros mismos en el proceso. Y tratamos de opacar a quien opina distinto, hundiéndolo en un mar de insultos y trolleadas.

Un par de ejemplos simples: a pesar que muchos nos la dimos de "abiertos" durante las elecciones, todos caímos, en un punto dado, en la monta a otro por sus opiniones políticas opuestas a las nuestras. Así mismo, gritamos a todos los vientos que no queremos que nos jodan por nuestras opiniones, pero somos descaradamente polémicos. Y nos creemos genios, queremos RTs continuos y miles de followers; pero nuestros tweets (los míos, sobre todo) son una birria.

Por ambos lados perdemos. La originalidad se pierde entre usuarios, porque cuando encontramos a alguien que opina diferente, lo intentamos opacar. Se supone que Twitter debería ser espacio para la discusión de ideas, pero cuando la opinión de alguien no nos gusta, paf, unfollow y ya. Y así, nos perdemos comentarios valiosos en otro sentido. Henry Kaiser, cuyas empresas hicieron, entre otras cosas, la represa Hoover, los Jeep originales y los buques Liberty de la Segunda Guerra Mundial, decía, respecto a un subordinado suyo: "este hombre lleva 50 años contradiciendo todas mis decisiones; es el empleado más valioso de mi compañía". Nosotros no aceptamos la opción de poder estar equivocados: somos nosotros, estamos bien. Y punto. No siempre la sabiduría popular es correcta: piense usted, amigo lector, en los millones de personas que votaron por cientos de corruptos al Congreso.

Así mismo, nuestros tweets a veces tienen buenas ideas. Pero las dejamos perder por el afán de escribir siempre genialidades. E intentamos homogeneizar todo, con mayor frecuencia, subiendo de nivel tweets pendejos, y volviéndonos sobreactuados. Un unfollow es un drama, un malentendido con otro twittero se vuelve una guerra, un atardecer de los que, afortunadamente, abundan en Bogotá, es un espectáculo increíble. Así, cuando de verdad queremos decir algo, la gente lo minimiza. "Otra pendejada de este güevón", y perdimos la idea en general.

Nuestras grandes ideas son la nata de la vida. Si se separan y se cocinan, pueden hacer grandes cosas, como un delicioso postre de natas o una mantecada. Además, otras personas realmente destacadas pueden subir y hacer parte de un postre aún mejor. Pero si tendemos a homogeneizar nuestros pensamientos y nuestro entorno, nuestra vida será homogénea. Rutinaria, si se quiere. Y nuestras ideas, a duras penas, podrán igualarse a la leche pasteurizada: no nos enfermaremos, tal vez, pero posiblemente, no podamos hacer nada mejor que café con ellas.

Yo mientras tanto, sigo haciendo birrias de tweets.

Comentario con ideas opuestas a la corrección política excesiva de una persona con éxito pendiente

2010-07-07T11:24:00.000-05:00

(es decir: la queja de un fracasado -yo- contra la hipercorrección política)

Hubo una época en que a los negros se los trataba distinto en el mundo, por ser negros. Hubo una época en que los obreros eran "motivados" a punta de grito herido de sus capataces, sobrestantes o supervisores. Hubo una época en que la gente podía ser prejuiciosa sin que nadie dijera nada, y despreciaba a un retrasado mental, un pobre o un tipo mamón. Eso se acabó en los años 50 y 60, con la lucha por los derechos civiles y el fin de la discriminación de los negros estadounidenses, liderada por hombres como Martin Luther King, Malcolm X, Jesse Jackson y Rosa Parks.

Uno de los objetivos que consiguió la lucha de los derechos civiles fue el "respeto" a los negros. De hecho, el término "nigger", negro, es ahora considerado de mal gusto entre todo el mundo en los Estados Unidos... excepto entre los mismos negros. Maya Angelou o Michael Jordan lo pueden decir con orgullo, pero si, por decir algo, a Jeff Gordon o Larry King se les resbala la palabreja, el mundo se les viene encima, por irrespeto a los afroamericanos. Así mismo, por este lado se comenzó a dar cuenta la gente de cómo el respeto tenía que ser difundido entre todos y que los defectos de alguien no debían ser un indicativo de ellos. Pero por supuesto, esto ha llegado demasiado lejos.

Tomemos el siguiente caso. En los 50, a las personas cuya mente no funcionaba bien (autistas, retrasados mentales, y similares) se les decía "lentos". Luego, la gente dijo que era de mal gusto decir eso, porque un "lento" no lo es por gusto, sino por enfermedad. Entonces se les decía "retardados". Después de eso, se determinó que el término "retardado" no aplica tampoco, porque no es que el conocimiento les llega tarde. Entonces, se les puso que no, que debe ser "deficiente mental". Pero tampoco: eso es definir a la persona por su deficiencia mental. Casi inmediatamente, se le cambió a "persona con deficiencia mental". Y ahora resulta que no: eso es pordebajear la mente de aquella persona. Entonces vamos en que es "persona con requerimientos mentales especiales". Sólo que, según el Diccionario de la Real Academia:

especial.
(Del lat. speciālis).
1. adj. Singular o particular, que se diferencia de lo común o general.
2. adj. Muy adecuado o propio para algún efecto.
3. adj. Que está destinado a un fin concreto y esporádico. Tren, reunión especial.
4. adj. Dicho de un programa radiofónico o de una emisión televisiva: Que se dedica monográficamente a un asunto determinado. U. t. c. s. m.

Es decir, se neutralizó el lenguaje. Siguiendo la idea de evitar demeritar a la persona o el grupo de personas con dicho defecto, se desdibuja completamente la idea del defecto: un desprevenido, puede fácilmente confundir la "mente especial", ya sea por la primera acepción (es decir, cree que la mente es especial por brillante, no por defectuosa) o con otras acepciones (que es una mente especializada en algo). Y esto es más común de lo que se cree.

Está el ejemplo socorrido de usar para todo el "amigos y amigas", "ingenieros e ingenieras", "modistos y modistas", en vez de recurrir al "amigos" como la lengua permite. También el de evitar referirse a los pueblos negros como "negros", sino con términos como afrocolombianos (una mentira: los "afrocolombianos" tienen muy poco de africanos, pues sus ancestros están hace 200 o 300 años en América...), gente de color (y es que el resto no tiene color?) y similares. Y por supuesto, esa tendencia de desdibujar los defectos que sufre la gente para evitar molestar a alguien. No se pueden decir las cosas en forma negativa, porque eso es restringir lo sucedido, y además crea estereotipos. Eso es lo que denominan "lenguaje incluyente", y que también se llama corrección política.

El lenguaje incluyente, a mi parecer, ya está yendo demasiado lejos. Hay cosas que no se pueden esconder, y que esconderlas pueden generar más daño que bien para la gente. Y muchas veces se trata de dar un enredo mayor, mayor y mayor, de detenernos en términos en vez de ideas de fondo: ese es el verdadero problema con la corrección política. Supóngase que alguien con algo de poder (que en este país, suele ser blanco de nacimiento o de los kilos que envía al extranjero) dice: "los negros del Chocó tienen serios problemas de malnutrición". Es una realidad fehaciente: los habitantes del Chocó, en su gran mayoría negros, sufren en general de hambre, producto de las pésimas condiciones económicas que azotan a los chocoanos. Pero un comentarista se enfoca en decir que "por qué dijo negros! Es que eso es racismo de parte de don Fulano!". Y se arma el problema con don Fulano, que no tuvo la sensibilidad suficiente para decir "los afrocolombianos del Chocó sufren de hambre". Y se olvida el hambre de la gente del Chocó, porque uno dice "negro". Así se han perdido denuncias enteras, en discusiones vanas sobre los términos usados.

Todo esto redunda en una forma de escabullirse de los problemas, algo en lo que nosotros somos expertos titulados. En años pretéritos, eso se lograba hablando como los dioses, para enredar a la gente; y este tipo qué dijo?, se preguntaba uno al encontrar una erudita transcripción de un discurso, llena de latinajos, arcaísmos, expresiones poéticas y sinónimos traídos de los cabellos, que confundirían al mismo Góngora. Hoy, se hace pasar la discusión por un tamiz que la alarga en exceso y la difumina: entonces, uno debe ser muy cuidadoso a la hora de hablar de los problemas de los afrodescendientes que cuentan con dificultades para su alimentación en el Chocó. Y el estereotipo, ahí.

Ese límite entre la inclusión y la hipercorrección es muy, muy, muy fino y delicado, muchas veces borroso, pero he determinado una forma más o menos sencilla de trazarlo: si se necesitan más de dos palabras para reemplazar una idea de una palabra (por ejemplo: "persona con dificultades de movilidad" en vez de "persona discapacitada" o "discapacitado"), es probable que sea hipercorrecto. Una de las características del lenguaje es que uno puede hacerlo concreto, conciso, preciso y elegante al tiempo; no se necesita abandonarse en frases tan floridas como tediosas para expresar una idea con elegancia, así como puede explayarse en expresiones para resultar siendo un patán dándoselas de culto; de hecho, pasando a sobreactuado y afectado.

Esta es una polémica en la que la forma no puede ganarle al fondo, y esa es la base de todo. Cuando la forma le gana al fondo, la discusión se pierde. Lo decía Ignacio Escobar, el personaje de Sin Remedio de Antonio Caballero, en uno de sus poemas: "Palabras: en vez de la luz, el río de la forma". Es cierto que la pulcritud en el lenguaje ilumina la idea representada, pero el exceso de pulcritud, en vez de ayudar, termina encegueciendo al representado.

Y eso es todo, o mejor dicho... nada.

Aparentemente...

2010-07-05T00:33:00.000-05:00

Porque el complemento de hablar como los dioses es ser legal...

R.H. Moreno Durán. Los felinos del canciller.

Los 4 de julio, todos los estadounidenses celebran una reunión realizada en Filadelfia en 1776. Ese día, representantes de 13 pequeñas colonias en la costa oriental de América del Norte, en ese momento en guerra contra la corona británica en cabeza de Jorge III, declararon que combatirían a los ingleses como estados de una república unida, democrática y en la cual hubiera espacio para todos. Hoy, 234 años después, Estados Unidos es el país más poderoso del mundo, uno de los más desarrollados... y uno de los más injustos. En Estados Unidos, todo es desmesurado: los carros son enormes y consumen demasiada gasolina, las ciudades son extensísimas moles de casas de suburbios, los ricos son billonarios (en dólares) y los pobres son míseros (aunque ganen en dólares), y la "independencia" de los hijos es tal que a los 19 años ya no viven con sus padres.

19 años. Esa es la edad de nuestra constitución actual, firmada el 4 de julio de 1991. La anterior duró, nominalmente, 105 años, pero también fue tachada, retachada, reformada y enmendada para intentar convertir una "democracia" de ricos poetas y terratenientes en una "democracia" donde millones de campesinos y obreros votaran por quien dijeran los patrones (de la empresa o del cartel, no importa. Patrón es patrón).

Usted preguntará qué tiene que ver este inicio. O qué relación tiene que hoy, 4 de julio (escribo esto el 4/07/2010 a las 23:15 UTC -5), cumpla años nuestra constitución y los Estados Unidos. O por qué escribo de esto.Pues bien, este post es más que nada un pensamiento político. Y un pensamiento basado en las instituciones. Algo que este país ha olvidado por completo, en su búsqueda del caudillismo.

Es cierto que Colombia es un país con un historial democrático envidiable, en teoría. Mientras a nuestro alrededor se dieron las dictaduras de prohombres como Stroessner, Perón, Videla, Pinochet, Getulio Vargas, Garrastazu Médici, Noriega o el PRI, el solio de Bolívar contó únicamente con un dictador, llamado Gustavo Rojas Pinilla; que fue, curiosamente, uno de los mejores presidentes que haya visto Suramérica: progresista, invirtió en educación, infraestructura, pacificó a los Llanos y acabó con la violencia partidista. Desde 1957, no ha habido un golpe de estado en Colombia. Y nuestra "democracia" funciona a las mil maravillas, aparentemente.

Esta palabra es clave: "aparentemente". Porque nosotros los colombianos somos expertos en eso de aparentar cosas, y sobre todo, en hacer que todo funcione aparentemente bien. La economía va "aparentemente" bien, porque el PIB crece y entra plata del exterior. Se está ganando "aparentemente" la guerra, porque cada día se dan de baja dos guerrilleros, desertan tres, se rescata un secuestrado. Además, uno está "aparentemente" más seguro: vea todos estos retenes en carretera! Y lo mismo, uno "aparentemente" está una maravilla en los negocios, porque remodeló la casa y compró carro. Y claro, la política está "aparentemente" inmejorable para Santos: va a contar como con 70 senadores y 150 representantes que "aparentemente" lo apoyan.

Pero por supuesto, las apariencias engañan. En Estados Unidos, la gente es respetuosa de la ley. La Constitución de Estados Unidos, firmada en 1789, ha tenido 26 reformas en 220 años; 10 de ellas están aprobadas desde, prácticamente, los inicios, en la llamada "ley de derechos". Acá, en 19 años se ha reemplazado de todo en la constitución, que "aparentemente" es sólida. Acá la constitución no se respeta, y las instituciones, tampoco. Y la democracia, menos.

Esa es otra cosa. En apariencia, la democracia colombiana ofrece una amplia serie de opciones, desde la izquierda "extrema" del Polo, hasta los godos. Va uno a ver, y no hay tal: la U, los conservadores, Cambio Radical y el PIN son la misma cosa. Los liberales oscilan de lado a lado. El Polo, que hace 9 años eran por lo menos 5 partidos, todavía está partido entre "comunistas" (Robledo, Gaviria), "moderados" (Petro) y Samuel Moreno. Los verdes aparecieron, como la tierra que en teoría deberían defender, de la nada, creados por un Dios barbado (no Mockus: Jorge Londoño). Y aún así, todos piensan igual: primero en el bolsillo. Y las diferencias son casi nulas, en muchos sentidos: la veleta política oscila, excepto casos de broncas personales, hacia donde más plata llegue. En Estados Unidos pasa algo similar, pero con la diferencia que allá sí hay un control adecuado. Allá el lobby es una actitud controlada, regulada y conocida: acá, es un escándalo que las empresas digan que gasten dinero en apoyo político. Pero lo hacen.

En parte, eso de las apariencias es lo que tiene jodido al país: la gente, por tratar de quedar limpia, es capaz de hacer de todo. Pero no importa: "vea, todo está en orden". Y sí, todo está legalmente bien: candidatos limpios, contribuciones prístinas, elecciones que se desarrollan normalmente. Pero debajo de cuerda (y a veces hasta encima), está la trampa puesta. Y el político se defiende: "todo está en orden". Como decía el viejo adagio, tan viejo que aplicaba en el virreinato, el colombiano acata pero no cumple. Y en política es boyante. Y si algo sale mal, la prensa grita y se rasga las vestiduras, todos menean la cabeza y dicen que no volverá a pasar, los jueces salen prometiendo exhaustivas investigaciones. Aparentemente sí, ha acabado todo. Y realmente... también, porque no pasa nada, todos se cuidan un rato, y todo vuelve a la normalidad. Cuando (y si) hay una respuesta de la justicia, el público ya no se acuerda y la prensa lo pone por allá en la página 10, o antes de comerciales.

Acabar con ese problema de apariencias es casi imposible, puesto que nosotros los colombianos somos expertos en aparentar. Así pues, no cabía esperar más que políticos que aparentan hacer las cosas bien: si uno aparenta estar cumpliendo con todo mientras los impuestos están ahí, venciéndose, es fácil suponer por qué nuestros dirigentes aparentan seguir las normas al pie de la letra mientras las acomodan a su antojo. Nosotros también lo hacemos. Y cuando nos pescan, nos hacemos los dolidos, sí, qué pena, no vuelve a pasar, una semana y volvemos a las andadas. El país tiene al gobierno que se merece, y aparentemente, también.

Así pues, este país está en la olla, aunque aparentemente vayamos bien. Pero por supuesto, eso no es un problema únicamente de política. Es un problema más bien social, con un componente de política. Pero la sociedad lo demuestra. Aunque eso da para otro post, así que este se termina, aparentemente, aquí...

Tachonazos 2

2010-07-02T19:57:00.001-05:00

Otra vez héme aquí, frente a un computador. Otra vez con la pluma quieta, porque no sé de qué escribir. Otra vez frustrado con todo y con todos. Otra vez con 12 borradores, esta vez, de un post que siempre he querido escribir. Una descripción de mí mismo. Pero nunca he podido. Otra vez la pluma se secó por tachones, otra vez el teclado quedó estático. Otra vez.

Esta vez, al contrario de la anterior, estoy en Boyacá. Estar en Boyacá, para mí, quiere decir estar rodeado de la familia. Pero, mientras muchos otros quieren estar con sus padres continuamente, yo no me aguanto Duitama ya. No me aguanto mi mamá encima, peleando a los gritos porque la loza no está lavada, y armando un espectáculo de esos. No me aguanto a mi papá que, en tono sereno y pausado, se dedica a decirme "perdedor", "fracasado", "desastre", y a recordarme que mis compañeros de colegio (él les dice amigos: yo no tenía amigos en el colegio. Dos o tres que tuve, se perdieron en la bruma del tiempo) ya se están graduando de la universidad, mientras que yo ni siquiera he iniciado.

No me aguanto a mi hermana, que presume de tener un laptop que, como mi mamá me dijo ayer, "es de ella porque se lo compré con la plata que le dieron en los 15"; y que puede usar todo el tiempo. No me aguanto a mi hermano, que usurpó un PlayStation 2 que los dos compramos, simplemente porque ya no me importa jugar en él. Tampoco me aguanto a mí mismo, un fracasado, cobarde, pendejo, idiota, perdedor, estúpido, sinvergüenza, que no es capaz de ver nada bueno a la casa donde vivió de los 6 a los 16 años. Nada. Aquí el comedor, es donde tuve que pasar cuadernos, no donde se celebraban los cumpleaños. Allá la sala no es donde se rezaban las novenas de aguinaldos, sino donde se recibía la ritual vaciada de todas las entregas de informes. Mi habitación sólo fue mi espacio hasta que tuve 14 años, y aún así, todavía me toca aguantarme a mi papá a las 10 de la noche, diciendo "a dormir!"; porque él está acostumbrado, después de 20 años trabajando en Tunja, a despertarse a las 5 am. Yo, no.

Y tal vez eso sea lo que me haga falta. Disciplina, para poder despertarme a las 5 am. Disciplina, para terminar el libro que tiene 51 páginas, luego de 4 meses de tener 50, y de 9 de tener 46 páginas. Disciplina para poder soltar este aparato a las 12, o a la 1, y no a las 2 como ha sido tradición. Disciplina, que es la que está funcionando de a pocos, para dejar de hablarle a quien expresamente lo pidiera así.

Pero bueh. Volvamos a la cosa. Mi papá dice que me gusta Bogotá porque allá no soy nadie. Es posible. Acá tampoco soy nadie, pero para mi mamá, que como docente de colegio de ciudad pequeña, conoce muchísima gente, yo soy famosísimo y todo el mundo pregunta por el tal Juan Manuel. A mí no me importa. Sólo sé que acá no me siento cómodo. Y estoy solo. Con un padre que sólo me dirige la palabra para pedir favores o decirme "fracasado". Con una madre que sólo se dirige a sus hijos para regañarlos, o para exigirles que por favor la acompañen en su negocio, y ay si no cumplen.

Así es. Mis amigos están en Bogotá, o más allá. No puedo reunirme con ellos. Algunos incluso me han abandonado de plano. Otros, están ahí, pero no confío ya en ellos. Otros más están ocupados en sus asuntos: no los culpo, tienen cosas que hacer y yo no. Incluso, otros más están en Bogotá después de mucho tiempo, y yo estoy en Boyacá, estancado y reprimido. Y para colmo, preocupado.

Esta mañana, cuando inicié la composición del post, había aguantado una eterna prédica de mi papá. Básicamente, mi papá asume que la tendida de la cama, o que no me haya peluqueado en 4 meses, es equivalente a "cinco inicios de carrera". Y en la que, si no adquiero "disciplina", básicamente, si no me vuelvo el mejor periodista del mundo (e inicio a tender mi cama), mi papá dejará de "botar plata" en algo llamado Periodismo y Opinión Pública. Así mismo, se presentó el llamado agarrón, porque mi mamá, que desde que fue echada del trabajo se volvió muy religiosa, no podía dar crédito a que su hijo mayor le dijera que no le interesaba ir a Soracá, a una de esas tales misas de sanación del padre Puerta. Y que básicamente, me tocara hacer una exposición completa de mi humanismo, para explicarle por qué ya no creo en la Iglesia Católica.

Aparte. Mi humanismo se basa en una frase de David Hume, si no estoy mal: "yo siempre espero lo peor del hombre, pero lo mejor de la humanidad". Es eso el humanismo: el bien del mundo es causa de la humanidad, el mal es causa de los hombres. Usted, querido lector, puede ser malo; pero por naturaleza, es bueno, como decía Rousseau, y, al contrario de las ideas de Rousseau, creo que la sociedad puede ayudar para que usted sea mejor. Pero no mejor en el sentido de que lave loza después de comer, o que embole sus zapatos: mejor en el sentido de colaborar con el prójimo, no desperdiciar bienes, etcétera.

Como cabía esperar, mi mamá me tachó de inmediato de ateo. Y mi papá, durante su prédica, comenzó a decir que yo creía en el Big Bang (no creo en el Big Bang: tengo el conocimiento de que pasó. Se llama CIENCIA). Y ambos comenzaron a decir que todo lo malo que tengo, se debe a que no creo en el Dios de los católicos. Pues no, no creo en ese Dios. Si hay un Dios en el cielo, no lo sé, pero que es el Todopoderoso que la Biblia dice, lo dudo mucho.

Eso por ahora. Ya mi hermana llegó de hacer compras con mi mamá. Y me pidió el laptop. He aprendido que, si uno quiere algo, no le queda más remedio que conseguirlo por su cuenta. Mientras tanto, dejaré esto aquí. Quisiera seguirme desquitando, pero creo que lo podré hacer mejor con un juego de carreras que con un post en un blog. Eso es todo. O mejor dicho, nada.

De evasivas, amagues y pases de torero

2010-06-21T16:33:00.000-05:00

- Estás como rara hoy...
- No es nada, no te preocupes.
- Te pasa algo?
- No, no me pasa nada.
- Te pasa algo. Qué te pasa?
- Que no me pasa nada! Si me sigues molestando, sí me va a pasar algo!

El lector hombre que no sepa a qué me refiero con esto, es porque no ha tenido novia ni amigas muy cercanas. Y estoy casi seguro que todas las lectoras mujeres de este sitio lo han hecho en un momento u otro. Es una de las posturas más complejas de aceptar para uno, y en especial para mí, que me caracterizo por ser frentero hasta el extremo y, a pesar de intentar no serlo, llegar al guache con facilidad. Lo resumiré con cruda franqueza: a mí no me gustan las evasivas.

Dicen los analistas que una de las principales complicaciones al momento de las relaciones de pareja es la falta de comunicación. Es decir, que en una relación sentimental, un cónyuge no tiene idea de lo que le sucede al otro, ya sea porque el uno se equivoca al decirlo, o porque el otro no presta la suficiente atención. Y normalmente, esta situación se mantiene creciendo, y creciendo, y expandiéndose... hasta que llega un momento en el que uno de los dos extremos cede. Y cuando cede, normalente es con un choque muy fuerte, que puede arrasar con las relaciones. Muchas veces, por una pendejada.

Piense usted en una represa: si la represa no se vacía regularmente, la presión acumulada del agua que se encuentra en el embalse puede romperla. Y al romperse la represa, toda el agua acumulada en el embalse se escapa, arrasando con todo río abajo. Así mismo, sucede cuando alguien acumula demasiada presión: explota y resulta arrasando con todo a su paso. Aunque no lo quiera.

Es por esto, estimado lector, que es conveniente ver conversaciones mucho más honestas, claras y directas en ese sentido. Dejar salir poco a poco la presión es mucho más conveniente que acumular odios y rencores. Cuando uno se mete en un problema con su pareja, o sus amigos, que puede solucionarse con relativa facilidad mediante el uso de conversaciones, es mejor afrontarlo de frente. A pesar que puede tornarse muy dolorosa la respuesta, es mucho mejor para uno poder cuadrar problemas pequeños, que no armar grandes dificultades posteriormente, cuando uno se calla las cosas.

Adenda. Es de peor gusto lo que pasó con los mockusianos cuando perdieron las elecciones, que lo que pasó con los santistas. A pesar de un cierto dejo de revanchismo en varios santistas respecto a la llamada ola verde, muchos de los derrotados resultaron pidiendo la sangre de Santos. De nada sirve que Mockus haya pedido el respeto de la vida, si sus hinchas se olvidan de eso para referirse a Santos. En este momento, la postura de la ola verde debería ser de control político, como el mismo Mockus dijo ayer en su genial discurso reconociendo la derrota. Apoyar al futuro gobierno en lo que haga bien, y ser incisivo con todo lo que Santos haga mal.

Unplugged

2010-06-17T01:31:00.001-05:00

Dedicado a Laura, Juan David, Andrés Felipe y Augusto. Me alegra que les haya ido bien por Cali, agradezco al Dios en el que crean que estén bien después del accidente, y espero estar con ustedes a la próxima.

Con la proliferación de Blackberrys, planes económicos de mensajería o redes sociales a bajo precio, y la popularización de servicios como Twitter, se está volviendo cada vez más común la gente que, literalmente, se vuelve un caos si no tiene a su lado su aparato, con plan de datos ilimitado, 50 cuentas de correo, una serie de requerimientos laborales, y etcétera. Y que sobre todo, lo usa para hacer comentarios pendejos sobre cualquier cosa.

Si bien es cierto que estos servicios ofrecen un rango de inmediatez importantísimo a la hora de dar mensajes como información del tráfico, posibles incidentes de seguridad, catástrofes (en esto, los chilenos durante el terremoto de febrero dieron muestra de cómo hacerlos servir), el exceso y saturación de información es algo que se pasa al rango de ser molesto para otros. Por ejemplo, amigo lector, usted no necesita saber que fulano está haciendo mercado, o las quejas de zutano sobre mengano durante su excursión de carretera. Sé que muchos estarán conmigo, en mi molestia, por ejemplo, porque alguien chicanea de cómo la está pasando del putas con la novia y los amigos en un rumbeadero, mientras uno está fritando carne para pasar el hambre.

A veces me pregunto si no será que ahora, con tantos gadgets pegados, no nos estamos dejando ganar por ellos. Por ejemplo, hace un año, ¿quién tenía un Blackberry? Era entonces, y muchos lo siguen viendo así, una rareza, un equipo que presentaba al usuario por derecho como un ocupadísimo hombre de negocios, los cuales debían atenderse a distancia y en el acto (por cierto, eso mismo se decía hace 10 años del celular, y hoy día hay 30 millones de líneas en Colombia). Hoy día, la publicidad nos ha metido en la cabeza la idea de que, si no estamos con ese berriondo aparatejo en el bolsillo, y mirándolo cada tres minutos, estamos "desconectados" de lo que sucede en el mundo. Y yo me pregunto, ¿es eso necesariamente malo?

Muchas veces, el abuso de comentar las pendejadas que suceden, nos hace perder nociones más amplias a la que estamos mirando. Nos quedamos en el chiste pendejo, o en el comentario "genial" y simplón, en vez de hacer un análisis más profundo. Así mismo, obviamos cosas que pueden ser más importantes, por quedarnos en las urgentes. Recuerdo muchos visitantes a Boyacá en diciembre, que se ponían a tomar foto a esto, recuerdo por acá, sabajón acá, córrale que tenemos que llegar al otro pueblo. ¿Conocieron algo? No. Las fotos que tienen no les traen ningún recuerdo, y los souvenirs llegan a la casa convertidos en chécheres de otro paseo.

Eso sucede cuando nos dejamos llevar por el exceso de información. Creemos que comentamos muchísimo y muy bien, y a los tres días, cuando se quiere recordar algo, los únicos registros que se tiene de eso son los comentarios, que a veces se vuelven un maremágnum de citas aleatorias sin mayor sentido, en realidad. Y uno intenta ir más al fondo, y se encuentra conque al final, de todo esto, no quedó nada. Es por eso que escribo entradas larguísimas en los blogs, a pesar de lo que los otros digan: quiero extenderme más allá de lo que otros llegan. No me contento con brochazos, quiero toda la información, y toda la idea.

Así mismo, quiero sacarle el jugo completo a las situaciones importantes. Uno muchas veces, por intentar "compartir momentos" con otras personas, resulta dejándolos de lado. Por ejemplo, por intentar tomar fotos de los otros, twittear, y andar por todo lado comentando que está de paseo, ¿usted realmente está disfrutando su paseo? Usted va a tener recuerdos, sí, pero ¿cuáles? De que todos echaron un comentario genial y usted estaba con la cámara, o que se quedó sin batería y se amargó medio día por eso. No lo sé, pero yo cuando voy a algún lado, y le digo a alguien "quiero hacer algo contigo", es con esa persona, no con la persona y todo el arsenal de followers de Twitter detrás.

Y finalmente, creo que hay cosas que pueden esperar para ser twitteadas, si tanto quiere uno hacerlo. Una foto, por ejemplo, se mantiene inalterada hasta que alguien le meta la mano en Photoshop, y si es una broma, la broma será entendida igualmente. Así mismo, un comentario estúpido es un comentario estúpido, sea a las 2 am o a las 6 pm. Y si tiene uno algo muy urgente que comentarle a alguien vía mensajería instantánea, pues pague una llamada! Ni que los minutos no se consiguieran a $150...

Tal vez el exceso de conexiones nos está saturando. Yo por eso no quiero tener un smartphone. Quiero conservar un nivel de privacidad y de autocontrol que no voy a tener con la tentación al lado. Quiero conservar un tiempo del día en el que no esté durmiendo, pero tampoco al rabo de lo que dice fulano. Y quiero, sobre todo, poder conservar ese maravilloso privilegio de la raza humana, que es la interacción social. No es lo mismo decirle "amigo" a alguien de frente, que hacerlo a través de una pantalla. Quiero que, si estoy con algún ser querido al lado, pueda dedicarme enteramente a ella, y que ella se dedique enteramente a mí, sin interrumpir porque "ay, arroba rimulero dice que todos los del container son una parranda de borrachos". Y quiero poder empaparme de los paisajes, las comidas, la gente y la cultura, antes de compartirlo con quienes quiero comprenderlo.

P.D: Puede que esto sea resentimiento. Pero como dice arriba, son "pensamientos inconexos en forma de post". El resentimiento también es humano.

La Nacional de civil

2010-06-11T20:23:00.000-05:00

Mis lectores, creo, conocen que yo estudié 6 años en la Universidad Nacional. Un tiempo de economista y otro de ingeniero químico, lo que ahora parece un contrasentido, siendo que pretendo asentarme en el Rosario como periodista. El miércoles anterior, volví a la Nacional por motivos que están más allá del alcance de este post (en otras palabras, no pregunte por qué). Posiblemente este post no esté hecho para hablar más de lo que vi, sino de lo que recuerdo y me activó la universidad.

Una de las situaciones más raras para el visitante que entra por primera vez a la Nacho, es descubrir la cantidad de verde presente en la Universidad Nacional. La Nacho es un lote gigantesco, que según me enseñaron en la inducción, tiene más de 130 hectáreas. Esto hace que la vista dentro de la universidad permita encontrar pequeñas joyas, como la Capellanía, ocultas entre el denso bosque; o que estudiantes aparezcan de la bruma a las 6:45, en las mañanas de mucho frío, corriendo apurados para llegar a sus clases. Y así mismo, cuando llueve o llovizna, la universidad toma un tono oscuro, gris y frío, y los charcos y lodazales causan grandes contratiempos a estudiantes, docentes y visitantes por igual.

A mí me sucedió la primera vez que entré a la universidad, por allá en septiembre de 2003. No creía que fuera tan grande, sobre todo porque esa ocasión implicó que yo atravesara casi completamente la universidad de oriente a occidente, de la portería de la 45 (donde me dejó el bus) a la Concha Acústica. Y allí descubrí, también, el verde y el problema del barro.

En los 4 años que estuve en Ingeniería, era gustoso de hacerme en un pastizal (pequeño para los estándares de la Nacional, pero más grande que muchos parques de barrio), frente al edificio de Matemáticas y al lado del de Química. Allí aprendí la importancia de ver bien a la gente. Como todo el mundo sabe, en la Nacho aparecen matriculados informantes del Ejército, milicianos de las FARC y el ELN, padres y madres de familia, hijos de papi, hijos de papi... cultor, y uno. Aún así, a mí no me importaba tanto ver a la gente por lo que era, sino intentar adivinar sus historias de fondo. Así como estaba el hijo de un funcionario poderoso del gobierno, con apartamento propio en el Chicó, laptop nuevo cada 6 meses y un carrazo para sí, a su lado en las clases también podía estar el hijo de un desplazado, que demostró ser un genio para la química y que trabaja en las bibliotecas de la universidad para pagar el préstamo beca y el bono alimentario.

Así mismo, todos esos trasfondos de las personas allí presentes, permitían diferenciar mucho a la gente de las carreras. Los de Derecho, mucho más combativos políticamente, contestatarios y hasta peleones, como infinidad de capuchos que han estado en sus aulas. Los de Ciencias Humanas, medio fritos, muy dados a las discusiones semánticas y profundas, pero también influidos intensamente por la posición de una universidad que se alinea mucho más con Andrés Caicedo que con García Márquez, que prefiere a Pérez Esquivel sobre Borges. Los de Económicas, que aparentemente andan en otro mundo, con un aumento marcado de gente de mayores estratos, y con un equilibrio improbable para los ojos del observador externo, pero que yo como insider entendí: la dicotomía de una facultad compuesta de, por un lado, niños play que no tienen ningún problema en beber Old John con sus amigotes, que, por otra parte, pueden estar en áridas discusiones teóricas sobre si es más apto un manejo económico basado en modelos keynesianos o según las teorías de Milton Friedman; y allá al otro lado, las fortísimas declaraciones de grandes "pensadores" que, con Marx como biblia, proponen la salvación del mundo según las ideas de izquierda desde sus portátiles Mac.

Todo esto me vino a la mente viendo los apurados preparativos que hacían los de Diseño Industrial para mostrar sus trabajos finales. Entre stands con televisores Bravia, muchos portátiles y algunas presentaciones imponentes, la vida seguía trascurriendo, con no sé cuántos estudiantes de Artes contando monedas para cigarrillos, otros corriendo con maquetas, y yo, libre de toda carga académica relativa a la universidad, de observador. Recordé los cientos de veces que, apurado para llegar a una clase, o impotente por el peligro de que el parcial que acababa de presentar fuera perdido, crucé el pasillo central de Arquitectura. Me di cuenta que ya la Nacional, a donde hacía años había entrado como estudiante, o como aspirante para volver a ella, era algo pasado. Y que ahora les pertenecía a ellos, a los que están activos como alumnos.

El día de mi entrevista en el Rosario, presencié la parranda vallenata de los graduados en Jurisprudencia. Los futuros abogados rosaristas estaban ahí, y seguramente más de uno, viendo a los primíparos entrar al stand de Admisiones, dijo "ahora esto es suyo". Eso mismo quisiera decirle a aquellos que, como mi hermano, están a punto de entrar a la Nacional. Ahora esto es de ellos. Cuídenlo, muchos pelearon antes para que estuviera ahí y para que nosotros lo pudiéramos usar como nos diera en gana. No lo desperdicien, como yo lo hice.

Por qué votar por Mockus

2010-06-04T09:59:00.000-05:00

Sin necesidad de recurrir a la guerra sucia.

Quiero compartir con ustedes, un post de un foro (nominalmente de fútbol) en el que me la paso metido. Todo surgió de una serie de comentarios en las que un controversista, santista hasta la médula, dijo que la primera alcaldía de Bogotá (Mockus y Bromberg, entre 1996 y 1998) había sido mala, porque no se habían visto obras y Mockus había represado los fondos del distrito, para que después llegara Peñalosa y los usara. A lo que se le vino una respuesta magistral, de parte de un médico domiciliado en Atlanta, y que de paso me permito tomar como una de las razones principales, y poco comentadas, para votar por el candidato verde (a pesar que las encuestas den 61% - 30% a favor de Santos).

Que argumento mas flojo pocho. Ahora resulta que llenar las arcas de la ciudad es mala administraicon. No Sr , eso se llama planificacion a largo plazo. Cuando Mockus cogio a Bogota, funcionaba a deficit. A punta de apretarse el cinturon fiscal, de cortar los chorros de plata que se robaban los corruptos, fue que precisamente pudo llenar las arcas de Bogota. Antanas tenia claro que el no iba a ser el de las obras, pero que si Bogota queria salir del mierdero en que estaba, alguien primero tenia que poner a la ciudad en una situacion tal que no se tratara de solo sobrevivir, sino de empezar a crecer y progresar.

Precisamente por la gestion de Mockus, es que Peñalosa le pudo cambiar la cara a Bogota. Sin Mockus, lo que hizo Peñalosa no hubiese sido posible. La razon por la que NO hubiese sido posible, y por la que no habia sido posible antes, es porque a nadie le dolia que se robaran los recursos de la ciudad. Todo el que habia pasado por ahi o robaba, o por lo menos se hacia el de la vista gorda. Se necesitaba alguien honesto, al que de verdad le doliera la ciudad, para demostrar que recursos para crecer si habia, que solo era cuestion de no dejar que se los ratearan.

Esto es algo que muchos no han podido entender. Señores a nosotros ya no nos toco la colombia que soñamos: La Colombia pujante, derecha, segura, equitativa. Nosotros ya vamos de salida. Los que vamos por Mockus lo hacemos pensando en que si ahora nos damos la pela, si ahora hacemos al inversion en la infancia y la educamos, en 20 años tenemos una generacion de jovenes educados con calidad que van a empezar a desarrollar este pais. Vana generar empleo, van agenerar riqueza, ciencia y tecnologia. Es la misma teoria que tiene en este momento a paises como Irlanda, la republica checa, Polonia y a la India, acercandose a los paises mas desarrollados. Algo que con la educacion tan deficiente que tenemos ahora, y con la desiguladad y falta de acceso a recursos educativos, no podemos aspirar a tener.

Por lo menos yo tengo claro que cuando yo apoyo la campaña de Mocus, no lo hago pensando ni en MI salario, ni en MIS impuestos que tengo que pagar en Colomba, ni en que me conviene a MI...yo lo apoyo pensado en que para el futuro a mediano, largo plazo el pais va a estar encarrilado. Tal como estaba Bogota cuando se la soltaron a Peñalosa.

La parte en cursiva determina en gran parte, por qué voy a votar por Mockus en segunda vuelta. Santos propone arreglar los problemas de hoy: el desempleo de hoy, la guerrilla de hoy, las pensiones de hoy. Mockus propone invertir más en lo de mañana, para evitar que esos problemas de hoy se repitan mañana, pasado mañana, y en un mes.

Puede ser que nosotros, hoy día, no veamos el verdadero impulso de una elección por Mockus. Mockus no propone crear dos millones de empleos, ni construir un millón de casas, y sí reconoce que es necesario subir la tasa impositiva, algo apenas lógico en un país con déficit fiscal. Algo que es exactamente lo mismo que sucedía, en materia corrupción, en Bogotá hasta 1994. Con Jaime Castro empezó a cuadrarse el manejo financiero de Bogotá, con la venta de la Empresa de Energía y la reestructuración del Acueducto. Mockus puso las bases financieras, consiguió limpiar mucho más profundamente de corrupción el Distrito, y pudo fortalecer el erario público bogotano, para que Peñalosa construyera Transmilenio, andenes... y bolardos, todo hay que decirlo.

Así pues, yo voy a votar este 20 de junio con la conciencia tranquila, que no estaré votando por soluciones inmediatas (llámese un tamal por mi voto, o una propuesta cortoplacista). Las propuestas a corto plazo en los gobiernos, como Familias en Acción, sirven mientras tanto, y requieren del auspicio permanente del gobierno de turno para mantenerse, volviéndose serios inconvenientes en el momento de desmontarse; esto lo aprendieron gobiernos "benefactores" como el soviético de Gorbachov o el de Nueva Zelanda de los 90. Invertir, como lo hicieron los polacos y los checos, en mejores condiciones educativas y económicas para crear negocio AL MISMO TIEMPO, que es la base de la propuesta mockusiana, puede hacer que la Colombia del 2012 vaya un poco mejor, pero que la del 2025 esté mucho mejor que la que nos espera si seguimos haciendo lo mismo.

Llámenme iluso. Puede que lo sea. Pero como diría el comentarista deportivo: "quien pierde la fe y la esperanza lo ha perdido todo".

Tachonazos

2010-05-29T17:50:00.000-05:00

Estoy a punto de renunciar a escribir más en los blogs. De qué me sirve tener un blog si no lo actualizo y, por ende, nadie lo lee?

Este post no es una despedida, sino un recordatorio personal. Tal vez algo (Twitter?) esté drenándome mis ideas. Alguna vez me dijeron, por allá en los tiempos en que era un novato en esto de los blogs, que si no me cansaba de escribir. Es cierto, no lo hago. Pero ahora lo hago más en Twitter que en otra cosa. Por eso me retiré de los foros de Hattrick. Por eso ya casi no escribo en los otros foros. Por eso este blog volvió a llenarse de polvo.

Y no es que no haya tema. Podría volver a escribir de fútbol en Falta contra el Balón, o de automovilismo en La Zona Mach. Podría hacer análisis político, tema candente por las elecciones. Podría hacer análisis económico, en un país como este que nunca, nunca, nunca va a dejar de tener problemas financieros. Podría hacer como el hijo de Janeth o la marmota, y escribir sobre pendejadas que me pasan. Incluso podría hacer como el tarado de Samper Ospina, ponerme a llenar de clichés y chistes malísimos un par de obviedades y conseguir alabanzas por eso. Pero no puedo. Estoy bloqueado mentalmente, no sé de qué escribir.

No sé por qué será el bloqueo. Parece ser que un ciclo depresivo está en toda su extensión, y se lleva mi ánimo de hacer cualquier cosa. Algo posible, porque realmente no me alegra haber sacado la media beca en el Rosario que esperaba sacar. También puede ser el trabajo, al que estoy buscando una excusa para renunciar. Estoy harto de todo en ese trabajo. Incluso puede ser Twitter, que me hace sacar pequeñas estupideces de 140 caracteres en vez de grandes estupideces de 1400 palabras.

Una muestra del bloqueo, es que esta entrada empezó realmente como un plagio a un post de @omargamboa, pero tomé 16 ideas diferentes de la que ninguna concretó. Y del mal genio que me produjo esto, es fruto este post.

El caso es que estoy harto de todo esto. Del bloqueo que me impide escribir acá, mi libro y hasta un saludo decente en MSN. Del estado depresivo que puede hacer que la poca gente que todavía no ha salido espantada por la mirada Machecor, ni por mis hábitos de mulero medio sociópata, ni por el excesivo desprecio con el que hablo de mí mismo, comience a ver cómo se va. Del estado de soledad que me posee desde hace varios meses. De intentar caerle a alguien y que todo conspire para que termine dejándola en bandeja de plata a alguien que no necesita que le ayude. De que no pueda superar una tarde que fue sólo eso, una tarde. De los viejos amigos que ahora no hacen más que mencionarlo a uno como la maricada hecha gordo, porque uno tiene amigos homosexuales. Incluso, del repudio que desarrollé el jueves al Container, otrora grupo de amigos, hoy día carrera para emborracharse y emborrachar a otros, con tequila a $21000 la media.

Toda esta situación me tiene harto, me ha vuelto a alguien muy mamón. Todavía me causa curiosidad que haya gente que siga mi Twitter, e incluso me causa sorpresa si recibo más de una visita a este post. Todo porque considero que la gente debe leer a alguien cuando tiene algo agradable que decir, y yo no lo tengo, ni lo he tenido durante mucho tiempo. Sólo sandeces que a la gente le causan gracia, y que a veces me hacen dudar si la gente se ríe conmigo o de mí.

Pero no lo sé realmente. Sólo sé que tenía que desquitarme. Que tal vez tengo que romper algún sello interno. Que necesito echarle la madre a alguien, que tal vez, deba deshacerme de muchas cosas, y tal vez de algunas personas. Que de pronto ya no de más espera eso de tener una novia. O que de pronto simplemente soy un pobre güevón con algo de suerte, algo de habilidad, y que sólo ha servido para fallarle a todo el mundo y no cumplir con las expectativas de la gente. Y como digo continuamente, "si una persona te dice que eres un güevón, el güevón es él, pero si 100 personas te dicen que eres un güevón, es porque eres MUY güevón".

Dije no cumplir con las expectativas de la gente. Tal vez sea que hago que la gente crea mucho sobre mí. ~~Debe ser que tengo habilidad para la política~~ Casi todos los que conozco creen que soy una gran persona, que resulto muy agradable, buen conversador, amable y buena gente, cuando la verdad es que soy demasiado despiadado para ser agradable. Muy frentero para ser amable. Y muy descarado para ser buena gente. Y eso sólo lo saben los que me conocen bien.

Precisamente por frentero es que escribo esto, a pesar de los problemas que pueda traerme en el futuro. No soy hombre de callarme las cosas, y mucho menos cuando necesito desquitarme. Porque sé que puede (no, no puede, VA) a traerme problemas lo hice acá, donde menos gente lo vea. Es mi desquite, y como alguna vez le dije a mi papá, es como vaciar una presa: si se hace mal, la presa se rompe y arrasa con todo lo que haya río abajo. Intento vaciar mi presa de forma controlada, pero parece que se ha roto. Así que, amigo lector, protéjase antes de que la inundación se lo lleve.

Mockus y el problema con los hipsters

2010-04-10T01:56:00.000-05:00

La campaña de Antanas Mockus a la presidencia es tal vez una de las más complejas que haya tenido este país en toda su historia. Compleja, porque por primera vez en muchísimo tiempo, Colombia se encuentra con un candidato presidencial intachable. Tal vez desde los tiempos de Alberto Lleras, uno de los presidentes más cultos que ha tenido Colombia, no había alguien con las cualidades académicas y personales que tiene el exalcalde de Bogotá. Y además, con su fórmula vicepresidencial, Sergio Fajardo, que es básicamente el mismo paquete (ambos matemáticos y ambos exalcaldes muy populares de las dos ciudades más grandes de Colombia), pero en paisa en vez de lituano, se entiende cómo los jóvenes y las redes sociales, hartas de ver 50 años de politiquería ininterrumpida, y que buscan una opción más transparente, se han volcado en masa a la campaña del Partido Verde.

Campaña que ha tenido altos y bajos. Los altos: la ética que ha mostrado el partido, a pesar de los inconvenientes que su presidente, el exgobernador de Boyacá Jorge Londoño, tuvo; una investigación propuesta por una ciudadana de Boyacá, por motivo de malversación, anuló la elección de Londoño para el Senado, en la que había obtenido más de 120 mil votos. A pesar de esto, los verdes han dado una serie de golpes éticos impresionantes, partiendo desde la misma campaña, en donde, mientras Andrés Felipe Arias y Noemí Sanín se increpaban durante el debate televisado de la primaria conservadora, los tres tenores (Mockus, Peñalosa y Lucho Garzón), en su debate de la primaria verde, se dedicaron a darse soporte entre sí. Y la estrategia funcionó. Un millón ochocientos mil votos en la consulta verde después, Mockus despegó como candidato del partido que había tenido antes en sus filas a Ingrid Betancourt, y que se salvó de la desaparición en el 2006 al elegir un par de representantes a la Cámara. Y hoy, Mockus, en la última encuesta publicada por Datexco, sería el segundo en la votación de la primera vuelta, y se enfrentaría en segunda con Juan Manuel Santos.

Por supuesto, hay algo peligroso en la campaña de Mockus. Últimamente, se ha visto un crecimiento exponencial en el soporte de las redes sociales del candidato verde; esto en sí, obviamente, no es malo. Lo malo es el comportamiento que se ve en gran parte de estos nuevos fanáticos de los verdes. Se ve que la gente lo apoya porque sí: porque devolvió una plata por votos, asignada por el gobierno (que en honor a la verdad, no le correspondía, porque es plata que el Partido Verde no gastó); porque es un candidato limpio; porque es el único que puede hacerle contrapeso al uribismo. Es decir, ha habido una tendencia de coger a Mockus porque está de moda ser mockusiano. Algo parecido ocurrió en 2002: mucha gente se volcó a Uribe (alejándose de Serpa y Noemí) porque prometió darle bala a las FARC, y luego mucha más gente se montó al tren de Uribe, porque estaba de moda (y todavía lo está) ser uribista...

La muestra más grande de esto, es la cloaca llamada comentarios de El Tiempo. Antes centro del furibismo desaforado, hoy día está saturada de nuevos mockusianos. Y mucha gente cree que Mockus va a oponerse a las políticas de Uribe, lo que demuestra una ignorancia completa del tema: Mockus y Fajardo no van a ser antiuribistas. Van a tomar lo que necesiten para gobernar bien: si eso implica intensificar la Seguridad Democrática, lo harán. De hecho, el mismo equipo de campaña del Partido Verde lo confirmó, cuando dijo que se descartaba una unión con Gustavo Petro y el Polo Democrático, porque son "un poquito diferentes" sus puntos de vista en ciertas políticas (algo que Jorge Robledo, senador del Polo, confirmó ayer en Hora 20, diciendo que no son "un poquito" diferentes los verdes y el Polo, sino totalmente diferentes).

Aún así, se ha desencadenado guerra sucia en las campañas. Primero, fue el tema de Londoño, pensado en ensuciar al partido Verde por problemas que son de única importancia de los boyacenses (y que sinceramente, yo, como boyaco, considero que deben ser retirados de toda política). Por otro lado, está el tema del Parkinson: corre el rumor que la campaña de Santos, intentando ensuciar a Mockus haciéndolo pasar como un enfermo, desencadenó que ayer el mismo candidato sacara a colación el tema en entrevista en La W. Y de hecho, terminó causando más simpatía que otra cosa. Y por supuesto, el tema de la cercanía con el Polo, planeado para pintar a Mockus como un candidato cercano a Chávez y las FARC para la masa bruta, rebotó con el alejamiento público, tanto del partido Verde como de Petro y Robledo, arriba mencionado. Y todo esto ha alienado al público a favor de Mockus; en el mismo mecanismo que alienó al público a favor de Uribe en el 2006, cuando Carlos Gaviria y el Polo se dedicaron a intentar sacar cosas como los falsos positivos, y la gente lo tomó como resentimiento del antiuribismo. Y votó aún más en masa por Uribe.

He de decir que yo voy a votar por Mockus. Pero me preocupa seriamente cómo se está presentando esta hipsterización de la política nacional, algo que Daniel Coronell ha llamado el "voto útil". Me preocupa que la gente que vote por Mockus no lo haga convencida, sino por el fenómeno del voto útil: yo voy a votar por un programa, no por el candidato que va a ganar. Hacer eso es ignorar la base del movimiento democrático. Ignorar los programas es hacerle más fácil la vida a los corruptos. Y el problema no es que voten por Mockus, porque esos mismos fenómenos fueron los que hicieron que Uribe quedara de presidente en el 2002, y obviara la primera ronda en el 2006.

Por favor, estimado lector: vote con conciencia. Sepa por quién va a votar, por qué programas y qué persona es. Así sea Robinson Devia. Y no tema decirlo. Yo no temo decirlo: voy a votar por Mockus, y conozco el programa de Mockus desde antes de la consulta verde. Yo iba a votar por Mockus desde cuando lo consideraban, como Coronell dijo en la entrevista que le hizo María Isabel Rueda en Semana, "el mejor candidato de todos, pero completamente inviable". Ahora es viable. Pero ojalá y lo sea por las razones correctas, no porque ser fan de Mockus está de moda.

Dando vueltas en la cama

2010-03-12T00:50:00.003-05:00

N. de la P. Este artículo debe ser considerado como una reflexión surgida a nuestra redacción, durante un largo período de la noche del 11 de marzo. Si está mal redactado, es por el insomnio. Si no le gusta el contenido de este artículo, remítase a la presidencia: zonamachecor@gmail.com

Bogotá, 12 de marzo. 1 de la mañana.

Amiga mía:

Hace apenas unos minutos me cerraste la conversación más fría que haya tenido contigo en todos los años que te conozco. En realidad, todavía me cuesta hacerme a la idea de por qué. Sólo pude sacar un "prefiero que lo olvidemos". Va a ser difícil.

Hace varias horas, llegaste feliz acá, a mi humilde morada. Descubrí el lado consentido tuyo, tú descubriste mucho más de mí que no conocías. Di el paso que. creo, no querías dar. Así como Fabio no cruzó la frontera, al descubrir que Mónica había tendido una muralla que ningún ejército sería capaz de franquear, desistí de atacar la brecha que había abierto en tu propia muralla. Y al contrario que las veces pasadas, tu abrazo de despedida fue frío, casi que por convención y no por convicción.

Tal vez no debí haber, siquiera, intentado franquear esa muralla que querías tender. Tal vez descubriste que el Juan Manuel que querías encontrar no existe, y que en vez de ese ser que habías idealizado a punta de mensajes y conversaciones, sólo hay un Juan Manuel, que, estoy seguro, no es lo que tú querías. Ni lo que tú creías. Y mucho menos, lo que tú esperabas.

Creo que eso es lo que te sucedió hoy. No voy a disculparme contigo por lo sucedido, porque uno se disculpa de algo que considera que estuvo mal, y no me arrepiento de nada. Fracasé? Dejaré que el tiempo decida eso. Aún así, sí voy a disculparme por otras cosas, que en su momento te las diré.

Sólo quiero decirte que, a pesar de todo, el Juan Manuel que conociste hoy te apoya, y seguirá apoyándote. En lo único que no te voy a apoyar, en en tu petición de que olvide. Es mejor tener siempre memoria de todo lo sucedido, porque el que olvida su pasado, está condenado a repetirlo.

Así mismo, quiero añadir que no me hago a la idea de que se repita lo sucedido, pero sí espero volver a verte pronto, y esta vez, espero poder hacer algo mejor de lo que hice.

Cuídate.

Juan Manuel.

P.D.

No agradezcas lo que viene del corazón.

El cuentahuesos que llevo adentro

2010-03-10T10:59:00.002-05:00

(iba a escribir un post sobre las elecciones, pero tocó hacer este primero)

Amigo twittero. No se tome en serio la mayoría de mis tweets. Muchas veces me da por hacer chistes malos, malísimos, terribles, perversos... y mis chistes. Hoy me dio por eso, con el siguiente comentario.

El nombre de la boletería para los que van a ver a Metallica en la Virgilo Barco, debería ser Run to the Hills #cuentahuesos

Por supuesto, yo sé que Run to the Hills es una canción emblemática de Iron Maiden. También sé que no hay boletería para la Virgilio Barco, y que de hecho, allá no se ve nada del concierto. Bueno, de pronto la pólvora. E incluso, también sé que toca Metallica esta noche, por si alguno cree que estoy confundido de banda.

Así pues, amigo que cayó a caerme, me explico. El chiste es, precisamente, el concepto de la boletería en la Virgilio Barco, tan ilógico que usa una canción de Iron Maiden para nombrar la "tribuna". En un sentido más amplio, implica la ignorancia de muchísimos metaleros que van allá a cantar Enter Sandman, The Unforgiven, tal vez Whisky in the Jar, pero les ponen Whiplash y creen que cambiaron de banda.

Aprovecho este espacio, para explicar tres hashtags que me han preguntado varias personas qué carajo quieren decir.

#cuentahuesos Como su nombre lo indica, está derivado del cuentahuesos de La Luciérnaga y Sábados Felices, interpretado por Alerta. Y su objetivo es exactamente el mismo. Hacer chistes malos respecto a comentarios de la vida real, usualmente referidos al absurdo.
#muchogalarcio Manuel Galarcio, famoso defensor de varios equipos (famoso porque le pasó por encima a alguien en su camioneta en el 2006, cuando jugaba en el Cartagena), era conocido porque sus cierres eran supremamente criminales. Así mismo, cuando un comentario mío me parece supremamente duro, cortante y puede parecer criminal, lo uso como "mucho Galarcio", es decir, mucho guache o mucho chambón.
(?) La DRAE define este interrogante entre paréntesis como una muestra de duda, no exenta de ironía. La notación del ajedrez lo utiliza para denotar una jugada mala. Yo corroboro con este signo un comentario mayormente sarcástico.

Este es el manual. Gracias por su colaboración.

Tanta maravilla nunca es cierta

2010-03-04T00:38:00.000-05:00

A mí me podrán vender todo tipo de ideas, si me saben convencer de ellas. Pero nunca creo en alguien que se presenta como ultraliberal en Internet. Nunca lo he hecho, y nunca lo haré. Llámenlo tara, retrogradez, lo que sea: el caso es, no creo en las viejas lanzadas en línea.

Yo confieso que hubo un tiempo en el que caí en ese tipo de situaciones. Pero por supuesto, hay excusas: yo era un púber de 15 años, descubriendo la red en los escasos cafés Internet de Duitama. En esos remotos tiempos, me la pasaba mucho en Latinchat, que estaba de moda en esos días. Y como casi todos los que tenemos entre 20 y 30 años hoy y teníamos algún tipo de acceso e interés por Internet, intenté levantar por Latinchat. Infructuosamente, como es apenas obvio para un culicagado sin computador propio y sin conexión a Internet, ni siquiera de la de tarjeta.

Eran tiempos viejos, de Windows Live Messenger sin avatar y que se llamaba MSN, en los que los blogs eran leídos por una comunidad de geeks y no fuente de noticias para periódicos establecidos (vean cómo ha cambiado lasillavacia.com la política nacional), en la que la banda ancha era cualquier cosa por encima de 56 kbps, y en la que los negocios en Internet sonaban al estallido de la burbuja puntocom. En esos tiempos, en los que los más de mis lectores, estoy seguro, llegaron a la red, se podía hacer mucho en línea.

Como dije antes, en esos tiempos intenté levantar. Y había mucha "pelada lanzada" en esos salones morados de Latinchat, que hoy hacen parte del baúl de los recuerdos, como Hotmail para mí. Logré sacar el mésinger de ella, y cuadrar una salida con ella, que tenía 17 años. Me había mandado una foto donde salía bastante bien. Y yo iba con expectativas bastante altas, no lo niego.

Pues bien, la pelada efectivamente era ella. Pero como persona era inaguantable. Una jartera: hueca, medio boba, supremamente gasolinera. Y por sobre todas las cosas, calentahuevos a morir. Luego de varias cervezas (no pregunten cómo hice para meterme, como menor de edad, y con otra menor de edad, a un chuzo en la 51), intenté con el paso de sacar rumbeo, lo que fue una pifia completa. Luego le comenté lo mismo a otro conocido, que también salió con ella... y la misma joda. La pelada no se quería dejar rumbear, cuando en las conversaciones de MSN, había relatado sus fantasías sexuales de pe a pa.

Dos años después, la situación había mejorado. Ya no era asiduo de los chats de Latinchat, pero en uno de los sitios donde me la pasaba, sucedió exactamente lo mismo. Y con exactamente el mismo resultado. Yo caí dos veces, a la tercera ya no.

Por qué digo esto? Siento repentinamente que vuelve a pasar lo mismo en estos días, esta vez en Twitter. Hay una camada de twitteras que se las dan de muy liberadas, ponen tweets bastante reveladores respecto a sus costumbres sexuales, y dicen que no toman el sexo con morbo sino como algo natural. Puede que sea en serio, pero yo me mantengo en mi postura, probada por cientos de ejemplos, no sólo míos sino de amigos y conocidos, con decenas de mujeres de ese estilo, en varios años y en múltiples sitios, desde Latinchat hasta Linkedin.

He de decir que mis últimas dos relaciones sentimentales arrancaron parcialmente en línea: en un caso, era la hermana de un gran amigo 2.0, a la que empecé a ayudar con sus tareas del colegio y terminé pidiéndole prestado un televisor mientras mi papá compraba el de la casa; en el otro, apareció una visitante nueva en un sitio del que era asiduo, me dio por enseñarle la dinámica de este sitio, y para un encuentro de visitantes, nos conocimos de frente y tuvimos una relación de cuatro meses. Es decir, no me opongo a que se puedan obtener relaciones de frente.

Pero sí me parece que tanta maravilla cuando uno se encuentra con una mujer como las que relaté arriba, no es cierta. Por qué lo hacen? Muy seguramente es el afán de figurar: como la tara dice que Internet está repleto de gordos geeks, desesperados por sexo, una de las formas más fáciles de atraer la atención es esa, posar como una vieja liberada y atractiva, que en la vida real debe tener relaciones estables de mil años con el novio. O necesitan urgentemente sentir que tienen hombres interesados en ellas, normalmente luego de una decepción amorosa. Lo que mucha gente en Internet hace, obnubilada por conocer las fantasías sexuales de alguien que, a muchos pings de distancia, mira condescendiente a todos los pendejos que cayeron. Qué tipos tan estúpidos, debe pensar...

Soy alguien muy desconfiado, el mundo me hizo así. Si algún día me llega a suceder eso, lo más seguro es que yo mismo impida esos sucesos, retirándome por un mecanismo de supervivencia particular, en el que me alejo de ofertas que se ven maravillosas, y suelen ser fraudes. Así como con DMG, de estos tipos de mujeres me alejo, casi siempre inconscientemente. A pesar de que a veces en mis sueños, como casi todos los hombres, tenga la ilusión de resultar en un encuentro sexual desenfrenado con alguna de ellas, veo a esta clase de mujeres como eso, una ilusión creada y transmitida por alguien con la idea de hacer, en la vida 2.0, lo que no puede en la vida 1.0.

El colapso de los buseteros

2010-03-02T22:59:00.001-05:00

Segundo día del paro de transportadores, y mañana ya es el tercero. Bogotá no ha colapsado porque nosotros somos muchos berracos, estamos acostumbrados a irnos el uno espichado contra el otro en un Transmilenio (a lo que no estamos acostumbrados es a esperar nuestro turno de espichada), a que los taxistas nos tumben, a que el gobierno no aparezca sino a prometer paños de agua tibia, y a que dentro de todo bogotano hay un animal de la selva.

Porque eso es lo que ha regido en la Bogotá del paro. El espíritu darwiniano de supervivencia, específicamente de la supervivencia laboral: como si fuéramos arena, nos vamos en volquetas. Nos apeñuscamos en furgones. Nos aventamos al carro de un desconocido, que tiene un letrero pintado en cartulina con el aviso "Calle 53 GALERIAS". Todo porque nos toca mantener el puesto, y evitar que engrosemos la lista de desempleados y rebuscadores que, hoy, andan con su carro consiguiendo puestos, llevando gente entre Santa Isabel y el centro.

Pero todo por qué? Porque a unos buseteros se les olvidó el rebusque. Tienen la gallina de los huevos de oro encima: unos $6000 millones estima El Tiempo que maneja el sistema de buses públicos, si se le puede llamar sistema. Esta guerra del centavo está controlada en un 80% por empresas del calibre de la Sidauto (que también está metida en Transmilenio con los alimentadores de varios portales), Santa Lucía, Expreso Bogotano, Republicana, y varias cooperativas con nombres jocosos como Coceves, Promotora Universo y Ucolbus. Estas son las transportadoras asociadas en Conaltur.

Pero el 20% restante es propiedad de buseteros pequeños. Si se le puede decir pequeño a alguien que saca $115 millones para comprar una buseta de 19 pasajeros, y otros $40 millones para pagar el cupo, mínimo. Esta gente se queja de que con el SITP le van a quitar sus ingresos, y "sólo" van a ganarse 1.4 millones de pesos mensuales en la renta mínima para una buseta, en la que deben $5 y $6 millones mensuales. Y por supuesto, que se perderá el control que cada bus, un universo en sí mismo, tiene sobre sus ingresos, al supeditarlo a un sistema que estará en un 99.95% controlado por Transmilenio.

El paro de los buseteros, para mí, lo que determina es el colapso de este gremio poderoso. Otrora, cada aumento de la gasolina o el diesel era "celebrado" por los transportadores a punta de tachuelas. Hoy, con TM a bordo, todavía muchos colombianos podemos ir a nuestros destinos. Hace tiempos, cuando decían paro de taxis, era paro de taxis, no como el "paro" de hoy, en el que rodaba la mitad de la flota amarilla de Bogotá. Y el alcalde, dando una muestra de firmeza que no me esperaba, se rehúsa a negociar con los transportadores para evitar que lo mangoneen, tal como han mangoneado a infinidad de alcaldías desde los tiempos en que Fernando Mazuera cambió los tranvías por trolleys y buses.

El proceso del SITP tiene menos reversa que el fin de la presidencia de Uribe. Los buseteros deberían adaptarse a este sistema nuevo. Por qué? Porque simplemente van a quedar fuera del negocio. Tuvieron 50 años de monopolio, y 10 años de competencia desigual con Transmilenio. Y a pesar de motivos de peso contra TM (tarifas, rutas limitadas, enredos con los alimentadores, la troncal con base de mermelada de la Autop. Norte, las obras de la 26), los buses no han hecho casi nada para mejorar. Y los buseteros pequeños, nada.

Están en la Séptima los famosos buses azules de la Sidauto, con modelos Volvo de alimentador de TM. Cada que me subo en uno de esos buses, o en los amarillos del Sistema Express, me digo que si el transporte público bogotano fuera así, la mayoría de las quejas sobre los buses serían obviadas. Pero cuando los buses y busetas son cacharros con modelo 1970, o cuando se ponen a coger a piedra a los que no apoyan el paro (lunes, Santa Lucía), a TM (lunes, Bosa) y a los tombos (martes, Suba Gaitana); cuando las sillas están diseñadas para niños de 12 años porque nadie más cabe bien; en ese momento uno se pregunta qué carajos piden los transportadores.

La situación es insostenible, pero acá los buseteros tienen todas las de perder. Bogotá no ha colapsado, y si Samuel Moreno Rojas hace las cosas bien por primera vez en dos años largos, el gremio del transporte, que ha subido y tumbado alcaldes, concejales y representantes a la Cámara, tiene las de perder.

Mientras tanto... tome camión hasta su oficina, espíchese en la troncal de TM que le sirve para su oficina, o pague $25000 por una carrera de taxi. Todo para que no pierda su empleo.

Carta a una gran amiga

2010-02-23T23:59:00.004-05:00

Amiga mía:

Tal vez sea por cobardía que no pongo tu nombre, ni la envío a tu correo. No es la primera vez que lo haga. Así como en los tiempos antiguos hubo muchos sobres con cartas listas para matasello pero que, por temor o por miedo, nunca se fueron con el cartero, hoy día hay e-mails por montones, a los que nunca se les da el botón de enviar. Este es uno de ellos aunque, estoy seguro, lo vas a ver.

Nos conocemos hace relativamente poco tiempo. Yo, cuando te conocí, estaba iniciando mi segunda carrera; ahora voy a iniciar la tercera. Tú, cuando me conociste, estabas en mitad del período que, ahora, te tiene como una profesional, y del que sé que fui parte en los últimos meses, apoyándote como pude durante ese duro trance de la tesis. Y hoy tú tienes un trabajo, bien remunerado, en el que eres feliz y en el que te escabulles de todo, porque te gusta. Y yo, estoy ahí, en el stand de Intel de un Carrefour hasta el 4 de marzo, y después, Dios proveerá.

En ese stand de Intel he tenido mucho tiempo para pensar. Y tú estás en muchos de esos pensamientos. Muchas veces estás tal y como te vi la última vez, risueña y animada. Pero muchas otras veces te veo como te leo por MSN o Gtalk, en donde esa niña de risa animada que se escandaliza porque le digo "sumercé está buena y no las cree", se cambia por alguien deprimida, algo que no es propio de ti. Y lo que más me duele no es tu estado de ánimo, ya que la depresión es algo normal en el ser humano. Es verte estancada, y saber que a distancia no puedo hacer nada para ayudarte.

Tú necesitas un empujón, y eso lo sabes. No puedo decirte qué tipo de empujón, eso tú lo sabes. Sólo quería que, ya que se ha vuelto casi imposible que hablemos en estos días, supieras dos cosas que tenía por decirte.

La primera: porque te quiero es que he hecho lo que he hecho por ti. Tal vez ha sido poco. Pero hago lo (poco) que puedo con lo (poco) que tengo. Tal vez no quieras que sea crudo, por eso lo hago con toda la delicadeza del caso. Tal vez lo quieres en privado, y yo lo he hecho en privado, pero en público también es conveniente guardar registro. Y porque te quiero es que convierto este espacio, cuna de razonamientos, amenazas y demás pendejadas, en una cirugía al miocardio, en la que mi alma escribe sin que mi cerebro la frene. Tú alguna vez me lo dijiste, tener algo los dos sería genial; pero no duraría más de una semana, y porque prefiero tenerte para siempre como amiga, que extrañarte como novia, es que quisiera no tener nada contigo.

La segunda, si todavía lees esto después de lo último. Sí, sé que me pasé de crudeza, pero creo que lo debías saber. Y también debes saber esto: así no quiera tener ninguna relación amorosa contigo, siempre estaré a tu lado. Como aquella canción de Def Leppard que me pusiste, que me gustó a pesar de que no me gusta casi nada del glam. Yo te respondo, casi siempre, con algo de Pink Floyd. Hoy, lo haré con algo parecido. Con algo que quiero ver pronto. Disfruta de Gilmour.

I truly want to get my way to your smile, and let your happiness be there.

Con todo el cariño que se puede,

Juan Manuel.

Reflexiones en el camino a Chinauta (fragmento del libro)

2010-02-03T07:30:00.000-05:00

N. de la P.: este es un aparte de mi libro, que está en proceso de creación. La idea con este aparte es, además de interesar al lector sobre mi obra en creación, y tratar de ganar lectores del blog de @n0ta_mental (?), es pulir un poco el estilo de escritura con la opinión del público. Por favor, estimado lector, no se guarde sus opiniones: por muy malas que sean, comente usted.

La vegetación cambiante, un constante pitido en la parte media del oído y el paulatino incremento de la temperatura son formas en que alguien de tierra fría reconoce su descenso más allá de la cota dos mil. Fabio se sentía sofocado en medio de capas de ropa: debido a que habían salido a las 6 de la mañana de Bogotá, cargaba una gruesa chaqueta de motociclista que comenzaba a estorbarle, ya a las 8, en inmediaciones de Silvania. Así que se desabrochó rápidamente el cinturón para quitarse la chaqueta, mientras Mónica, a su lado, viajaba tranquilamente con su blusa descotada.

En el auto, que descendía desaforadamente entre tractomulas y autobuses, sonaba Blur, mientras Mónica al volante comentaba con Fabio sus impresiones de Camden Park, el verano del 94, y cómo ella fue la causante de que Damon Albarn escribiera la canción que estaba sonando, Girls and Boys: "estábamos en Mallorca con unos amigos, sí? Allá van todos los tipos de toda Europa a desinhibirse, vieras las parrandas que se arman, allá meten todo lo que producen los carteles y las mafias de todo el mundo... pero bueno, te decía, pues en mi hotel estaba este tipo, Albarn, con una gente medio rara, y no te voy a negar que allá en Mallorca habían tipos muy buenos, y con unas amigas nos pusimos un día, en el bar del hotel, a apostar cuántos tipos éramos capaces de rumbearnos esa noche, y pues yo perdí porque sólo pude rumbearme ocho, mientras que la otra era una pelirroja operada, unas tetas absurdas, que se rumbeó como a 10 y se comió a otro tipo, pero eso me vine a dar cuenta después; y pues en esas se me acercó Albarn y me dice algo como "ustedes estaban apostando con tu amiga, cierto?" y le respondo esto: "No, we are girls who like boys, they're boys who like girls" pero le digo que sexo no, que siempre es con alguien que yo ame, algo como "I always do it with someone I really love, you know", y claro, le di mi dirección y tal, y cuando a los tres, cuatro meses salió la canción, Damon, muy amable él, me manda el sencillo de la canción y una carta que tengo allá en Londres..."

Y a Fabio no le importaba lo que dijera. Podía habérsela rumbeado Damon Albarn, todo Blur, todo Londres: en estos momentos él es el que la tiene como oficial. Y después del regalo de cumpleaños que Mónica le había dado, un fin de semana solos, sin siquiera escoltas, en casa de unos tíos, en Chinauta, el alemán estaba preparado para recibir la confirmación del "someone you really love". Ya hacía tres largos meses que había podido darle el primer beso, tras el cual había extendido la trinchera a través de su propia cama, en el apartamento de Chapinero Alto.

Y por supuesto, después de ese habían sucedido muchos. Algunos fallidos, como el que estaba listo a darle cuando sonaron los disparos y atacaron en Chapinero. Otros gloriosos, como el del parque de Usaquén, con coro de basquetbolistas a sus espaldas. Otros más, sutiles, como el andeneado con el que se saludaban si andaba cerca Duberney. Y otros apasionados, como el de la semana pasada en el apartamento de La Cabrera, que se arruinó porque duró 10 minutos, y ya iba convirtiéndose en relación sexual, cuando Fabio, en un arranque de lucidez, recordó que no había comprado condones para esa tarde. Por eso esta vez iba con todas las cuentas claras: dos cajas de Today, por si acaso. Dos botellas de Chivas 12. Dos de Absolut puro y una de Cinzano blanco, para hacer martinis. Algo de comida, mucho de licor. Y algo para la piscina, por supuesto; es así como va a salir todo perfecto este fincho.

Cruzar Fusa. La carretera convertida en calle principal, porque toda la ciudad se extiende alrededor. Fabio sólo veía, a lo lejos, los altos del páramo de Sumapaz. Nombre hermoso ese, aunque allá arriba había una sola guerra desde hace mucho rato, y estaba seguro que unos, a nombre del cartel, estaban transportando por ahí los paquetes para mandar a Nueva York, hoy o mañana, para empezar a abastecer antes de la temporada decembrina. Vacaciones en Cartagena, eran sus planes. Vacaciones en Manizales, eran los de ella. Un fin de semana juntos, eran los planes actuales, y es mejor no pensar mientras tanto, ya que el que piensa, pierde. Así que simplemente se dedicó a escuchar los acordes de Blur, y se dejaría llevar en Chinauta.

Salto al vacío

2010-02-02T02:15:00.004-05:00

Hasta hace 10 años, que tuvimos automóvil en la familia, las vacaciones de enero incluían viaje en bus. Partir a las 5 de la mañana, en una brumosa Duitama agobiada por las heladas, y llegar cosa de las 2 de la tarde a Viotá, pueblo feo como todos los de tierra caliente, en una hondonada de la cuenca del Río Bogotá; todo para terminar el recorrido a las 3, en la finca de mi abuelo. Parar a las 9 al Terminal, para cambiar bus y comer un entremés. Y mi parte favorita: ver los paisajes que nos prodigaba la vieja carretera a Girardot, que se aferra precariamente a los riscos tallados por los siglos en el cañón del río que drena la Sabana de Bogotá.

Indefectiblemente, el más espectacular de estos paisajes era el del Salto del Tequendama. La selva y la verticalidad de los filos eran una variación sorprendente para un niño de 9 años, acostumbrado a los bosques bajos andinos y la pendiente de las montañas boyacenses. Así mismo, el hotel abandonado que parece desafiar la gravedad, suspendido casi en una caída a pico, recordando a la mente infantil los castillos de las películas de terror. Otras estructuras que se sostienen mediante maravillas de la ingeniería criolla como contrafuertes de guadua, las casetas donde venden chorizos y longaniza. A ambos lados del cañón, las rocas cortadas verticalmente, que según mi papá son propicias para rappel, pero peligrosas debido a su aislamiento. Y en la mitad del abismo, el motivo de todo esto. La forma semicircular de su emplazamiento hace verlo como un anfiteatro, siendo así el salto escenario de una maravilla de la naturaleza.

Aunque el paseo había sucedido varias veces, tal vez la más memorable de todas fue en el 98. Lluvias repentinas sobre la Sabana de Bogotá propiciaron que el caudal del río, en el viaje de subida, fuera más alto de lo esperado en enero. Así pues, pude apreciar la fuerza de la naturaleza hecha caída, en el punto donde el torrente del río Bogotá abandona con gran fuerza e impulso la cuenca de la Sabana, labrada hace milenios por las glaciaciones, se precipita 150 metros al abismo, provocando estruendo y fuerte niebla. Esa vez pude ver la gran fuerza del caudal, el por qué había allí un hotel abandonado, y la atracción que ejerce sobre todos los que lo visitan.

Los indígenas muiscas decían que el salto del Tequendama había sido abierto por Bochica para drenar el inmenso lago que luego sería llamado por Jiménez de Quesada "valle de los Alcázares". Supe ahí, viendo desde la ventana de un bus atestado de gente, por qué los chibchas creían en el origen sobrehumano del salto: la demostración de fuerza y potencia que exhibía el torrente, a pesar de su nauseabundo olor, son más que suficientes para empequeñecer a quien la ve. Cabe imaginar que en sus tiempos, sin carreteras ni alcantarillas, el río, aún más ancho y extenso, fuera sobrecogedor para los mercantes que descendian al cañón para contactar con pijaos, quimbayas y demás tribus del valle de la Magdalena, antes que los españoles prefirieran bajar por Faca y Honda.

Nunca he podido ir en época de lluvias; de hecho, no había podido volver a cruzar la carretera, ya que mi papá prefiere descender por la mejor mantenida, pero igual de tortuosa, carretera a Girardot por La Mesa. El 3 de enero, debido a plan retorno en la vía de Fusagasugá, fue necesario que bajáramos a Flandes, donde pasaríamos unos días, por la carretera del Salto. Aún así, no habíamos recorrido más de un kilómetro al lado de la cuenca del río Bogotá, sin caer en cuenta de dos detalles: que no había ruido, y que no había hedor. Señales de que el cauce del río Bogotá estaba, básicamente, seco.

Así era. El caudal esperado, había quedado disminuido al chorro que uno espera en una ducha. Obviamente, igual de apestoso a como es el resto del caudal faltante. El "río" era un trecho de roca arenisca, tinturada de negro en varias partes de la caída. No había niebla, aunque la nubosidad era altísima. Y el agua? Bombeada para ser represada en el embalse del Muña, esperando que Emgesa (que ha vallado densamente toda el área inmediatamente al pie del lecho del río, prohibiendo el acceso y sugiriendo que el río Bogotá entre Soacha y Mesitas es propiedad privada de ellos) decida lanzarla entre turbinas, para producir electricidad y vendérsela a los bogotanos.

Así pues, aunque la selva y los riscos se mantuvieran incólumnes, el aspecto que daba el antiguo esplandor, que llegaba a mi memoria y llenaba la falta de agua, de bulla y hasta de peste, era de desolación, similar al que tiene un teatro vacío y a oscuras. Allá la piedra de los suicidas, en la que los valientes posaban en los 50, ahora propiedad de Emgesa. Más cerca, junto al hotel, un par de vacas pastando, inverosímilmente sostenidas en una pendiente de unos 60°. Abajo, un pocito estancado. El río no daba señales de vida, y no las daría hasta Tocaima, en donde se mostraría negro y calmo, tal como quedaba en Soacha.

El Salto del Tequendama, con todo y la contaminación, no merece ser entubado. Daría todo por ver el salto en su esplendor de los tiempos precolombinos, coloniales e incluso de principios del siglo XX, cuando la actividad humana en la Sabana había mantenido peces como el capitán en los ríos, humedales, cañadas y lagunas que drenaban la planicie. Hoy, 9 millones de personas botamos nuestras aguas mayores y menores para producir electricidad con ellas, de paso impidiendo una descontaminación primaria del río: entre un tubo, el agua que llega al río Magdalena no obtiene el oxígeno que obtenía cuando el torrente caía por el risco.

Una idea inteligente es la sucedida en las cataratas del Niágara, que dan electricidad a Buffalo y otras ciudades de Nueva York, Ohio y Ontario. Para evitar privar a los turistas de la belleza local, las agencias binacionales autorizan que la compañía eléctrica que explota los generadores usen una cota máxima del caudal de las cataratas, con lo cual se produce electricidad y se mantiene la afamada vista de la caída de agua. Tal vez la CAR, el Ministerio de Ambiente y otras entidades oficiales, cuyo campo de acción incluya la contaminación acuática, deberían implementar estas cotas a Emgesa, la cual toma como privado el flujo de agua de toda la Sabana, y no sólo priva a los turistas del estruendo del río al precipitarse por 157 metros entre la selva, sino que también causa problemas de salud para los vecinos del lecho seco, como bien lo aclara El Espectador.

No creo que Emgesa se vaya a quebrar si se le exige mantener un caudal mínimo en el río, digamos, un metro cúbico por segundo (el caudal promedio del río Bogotá en verano es de 12 metros, a la altura de Soacha). Y sí permite que todo lo sucedido y comentado acá deje de suceder. La culpa no es propiamente del fenómeno del Niño, o del clásico verano decembrino. En este caso, la culpa apunta al espejo de agua negra que separa Sibaté de la carretera a Fusa. Por tanto, la solución está allí.

Por qué usted debería bloquear a @anapoima1984

2010-01-30T11:59:00.002-05:00

Me quedé sin caracteres en Twitter. Por ende, para que la vista de la situación sea completa, es preferible poner todo acá.

Bien. Hubo un tiempo que estuve de visitante muy asiduo del Bestiario del Balón, y en particular, del chat que allí se encuentra. Ahí, conocí a mucha gente interesante, y algunos con ciertos inconvenientes que no parecían serios, como un tipo de Anapoima llamado Jairo Alonso Méndez, que registra su nick "anapoima1984".

Hubo un tiempo en que el sujeto se puso de lado de ciertos trolls en dicho blog, lo que no tiene nada de malo. Aún así, ahí nacieron varias diferencias que son las que llevan a esta entrada. El camino es largo de explicar, pero tiene cuatro puntos trascendentales.

Para empezar, el sujeto decidió contar sus historias del pueblo, empezando conque se lo llevaron a un brujo a que le diera una solución para su pretendida mala suerte; el brujo le sugirió al sujeto que se refregara con una esponjilla Bon Bril todo el cuerpo, lo que hizo, según nos comentó, "tres veces, porque no creo en esas vainas". Primero: qué clase de persona comenta eso en Internet? Y, sabiendo que se hace un humor salvaje y crudo entre la gente a la que lo comenta, cómo espera que uno no se la monte?

Si bien reconozco que fui algo exagerado en la monta, yo creo que uno debe estar dispuesto a responder por todo lo que dice en Internet, o en la vida real, si a eso vamos. Así, espero que el sujeto responda a la siguiente acusación.

Cuando la monta se hizo inexcusable, el sujeto decidió atacar contra la gente que se la montaba. Pero no con la forma que uno espera, es decir, de buena manera. Comenzó a amenazar gente en Facebook, como estos dos screenshots, fechados al 1° de abril de 2009, cuando le dio por amenazar a mi estimado amigo Germán, @Link73:

La amenaza con comentarios
Más comentarios a la amenaza

Quiero hacer constar, cómo la gente (todos los comentarios a la amenaza son de gente del chat del Bestiario, amigos mutuos, si se quiere) intenta calmarlo, a lo que éste se rehusa enquistado en una posición de soberbia. Si así es con una pendejada, como lo puede ser una burla en una página, cabe esperar que un tipo así coja changón y suba a matarlo si usted le queda mal en algún negocio...

También hubo una amenaza de muerte con mi nombre, pero desafortunadamente, perdí los screenshots.

Aún así, me queda una cosa final. Luego de entrar a Twitter, me dio por buscar vía Google si el sujeto este estaba, lo cual me dio un resultado positivo. Aún así, al ver el siguiente resultado de la búsqueda, la situación dio un brinco mucho peor de lo esperado. El tipo este es escritor de relatos de violaciones. Y a las pruebas me remito.

Quiero hacer constar dos cosas: que el sujeto se registró en 2004, hace ya 6 años. Y que, a pesar de decir que "no quiere herir susceptibilidades", pretende que se le crea, cuando su biografía inicia con un claro "me encantan las historias de Sexo no Consentido". Es decir, violaciones, según el Código Penal de cualquier país civilizado.

Por qué me duele esta situación? Debo confesar que una familiar muy cercana mía fue violada a los 15 años en Boyacá, y que esta situación le causó a ella un trauma bastante fuerte, que sólo pudo solucionar (a medias) más de 10 años después, cuando tuvo a su primer hijo. Al ver toda la situación por la que pasó mi pariente violada, sólo puede provocarme repudio alguien que declara públicamente, sin ningún empacho, que le encantan las historias de sexo no consentido.

Es por esto que yo voy a bloquear y reportar por spam a @anapoima1984. Y usted?

(Nota: este post será borrado el 31 de enero a las 12:25 pm.)

Vistas bogotanas I: Centro Internacional

2010-01-28T02:25:00.004-05:00

Esta es una sección nueva, contando cosas que se me ocurren cuando recorro Bogotá. Todo esto sucedió camino de la Luis Ángel Arango, el 29 de diciembre de 2009. Va dedicado a Ana María, por la cual me fui a la Luis Ángel ese día, y para Karen, que pidió la entrada desde las 2 de la tarde.

Andaba yo por la ciudad, partiendo desde mi apartamento, en La Soledad. Había recorrido largo trecho por entre muchas calles, carreras, avenidas y diagonales, para llegar hasta donde me encontraba, aunque iba en mitad de mi recorrido, que era para ver iluminaciones (pues sucedió en el diciembre pasado), por un lado, y para reunirme con una gran amiga en inmediaciones de la Luis Ángel Arango, por otro. El atardecer bogotano, que en esos días decembrinos se torna más brillante de lo normal, daba un atractivo tono dorado a las adustas torres de las Residencias Tequendama y la vieja fábrica de Bavaria, a un lado, y del antiguo hotel Hilton, al otro.

Decidí detenerme en ese punto, junto a la estatua de San Martín, quien muriera pobre y ciego después de liberar el sur de América, y de cederle todo su poder militar a Bolívar en Guayaquil. La Carrera Séptima, a esa hora de la tarde, inicia su contraflujo a partir del semáforo de la 32, así que se veía mucho menos transitada que de costumbre. Y la Carrera Trece, por su parte, comenzaba a dar seña de la congestión eterna y constante que ofrece, para todos los que alguna vez hemos tenido que padecerla, desde que se llama Carrera Once y nace en la Universidad Militar, hasta que su flujo vial se distribuye a otra vía estancada, como lo es la Carrera Décima, en los cercanos puentes de la 26.

La Trece ofrece una vista que puede asimilarse, haciendo una cruda regresión, a la del Financial District de Nueva York. Allí, la estrechez de la calle, circulando entre altos edificios, empequeñece al que la recorre en ese corto tramo que rodea al complejo del Hotel Tequendama. Aún así, hay algo que la hace una vía bogotana, y es el barullo de la gente. No conozco Nueva York, pero asumo que debe ser difícil, cuando menos, esperar que en Wall Street se vean personas ofreciendo a grito herido minutos a celular, una caseta con empanadas, otra con “chito charme maní caramelo”, un tipo vendiendo cursos de inglés de 20 páginas y libros de colorear, un grupo vendiendo SIM Cards de Comcel, y otro puesto más con perros calientes (este último sí es posible de conseguir). Aún así, la imagen vista de lejos no es tan alejada de la realidad.

Y ahí está, girando un poco la vista, la Séptima. Una vía indescriptible, más en ese tramo, que concentra la historia del país. La iglesia de San Diego, minimizada por los colosos de acero y hormigón que la rodean. El parque de La Independencia, mutilado por los puentes que a duras penas mantienen el tráfico del centro en orden. El Hotel Tequendama, hogar de papas, presidentes y artistas, cuando vienen de paso por Bogotá. La seguidilla de torres empresariales que, desde la de Colpatria hasta la del Hilton, le dan el nombre de “Centro Internacional” al sector. El Museo Nacional, entre estas torres, que parece una fortaleza y retiene la cultura y el arte del país, con fuerte competencia de parte de la red de museos del Banco de la República. Y ahí estaba San Martín, verdoso de pátina, con excremento de palomas encima, y apuntando al sur que liberara en una campaña militar asombrosa, entre los Andes argentinos y chilenos.

Y en la mitad, yo. Por alguna razón, tal vez el tono dorado de la tarde desvaneciéndose, me dio por quedarme parado ahí, unos 10 minutos. La historia corría ante mis ojos: oía las masas vitoreando toreros en la Santamaría. Veía manifestaciones de todos los calibres, silenciosas unas y ruidosas otras. Allá a lo lejos, distinguí el esplendor y estruendo de la gran Exposición del Centenario, de la cual queda el Kiosco de la Luz, antes hogar de transformadores eléctricos y ahora convertido en biblioteca. Oí el grito de los presos clamando su inocencia, mientras eran llevados a los calabozos del Panóptico. Sentí la brisa recorrer los campos de cebada, llevando consigo el humo que alcancé a oler de la cervecería en plena operación. Escuché el tranvía rodando por la carrera Trece al norte, mientras veía una chiva intermunicipal subiendo pasajeros a mi Boyacá natal, iniciando el largo trayecto que llevaría su pasaje a destino.

Cómo se deshizo el hechizo? No estoy seguro. Tal vez fue una llamada de celular, un pito de buseta, o un grito destemplado: el caso es que algo me hizo reaccionar. Volvió la ciudad, con una brisa fría bajando de Monserrate, como lo ha hecho desde tiempos inmemoriales. Volvieron las busetas, congestionadas en la Trece. Volvió el atardecer, ya perdiendo sus tonos dorados y tornándose ligeramente rojizo, allá, al occidente. Y me puse en marcha.

Bogotá es una ciudad que tiene una magia oculta. Al contrario de París, Nueva York, Buenos Aires o Roma, la magia bogotana no está expuesta a los turistas, sean de los que quieren ver el Museo del Oro, el parque de la 93, o la coca en La Candelaria. Hay que buscarla, y a veces está en un recóndito cruce, un pequeño prado, una casa antigua sosteniéndose entre torres de cristal y mampostería. Otras veces, se le exhibe a quien se encuentra en el lugar justo y en el momento justo. Esta vez, la estatua de San Martín me permitió encontrar la magia de la Séptima.

En los próximos días escribiré más al respecto de esas ideas que transitan por mi mente, cuando ando vagando por Bogotá, la que, a pesar de ser boyacense, considero mi ciudad hoy día. Porque uno, amigo lector, no es de la ciudad que dice su cédula o su registro de nacimiento, sino es de donde siente su hogar. Y esta ciudad, capaz de sobrevivir a Pastrana, a Samuel Moreno y a los marcianos, es mi hogar.

Electric Barbarella (o por qué odio a las chicas plásticas)

2010-01-25T01:24:00.000-05:00

Es una chica plástica, de esas que van por ahí, de las que cuando se agitan, sudan Chanel number three.

Esta frase de Plástico, de Rubén Blades, ha estado rodando en mi mente durante mucho tiempo. La gente que vive más pendiente del saldo de su tarjeta de crédito, que de su felicidad. O peor, que confunde la felicidad con el carro que conduce, la ropa que debe comprar cada 15 días, las vacaciones en el Caribe, Mediterráneo o Índico.

Puede que comience a escribir con resentimiento. Al fin y al cabo, del Caribe sólo conozco San Andrés (pero nada de Cartagena, Santa Marta o Barranquilla); Mediterráneo es un hotel en Melgar (donde pasé el mejor puente de mi vida), y el Índico es una referencia en el mapamundi, que equivale a las antípodas. Pero sí, a mí me molesta mucho la gente plástica.

Aunque más que la gente plástica, me molesta un tipo especial: la niña plástica que, aparte de todo, se vuelve una perra, por no haber mejor palabra para describirla. A estas muchachas las llamo "Electric Barbarellas", cortesía de un video recomendadísimo de Duran Duran, que se llama Electric Barbarella, y trata de la construcción de un robot ícono sexual, muy al estilo de la Barbarella que le dio nombre a la banda. (Quien quiera buscarlo, en Youtube está)

Las Electric Barbarellas (E.B.) parece que funcionaran, como en el video, con baterías. O mejor, que sus implementos electrónicos les dieran corriente. Pero al contrario que los geeks, que buscan un implemento electrónico por su uso (digamos, buscan un iPhone con 80 GB, WiFi, plan de datos ilimitado, y ay que lleguen a decir algo en Movistar...), éstas buscan un implemento electrónico porque está de moda. Si hoy está de moda el iPhone, venga, compremos un iPhone. Si mañana amanece de moda el Blackberry Pearl, pues de una, nos vamos con un Pearl, y qué boleta la pelada esa que tiene el iPhone todavía. Y como tal, se da la osadía de tener en la misma cartera, aparte de sus cosméticos, dos celulares, iPod (la muestra de la sandez de ellas: tienen iPhone Y iPod, ambos nuevos), un PDA posiblemente, y una cámara de 12 megapixeles que no saben usar, todo en carcaza o forro morados o rosados. E incluso, de Pucca, Hello Kitty y demás cosas fashion.

Su iPod Y su iPhone, normalmente, están llenos de música de la que ponen en los 40 Principales o en La Mega. Léase, tropipop, reguetón, pop del clásico. Música de rumbeadero, a donde indefectiblemente dan a caer, desfilando en una muestra patrocinada por Naf Naf, Zara, tiendas carísimas del Andino o de Atlantis, y en el mejor de los casos, Tommy Hillfiger, por la T y la calle 93A.

Obviamente, las E.B. están buenísimas. Las que trabajan, usualmente lo hacen en medios que EXIGEN que esté bien presentada la pelada: modelaje, televisión, relaciones públicas. Cosas que las hacen matarse en gimnasio, añadirse potingues de toda calaña por la cara, y quedar empañetadas y estucadas todas las mañanas, todo con tal de verse "divinas". Las que no, pues pueden dedicarse a seguir todos los consejos que dan 10 canales dedicados a eso, que están comprobados porque las E.B. por excelencia, Paris Hilton y su corte de "amiguis", los usan para que el sol de Malibu, Santa Monica y Bel Air no las cuartee como a una buena manguera.

Y para qué tanta operación? Porque esa es la otra: las E.B. pueden venir con defectos de fábrica, que cubren con la chequera del trabajo, del que las mantiene o del que la necesita pintosa para ya: que la nariz, que los pómulos, que los labios, las tetas más grandes, las nalgas más esculpidas, y todas apuntan al mismo objetivo. Electric Barbarella en el video de Duran Duran se parece a Brigitte Bardot; las E.B., dependiendo del trasfondo social, tienden a parecerse a Paula Andrea Betancourt, o al emblema local, Sara Corrales.

Porque la gente plástica viene de todos los estratos. Aparentar en estrato 1 es más sencillo que en estrato 6, porque en el 1, conseguir un Nokia E71 alcanza para todo y durante mucho tiempo, mientras que en el 6, el ritmo de gasto es altísimo. Aún así, las Electric Barbarellas son casi siempre de estratos altos, ya sea mediante elevación social o porque la lotería de la concepción las dejó ahí.

Pero por qué son "unas perras"? Sencillo: a pesar de (o para) tenerlo todo, las Electric Barbarellas buscan marrano. Las esposas trofeo son un tipo de E.B. fuera de circulación, puede decirse que ya funcionan a un solo motor, pero la mayoría buscan marido. Cogen a uno, se agarran de la billetera, la desocupan, y taluego. Allá viene otro. Y así se especializan, de la prepago, cuyo principal rasgo es hacer de esta búsqueda de marrano un trabajo, hasta la llamada esposa trofeo, que cuando muere el marido (o se le acaba la plata) vuelve a circulación.

Tal vez el ejemplo perfecto de esta tendencia lo den Las Muñecas de la Mafia. Viejas que venden su alma a los traquetos, por "oportunidades sociales" que casi siempre implican camioneta Murano o Hummer, casaquinta, piscina todo el día, y rumba y trago todas las noches. Pero haga el siguiente ejercicio, amigo lector: cambie la Murano por un Audi, la casaquinta por apartamento en Rosales, y restrinja la rumba a 4 días a la semana, de miércoles a sábado. El resultado? Puede ser una prestante ejecutiva o una afamada modelo, pero sigue siendo una E.B.

Es claro que deben tener algo bueno las E.B. Y lo tienen: su capacidad de compra potencia de forma importante los rangos de textiles, gimnasios, calzado y electrónica, impulsando la economía. Así mismo, nos alegran el ojo a todos. Y cualquier hombre quisiera tener un one night stand con ellas! Aún así, yo prefiero mantenerme alejado de ellas: hay mejores relaciones costo-beneficio.

Es por esto que prefiero a la mujer normal, casi que guerrera: la que se pega igualmente a plan en la T que a plan en casa. La que no lo quiere a uno por lo que tiene en el bolsillo, sino por lo que tiene en el cerebro. La que uno no exhibe como se exhibe una copa en una estantería, lejos para que no me la roben: la que uno presenta orgulloso porque es capaz de sostener una conversación coherente e interesante por más de 10 minutos, sin caer en risas estúpidas o vacíos huecos. Esa es la clase de mujer que quiero.

La anterior fue una digresión, perdonarán. Igual, ya voy a cerrar con una última cosa que molesta de las Electric Barbarellas: que haya tantas niñas de 8 a 12 años que quieran ser así. Hoy día, tal vez como consecuencia de la exposición mediática que tienen las E.B., o de la tendencia a aparentar que el ser humano tiene inserta, muchísimas niñas quieren ser como Paris Hilton. A los 12 años, repito. Eso es lo más molesto de todo.

Por favor, querido lector: no cometa ese mal a su hija, no la impulse a pensar que lo mejor que puede hacer es servir de trofeo. El mundo necesita gente educada, y el SENA es mejor opción para educar gente que un "centro de estudios superiores" donde la gente pasa materias pagando supletorios, y llega a trabajar sin saber cómo se hacen los procedimientos. No le haga ese daño a su hija, hágala alguien de bien y disminuya usted la cantidad de Electric Barbarellas en el mundo.

Con miedo al sur

2010-01-22T12:32:00.007-05:00

Recientemente he conocido más gente que le teme al sur de lo que creía. Es posible que todo se deba por su modo de crianza. Al fin y al cabo, yo cuando niño le temía a los negros, porque en Boyacá la colonia afrodescendiente era casi nula (ya no, culpa del desplazamiento, pero eso es otra cosa). O también puede ser por ignorancia.

Pero a mí, que he vivido en 4 casas diferentes en los cuatro puntos cardinales de Bogotá, siempre me causa curiosidad ese detalle de la gente que le teme al sur. Ellos que, como alguna vez dije, creen que de la calle 72 para abajo es Soacha, que al sur de la 26 atracan, y de la 13 para allá hay guerrilla. Por supuesto, hay cosas de esas que son verídicas, pero la pregunta es el por qué.

Una teoría mía es la ignorancia de la gente. Por ejemplo, muchos no saben qué es Mandalay o Ciudad Jardín Sur. El primero es un barrio, que creo fue construido por Sarmiento Angulo, ubicado al lado de Banderas y de Ciudad Kennedy, Avenida de las Américas con Boyacá. El segundo es otro barrio por el estilo, que queda muy cerca al hospital San Rafael y el Restrepo, calle 17 sur entre Carrera 10 y Av. Caracas.

Qué ocurre con ambos barrios? Ambos son estrato 4 y, de hecho, algunas casas son 5. Hay un amplio corredor que atraviesa la ciudad aproximadamente por las calles 11 sur y 8 sur, que es el "sur rico", si se puede llamar así: Ciudad Montes, Santa Isabel, Marsella y otros barrios más, ubicados con nomenclaturas que incluyen el término "sur" al que tanta gente le teme.

Por supuesto, también hay depauperados en el norte, y no me refiero a Suba o al Codito. Está aquella invasión en la 127 con Séptima, oculta ahora de los ojos de los peatones por la construcción de amplias y seguras torres. Aún así, esta invasión se hace notar, cada que alguien es robado en Unicentro o en Usaquén, a lo que la gente ignorante le achaca la culpa a los 3 millones de bogotanos, es decir, la tercera parte de la población bogotana, que vive al sur del río Fucha. Y que se le olvida que todos los cerros orientales, desde Lijacá hasta Usme, tienen un corredor de pobreza sólo interrumpido por Bosque Medina, Chicó Oriental, Rosales, y parte de Chapinero Alto. Mire usted, querido amigo, cuando su taxi lo lleve por la Circunvalar, hacia arriba, entre la Javeriana y el Politécnico. Eso es el Pardo Rubio, un barrio de invasión legalizado y bien grande, estrato 2, trepado en el cerro del Cable.

Por supuesto, también está el temor a lo desconocido, a kilómetros de cuadras iguales donde "puede salir un atracador en cada esquina", con direcciones como calle 45G sur con carrera 73N (Olarte). Es claro que hay pedazos atemorizantes, y que muchísimas partes del sur de verdad son peligrosas. Pero por qué lo son?

Muchas veces, el atracador ataca al asustado. Piensa, y con razón, que si alguien está paralizado del susto, es porque tiene algo de valor. Y por eso ataca. Pero no sucede sólo en el sur (o el centro, ya que estamos) aunque la probabilidad es más alta. Ya había dicho lo de la 127, entre la 9a y Unicentro; por muy Country Club que haya al lado, es cosa sabida que ese es un foco de robos impresionante. Una amiga le teme muchísimo a la calle 81 entre carreras 15 y 19, por su alumbrado deficiente y que es una calle peatonal arborizada. Es decir, para asustarse lo único que uno necesita es tener motivos, y así como la gente le teme a las ratas, a hablar en público o a las arañas, le podrá temer a una calle si no le gusta.

Tal vez el tema del sur es que, entre el nororiente y el suroriente, se encuentra el centro. Ver cómo hay cientos de recicladoras, burdeles y talleres a sólo 3 cuadras del Parque Central Bavaria, o cómo las Torres de Fenicia tienen como vecinos al peligroso barrio Laches, la gente teme cruzar más al sur. Y supone que todo el sur es así, cuando la verdad no lo es.

Y claro, sólo cruza el sur cuando va para Chinauta, Girardot, Anapoima o demás municipios donde uno se calienta. Cómo lo hace? De la misma forma que los yuppies de Manhattan cruzan el Bronx cuando suben a los paradores de esquí alrededor de Lake Placid, o cruzan Queens camino de los Hamptons: con los vidrios cerrados, el aire acondicionado/calefacción prendidos, y escuchando música o La W a todo volumen. Y perpetúan el desconocimiento, que como bien se sabe, redunda en odio.

Así pues, querido amigo que le teme al sur, la mejor receta es que lo cruce. Tome un bus para el Centro Comercial del Tunal (si le teme también a los buses, coja Transmilenio y haga el cambio al alimentador "Tunal" en la estación de la calle 40 sur). Conozca las carnes en la Primero de Mayo con Boyacá, la iglesia del 20 de Julio, toda la gente que está allá, al sur. Y deje de mirarlos con desprecio.

Cuando se caen las estanterías

2009-12-23T01:28:00.003-05:00

Hace una semana desde el momento que escribo este post, estaba saliendo de Penthouse, el bar en la 84, luego de conocer a muchísima gente fantástica de Twitter en los Premios que una gran amiga, Lorena Chaparro, se inventó porque sí. Estaba pletórico y no de trago. Una preocupación latente surgía, pero opciones habían aparecido de repente.

Hoy, mientras escribo este post, afuera de mi habitación hay un cúmulo enorme de papelería. Cuadernos, libros, folders, carpetas, legajadores y mucho material escolar, que mi mamá tuvo que sacar del salón de clase en el que, durante los últimos 11 años, había estado dictando clases a niños de primaria. Mi mamá lleva 33 años enseñando a niños que ya son adultos y otros que no tanto, a escribir. Entre ellos estuve yo.

Usando las cosas que me dio mi mamá, entre otras muchas, estoy plasmando acá, donde no muchos de mis amigos "reales" (que casi todos son los que hice en Boyacá, antes de conocer las maravillas de Internet). Y es, básicamente, que el mundo como lo conocía se está derrumbando. Y no me refiero propiamente al gran mundo de los macroeconomistas, ese al que le conviene que haya desempleo para poder mandar hacia abajo los salarios. Tampoco al pequeño mundo de los contadores, en el que todo se resuelve con un ajuste de parte del revisor fiscal y nadie dice ni mu, porque todo está en regla para la DIAN.

Me refiero al mínimo mundo personal, que es la familia. Tal vez porque salí muy chino de la casa, tal vez porque tengo algún resentimiento escondido que nadie, ni la psicóloga ni las novias ni el Líder ni nadie, ha sido capaz de sacar, soy bastante lejano en el tema familiar. En Duitama, el que llega me ve constantemente aburrido y callado, encerrado en una habitación de 3 por 3 escribiendo o leyendo, o ahora en Internet. En eso me parezco mucho a mi papá, que también se ha vuelto ensimismado y recóndito, inaccesible de vez en cuando y solitario.

A eso súmese un hijo que, como me dijo mi papá esta noche a la cena, es un fracaso tras otro durante los últimos 6 años. Y no lo puedo negar, siendo que casi todos mis compañeros de Ingeniería Química ya están graduados. Y yo, a iniciar de nuevo. Por eso voy a decirles a mis padres que no me subsidien en dinero. Que me dejen vivir en el apartamento de Bogotá, y nada más. Espero que puedan darme eso, porque si no, me va a tocar vivir en un depósito de conjunto, o algo así.

Pues bien, ahora que se derrumba mi familia con la chance de que mi mamá se quede sin empleo, que Laura se vaya a Bogotá y que yo abandone la carrera, me he dedicado a pensar. Me invade una profunda sensación de desaliento. Como si todo esto no tuviera razón de ser. Como canta Gallagher: "is it worth the aggravation, to find yourself a job when it's nothing worth working for?"

Tal vez necesite tomar las riendas de mi vida. Nunca lo había hecho realmente en la vida 1.0, aunque en la 2.0 soy amo y señor. Y los que me conocen en persona saben que soy muy diferente al twittero que mama gallo porque está en la olla, o al tipo que se dedica a putear a Juan Carlos López en el otro blog, o incluso al controversista que arma chacota y al que le arman chacota. En la vida real no sé realmente quién soy. Necesito saberlo. Necesito ser Juan Manuel, no Mache, ni @enlaolla ni Redneck.

Es todo un contrasentido decir esto desde un computador, a un blog que leen casi que sólo conocidos 2.0 y 1.5; pero qué carajos. En algún lugar tengo que desquitarme. No quiero hacerlo evadiéndome a punta de ginebra, whisky, guaro, lo que sea. Acá toca, al fin y al cabo el teclado aguanta porrazos. Yo lo uso para desquitarme. Antes de enloquecerme, mejor buscar una válvula de escape.

Adenda: Sé que, gracias a Twitter, voy a tener muchos lectores, así que espero que sepan entender la gracia de este asunto. No uso palabrería bonita, básicamente porque lo voy botando como cae. Disculpas a los nuevos lectores, en los próximos posts verán que siempre es así.

También disculpas a todos los lectores por encartarlos con esos problemas internos. Este es mi desquitadero, de hecho lo escribo pensando que nadie lo lee. Estas reflexiones salen así, antes de que me hagan estallar y dañar gente que aprecio, que quiero. Algunos de los lectores están ahí.

I'm free to do what they want

2009-12-10T09:04:00.002-05:00

Colombia, en los breves años entre 1991 y 2003, había aprobado una serie de normas pioneras en lo que respecta a la libertad de escoger para el pueblo. Una de estas, fue la sentencia impulsada por Carlos Gaviria, durante la presidencia de Pastrana, por la cual la Corte Constitucional consideró que el porte de una dosis personal de un narcótico (cocaína, marihuana, éxtasis) no es delito. En otras palabras, que uno tenga su porro para consumo privado no lo hace narcotraficante.

Aún así, el gobierno Uribe, donde del presidente para abajo son emblemas de la vieja política conservadora del "Dios, patria y libertad", a duras penas pudo ocultar su disgusto por ver continuamente a la gente que de vez en cuando se pega un pase hacer eso, pegarse un pase. Durante varios años buscaron la forma de conseguir que el congreso, bañado en whisky, lograra apelar esa norma. Los motivos pudieron haber sido muchos: desde igualar al hippie metelón en el campus de la Nacional con el traqueto alabado en "El Capo" y "Sin tetas", hasta considerar la posibilidad de tratamiento médico para los adictos.

Anoche, el loable congreso de la República decidió ceder a la presión de ciertos sectores moralistas que, de alguna forma u otra, logran imponer sus decisiones pasando por encima de uno de los privilegios más grandes que le da a la ciudadanía la Constitución del 91. Ese principio de la libertad de decisión y expresión, que ha sido tan maltratado en los últimos años por la oposición al gobierno.

Quiero aclarar que nunca he metido, más allá de lo que se pueda meter por andar oliendo el humo de los vecinos en la Nacional. Pero sí me parece que la cuestión de la prohibición de la dosis personal tiene un fuerte componente político.

Este componente es, básicamente, la falsa sensación de seguridad que da pensar que un metelón será echado a la UPJ. Es de todos conocido el arquetipo del drogadicto, el cual nuestra mentalidad pueblerina ha dado por igualar con el de un delincuente, que delinque para meter droga. Ese es un estereotipo válido en la época del Cartucho, o en el sector de Cinco Huecos, en el olvidado centro de Bogotá. Excepto por dos detalles es válido el estereotipo: uno, la delincuencia ahora es menos vinculada con la necesidad adquirida de meter, y más con la necesidad instintiva de comer. Y segundo, que en los sectores donde la delincuencia realmente tiene que ver con el consumo de estupefacientes, como el mismo Cinco Huecos, la fuerza pública no entra ni con tanqueta.

Esta falacia mencionada tiene un objetivo: la sensación de seguridad. Cuando una de las críticas más grandes que tiene el gobierno es sus resultados mediocres en seguridad urbana respecto a los muy publicitados éxitos de la Seguridad Democrática rural, cualquier cosa sirve para inflar cifras, algo en lo que este gobierno es experto. Además, también colabora esta perseguidera para inflar las cifras de la "guerra contra las drogas", puesto que el rubro de "decomisos" que manejan los organismos oficiales verá un aumento notable cortesía de los gramos de marihuana, las pepas de éxtasis y las papeletas de bazuco que se encuentren.

Por supuesto, hay gente como uno que se opone a esta medida. Pero la base del apoyo de Uribe, esa porción que cree que la guerrilla se va a meter por la ventana si sale de la presidencia el presidente, ha dado por descalificar a los opositores como drogadictos, narcos, guerrilleros y demás epítetos propios de ellos. No estoy de acuerdo con ellos, ya que Colombia no se descompuso moralmente (algo corriente en las alusiones de la derecha retrógrada y pacata de este país) cuando se liberó la dosis personal. Tampoco se dio el aumento del narcotráfico por esa vía, sino por el exterior. Y ahora, los presupuestos y el personal de las fuerzas policiales serán aún más atomizados por andar buscando metelones, en vez de dedicarse a proteger los bienes y personas de los crímenes serios.

Tal vez el mejor país que ha podido tratar con la drogadicción es Portugal. Allá no sólo la droga no está penalizada, sino que se trata como un problema de salud pública, y como tal, un adicto recibe tratamiento de parte del gobierno para dejar la adicción. Y las cifras son contundentes: según el instituto CATO, el consumo en adolescentes ha disminuido, lo mismo que los contagios de VIH y las muertes por sobredosis, mientras el número de adictos en tratamiento crece.

Es decir: el tema acá no es prohibir la droga por prohibirla. Una ley básica de la economía dice que, si un bien o servicio tiene demanda, habrá oferta porque habrá oferta de dicho bien. En el caso de las drogas, esta oferta y esta demanda existen, la una como narcotráfico y la otra como drogaadicciones. Así, la prohibición de la dosis personal creará un aumento en el tráfico ilegal, en vez de restringirlo. Eso implica más fondos y una mayor persecución de los adictos, lo que redunda en un círculo vicioso. Hay que aprender de los portugueses, y darle una solución que sea preventiva, no punitiva, para que la drogadicción disminuya y que no se requiera gastar dinero y personal necesarios para temas más graves del espectro político nacional. Los metelones, gústenos o no, están ahí, y es mejor tenderles una mano y ayudarlos a salir de sus adicciones, en vez de sacarles rejo, esconderlos y vivir con una bomba social por debajo de nuestras sillas.

De trolls, twitteros y la comunidad 2.0

2009-11-27T18:22:00.006-05:00

Como los que leen este chuzo saben, yo tengo cuenta en Twitter, pero no la pongo porque pa'qué. Prefiero que un tuitero me diga "vea, hermano, usted es bueno, por eso lo sigo y quiero que me siga"; o que los Following Fridays me incluyan de vez en cuando, así lo único que diga es sandez tras sandez. Y que al menos una vez al día haga reír a alguien, no será LA vida pero me alegra saber que la gente disfruta leyéndome.

Exceptuando un par de usuarios que conozco, sorprendentemente mi paso por Twitter ha sido calmado y agradable, al contrario de lo que yo esperaba. Digo: a mi modo de ver, la comunidad 2.0 colombiana me parecía bastante cerrada, como me pareció que demostraban varios tuitazos respecto a sus reuniones y eventos. Un día de esos, me dio por añadir gente más allá de mi contacto. Y facilito: en Twitter, una de las características que más me agradó fue ver que la gente lo añade a uno y lo sigue, y que uno puede entrar en una polémica con toda la facilidad y poner su granito de arena a pesar de que la opinión, vista dos días después, le haga decir a uno "uy, la iba cagando".

También en eso Twitter me sorprendió, pues la gente a nadie lo juzga porque usted es fulano, y como hace dos meses dijo esto entonces cáigale todos los días. Eso, por ejemplo, es un problema recurrente en un par de foros en el que ando, donde uno o dos pelagatos osan de recriminar cada nada temas que ni siquiera tienen que ver con el asunto a tratar. Por ejemplo, en un tema de fútbol, alguien trata de debilitar mi punto porque "usted es un pobre güevón que sólo tiene cibertragas". Y sí, tengo cibertragas y ciberamistades, y qué! También tengo novia, y amigos muy cercanos.

Así pues, no faltan los trolls. Algún pelmazo que se cree la última CocaCola del desierto, así malviva en un puesto de morondanga para algún oscuro y recóndito agujero del inmenso entramado que es la economía nacional. Algún tipo que, por razones que se escapan a mi limitado intelecto, dio por creer que el trabajo de su vida es joderme la vida. Y que, para colmo de males, cree que mis opiniones son demeritables sin motivo, con términos del calibre de "cobardazo", "blogger orate", "gentucita" (qué horror de término, si de por sí gentuza es un diminutivo, pa'qué otro!) y así.

Pero por supuesto, está de contrapeso una comunidad bastante amplia y, sobre todo, colaborativa. Tengo en este momento 62 seguidores, entre los que hay unos 5 o 6 spammers. A los otros 56 los sigo. Y con todos he intentado cruzar al menos una palabra, muchas veces con éxito. Entre ellos he visto que se ayudan, y yo mismo he conseguido ayudar a algunos, sin saber nada de ellos, ni que ellos sepan nada de mí, más allá de que es @mengano y me sigue, y yo lo sigo. No puedo decir que soy el gran twittero, pero algo intento, y sobre todo, sé que es posible que alguien me responda.

En la comunidad 2.0 no estoy integrado, y no sé qué tan posible es que me integre. Para probarlo, voy a ir a un evento que es el domingo 6, habrá francachela, comilona y esas cosas. Si no logro integrarme, pensaré en la gente detrás de los usuarios de Twitter de la forma que me dijo cierta conocida, antropóloga ella, cuando le solucioné un problemita de la universidad mientras ella andaba en Madrid: "estoy seguro que eres virtual". El Bacardí también lo era, deduzco.

Si logro integrarme, sé que podré complementar los conocimientos de 6 años de gente universitaria, 4 años de usuarios de Hattrick, 2 años de controversistas y 2 de bloggers y cajuelos, con los de la comunidad 2.0 y sus derivados, y eso es ganancia. Y mientras los trolls se mantengan en su cueva, no veo por qué habría de preocuparme más. No es suficiente con las preocupaciones cotidianas, como para preocuparme por problemas virtuales?

Interrogatorio a mí mismo

2009-08-08T02:08:00.003-05:00

11 meses sin empuñar la pluma en este espacio. 11 meses que en su mayoría prefiero no comentar, pero que han traído, aparte de todo lo malo, un par de cosas buenas.

Para empezar, esta semana volví a la universidad. Es bueno saber que a pesar de todo, sigo siendo rememorado allí, que es de donde no debí haberme ido, para empezar. Todo por andar persiguiendo sombras delante de la red, en vez de irme por la pelota. Mi culpa. La pregunta debería ser si soy capaz de alcanzarlos, y eso es lo que debo intentar: llegar hasta el punto en el que pueda ver clase con ellos de nuevo. Beethoven (no Herrera, sino Ludwig) me apoya, o por lo menos Winamp al ponerme la quinta sinfonía, primer movimiento.

Segundo, hay cosas que quedaron en duda. Cosas de esas que nadie sabe cómo responder, como por ejemplo, qué habré hecho de mal en mayo para que la que estaba en proceso me dijera "me aburrí de ti" y me cerraran la puerta en la cara. Tal vez deba llamar más tarde, a la hora en la que la gente normal vive, y proponerle algún plan. Pediría sugerencias, pero tengo la impresión que esto no es tan desesperado como para recurrir a la llamada a un amigo. Tal vez al 50-50, pero en un momento posterior.

Y hablando de momentos posteriores, todavía ronda esa duda en mi cabeza: qué sería de mí si no hubieran sucedido esas dos llamadas simultáneas en Mayo del 2008, con ella. No es cualquier mujer, es ELLA. La única capaz de hacer que me desprenda de mi familia toda una tarde de vacaciones. La única capaz de obnubilarme por completo con simplemente escribir una pendejada en el mésinger. La única capaz de darme la inspiración necesaria para tomar el computador de Duitama y escribir 50 páginas: no por nada, ella dejó de leer la actualización del libro, y yo dejé de escribirlo. En fin, ella. Todavía me ronda esa duda, y a ella también... hace poco me dijo por chat que creía que las cosas hubieran sido muy diferentes de no ser por la llamada a ella. A mí me puso a dudar. Tal vez Fabio también dude, pero las dudas para él son más fáciles: al fin y al cabo Mónica besó a Fabio en el parque, yo no...

Otras preguntas sueltas que me rondan: aparte del caso del libro, por qué ando tan falto de inspiración? Qué hace que uno se gane enemigos tan miserables, tan mediocres y tan estúpidos como el alúmino, y sobre todo, en Internet? Cuánto tiempo necesito para coordinar mi horario de sueño? Qué me dirá la psicóloga? Por qué sólo me dio la inspiración una hora entera de música clásica? Será una señal sobre la más reciente? Por qué Pink Floyd será tan, pero tan, pero tan enviciante? Me leerá alguien?

Y finalmente, un comentario suelto... quiero disculparme ante todos por la irregularidad de mis blogs. No creo que reactive Chicanas Móviles, no sé si reactive la Zona Mach, pero sí estoy seguro que voy a escribir mucho más en este. De vez en cuando necesito soltar algo de vapor, y no es suficiente putear a los tarados con ego en las nubes que se creen el putas y los que se las saben todas. Ellos saben quiénes son, pero igual no lo verán, no me leerán... También, de vez en cuando, hay temas sobre los que escribir. Pendejadas, dirán a veces; cosas serias, pensarán otras veces. Igual, todo lo que llegue acá es serio, así lo disfrace con una sátira indescifrable para los más, o lo enrede hasta dejarlo hecho un costal de anzuelos.

Qué tema seguirá? No sé, lo pensaré la próxima vez que caiga el Concierto para Piano 9, de Bach; o el Réquiem, de Mozart; o el preludio del Acto 3 de la ópera La Valquiria, de Wagner. El caso es que será más tarde que temprano...

Infiltrando mentes y encapuchando opiniones

2008-09-18T09:31:00.005-05:00

Ayer tenía clase de 11. No tuve porque cerraron un edificio, motivo la marcha de estudiantes ayer en apoyo al rector de la Universidad Distrital, Carlos Ossa, que estaba defendiéndose de las infundadas acusaciones que puso Gina Parody en el Senado, al decir que "las FARC estaban infiltradas en las universidades públicas" y mostrar un video como el que mostraré a continuación, por lo de los capuchos:

Deseo centrar tres puntos de discusión. Por un lado, la paranoia que formó la senadora Parody al decir de plano que la FARC está infiltrada en la universidad pública. Como bien lo dijo ayer Darío Arizmendi en Caracol Radio, "yo estudié en la Universidad de Antioquia hace 35 años y entonces ya había encapuchados". Eso el Presidente, que también estudió en la UdeA, lo debería saber. Y la Parody, que se graduó de la Javeriana, debería haberse dado cuenta de lo que pasaba al otro lado de la 7a... así fuera cuando los echapiedras no la dejaran salir por dicha vía sino por la Circunvalar o por el San Ignacio.

Por otro lado, aunque relacionado con el anterior, Arizmendi también decía "la universidad pública es un reflejo del país". Al contrario que en un Andes o un Externado, donde la gente viene más o menos homogeneizada por los requi$ito$ de entrada, a la Nacional entra literalmente cualquiera que pueda pasar el examen de admisión. Por tanto, a la Nacho entra desde hijos de potentados hasta los que trabajan para sostenerse en ella. Y eso implica que, así como entra el hijo de potentado o el trabajador, puede entrar e inflitrarse un colaborador de cualquier grupo armado, lo que determina que en una universidad pública hay infiltrados de las FARC, del ELN, de las Águilas Negras, de las AUC, de los narcos, del Ejército...

Estos dos puntos anteriores dan para reconocer una cosa terrible. Hoy día la paranoia con las FARC, en vez de disminuir por los evidentes golpes (Ingrid, desmantelamiento de frentes, fumigaciones a diestra y siniestra, Raúl Reyes, Iván Ríos, Tirofijo), aumentó a tal punto que todo el día la preocupación más grande es el próximo golpe de o a las FARC. Y así sería mientras los uribistas sigan manteniendo la paranoia mediante su barco de batalla más grande y bien armado: RCN Televisión.

Por un tercer lado, a qué se debe el uso de las capuchas? Bueno, acá es conocido que se mata por la opinión. No sólo en el caso de grandes conocidos como Carlos Pizarro, Jaime Pardo Leal o Jaime Garzón (los tres, relacionados en la Nacho bastante). Un profesor mío, Beethoven Herrera, que aparte de dar clases en la Nacional desde 1977 trabaja en la ONU dio en la clase inicial de Pensamiento Económico un resumen bastante completo de la cosa:

Muchachos, yo tengo 60 años, los cumplí la semana pasada. Y los celebré con tremenda parranda vallenata... porque acá llegar a 60 años es jodido. Yo... yo trabajé con Jaime Pardo Leal, fui asesor de Bernardo Jaramillo, fui un gran amigo de Chucho Bejarano, le di clases a Jaime Garzón, y he estado en los funerales de más de 2000 sindicalistas y estudiantes míos, que fueron asesinados por fuerzas desconocidas en casi todos los casos. Y para colmo, me ofrecieron en el 82 trabajar con un político bastante conocido en el Tolima, un tal Alberto Santofimio...

Ahí está. A Chucho Bejarano, que había colaborado como asesor de paz en la desmovilización del M19 (junto a Rafael Pardo y Eduardo Pizarro Leongómez), lo mataron fuerzas desconocidas en el 91, en medio de una clase en el salón 103 del edificio 238 de la Ciudad Universitaria. En el mismo salón donde tengo clases de Español Funcional los miércoles y viernes, donde no tuve clase ayer por la marcha.

Una de las cosas que caracterizan a una democracia es la libertad de opinión. Esa libertad de opinión parte de otro principio: uno no puede argumentar libertad de opinión, si resulta diciendo a grito herido que la opinión de otro es "de la FAR" y por ende la opinión del otro queda desvirtuada por ser "de la FAR". Y peor: si la opinión de uno da para que un alguien mande a matar... qué se quiere?

Secuestrados de quinta

2008-09-12T15:13:00.003-05:00

"Secuestrados? Que a ellos no los sacaron en helicóptero?"

Soltaron a Ingrid. Se dio el gusto de pasear, después de liberada, por el mundo. Hizo propaganda a Uribe, y contra Uribe. Hizo visitas a Sarkozy y al Papa. Lanzó puyas por toda la superficie del globo contra las FARC. Y ayer, salió como ganadora del Premio Príncipe de Asturias, como lo hiciera en el 94 Patarroyo, y en el 97 Alvaro Mutis por donación de García Márquez.

Soltaron a otros 10 militares. Ahí andan, rehaciendo sus vidas en los puntos donde las dejaron cuando los secuestró la guerrilla. Léase: "estamos haciendo nuestra vida por nuestros propios medios", sin que ningún gobierno los llame a mostrarlos como trofeos. Así mismo, Pinchao, que también fue el trofeo del gobierno Uribe hasta la operación Jaque, anda la mar de tranquilo, gozando de su retiro bien conseguido por volársele a sus captores.

No soltaron a otros 700 secuestrados. Ahí siguen en la selva. Pablo Moncayo, por ejemplo, que ya debe estar muerto... no hay otra que justifique por qué lleva 11 años en medio de la selva. Alan Jara, que debe estar ingeniándose la forma de ganar las elecciones para gobernador del Meta cuando lo suelten. Y mucho soldado raso, o concejal de pueblo, que no tiene ciudadanía francesa ni fue candidato presidencial hace 6 años.

Hace mucho tiempo, cuando Ingrid estaba allá en la selva todavía pero ya se habían ido Araújo y Pinchao, postulé como quien no quiere la cosa la pregunta de si cuando soltaran a Ingrid, los secuestrados que quedaran se irían al carajo. Pues bien, alguien ha oído algo sobre secuestrados en los últimos 15 días? Algo después del reportaje de El Tiempo sobre Tito? Nada, en serio?

Y después dicen que todos los secuestrados son iguales...

A lo mejor de pronto, pero tal vez...

2008-06-21T01:26:00.002-05:00

Este post es de las cosas que me gustaría que pasaran alguna vez. A lo mejor sí pasan, de pronto no, pero tal vez es más probable que pasen a que no pasen, cosas como estas:

- Que algún día este país pueda dejar de pelear de forma tan cruda por cosas que no dicen nada a nadie, como los partidos o unos ideales; máxime cuando estos ideales se pervirtieron ya hace muchísimo tiempo, pasando a ser simples y llanas consignas envueltas en una guerra ya no por quién tiene el mejor programa de gobierno, sino por cuál ruta es mejor para mandar 18 toneladas de coca a Tucson, Arizona.

- Que algún día pueda salir a la calle a las 9 de la noche, sin tener que ocultar en mis bolsillos cualquier cosa que valga más de 1000 pesos, no va y sea que me atraquen.

- Que algún día el gobierno se dé cuenta que una cosa es pagar gasolina de US$5 el galón con un salario de US$2500 mensuales, y otra muy diferente es comprar combustibles a $7000 el galón con un sueldo de $800000 mensuales.

- Que algún día no me toque contar con 5 horas (media de mi casa al terminal, una y media del terminal de Bogotá a La Caro, y 3 de La Caro a Duitama) para hacer un viaje que debería hacerse en tres horas y media.

- Que así mismo, algún día pueda ir entre Duitama y Cali sin tener que atravesar Bogotá, Melgar, Ibagué, Calarcá y Buga, además de infinidad de pueblitos, en el trayecto. Y que pueda darme el gusto de viajar en una autopista de verdad, sin tener que poner a mi carro a hacer cronoescaladas dignas del Tour de France o del Campeonato Mundial de Rally, tipo La Línea.

- Que algún día las instituciones judiciales no sean agujeros donde se negocian perdones bajo la mesa entre los corruptos, los fiscales y los grandes capos de las mafias, mientras a un obrero le toca mamarse 8 años por robarse un mercado para los hijos en Carrefour.

- Que algún día pueda ir a Estados Unidos sin que eso implique rebajarme a que me traten de narcotraficante, asesino, vil sudaca, o simplemente otro indeseable que no merece ir de turista sino lavar platos y arreglar habitaciones en hoteles para gordos ordinarios, ignorantes y hederosos a Budweiser y Marlboro.

- Que algún día, y ya que el petróleo está acercándose raudamente a los US$200 / barril, los gringos aprendan que un motor de 8 litros no es necesario en ningún auto (a menos que sea un tractocamión de 50 toneladas), que en 4 metros se pueden hacer caber 5 personas cómodas, y que existe una cosa llamada Transporte Público que se puede mejorar para que sirva mejor y a más gente.

- Que algún día pueda despertarme, y me entere que todo lo siguiente, desapareció: Arjona, Maná, Britney Spears, Padres e Hijos, el reguetón, Charly García, Patito Feo, los programas de citas de MTV, Paulo Coelho, Jota Mario, el pitido de Radio Uno (y que por favor, devuelvan a 88.9!), los programas de la mañana de las emisoras (excepto 6 AM y Radiosucesos)...

- Que algún día resulte Paris Hilton como portadora del VIH, y así se desenmascare cuánta gente se comió la puta más intrascendente, sobrevaluada y estúpida del mundo. (Bueno, esto realmente no, pero sí quería expresar mi odio por Paris Hilton).

- Que algún día el noticiero de RCN recupere la credibilidad que tenía cuando Juan Gossaín estaba a bordo: tan mal están, que su director de noticias renunció por no estar de acuerdo con la política que iba tomando el medio...

- Que algún día se descubra quién realmente fue nuestro mesías, Álvaro Uribe. Tanto el primero, presidente de Colombia, como Su Serenísima Majestad Imperial el Segundo.

- Y ya en un plano personal, que algún día pueda encontrar la felicidad completa, y no me toque descargar mi ira contra el pobre teclado de mi computador en forma de agresivos posts en mis blogs. Y este será el último comentario netamente personal (bueno, más que personal, basado en mí) que me verán hacer aquí en meses.

Gracias a los 5 lectores diarios de este blog. En serio! Gracias por su interés en tamaña pendejada...

Los datos como armas de traición

2008-06-14T02:12:00.001-05:00

Yo soy 84% popular... Toca apoyar a los que cultivan la papita y el tomatico... La FAR... Si lo veo le doy en la cara marica...

La última columna de Daniel Samper Pizano, hombre tan inteligente que se llevó consigo la inteligencia de su hermano poderoso (?) asume uno de los temas más peligrosos que jamás haya visto: la manipulación de las cifras para embellecer lo hecho por el todopoderoso gobierno de nuestro mesías, Su Serenísima Majestad Álvaro Uribe el Segundo. (Álvaro Uribe el Primero era simplemente el presidente entre el 2002 y 2005).

Aparte de la dudosa cifra de popularidad del 84%, que me pregunto si será tomada en Centro Andino, San Diego o Palmeto, las cifras relativas a la situación económica del país han sido manejadas con el mismo criterio del hijo que le dice al papá que se saca 4.5 en los quices pero no le dice que se saca 1 en el final.

Ejemplo: el desempleo "se redujo", según el DANE, al 12% entre 2002 y 2008. Pero los analistas externos dicen que el verdadero desempleo está como en el 20%. La razón? Supongamos que usted, querido lector, le lavó el carro a su papá hace un mes, duró una hora haciendo esto, y su papá le dio 20 mil pesos, acaba de entrar a la lista de empleados. Si se mamó de buscar trabajo y se va a quedar en la casa haciendo nada, hace parte de la lista de "empleados". Si se metió a hacer un curso de inglés, también hace parte de la lista de empleados.

Así funciona también con la pobreza, que "bajó" de 54 a 45%, pero que para la CEPAL está en el 60%. Y hasta con la cobertura de educación superior, que repentinamente entró a contar todos los técnicos y tecnológicos! Me he ganado peleas por esto, pero a mí me parece que la educación técnica no es educación superior. Si el gobierno lo cree, que lo justifique, pero que adapte sus cifras para hacerlas comparables! Digo, una cosa es decir que hay 100 personas con traje completo, y otra cosa es decir que, porque otras 20 personas tienen traje sin corbata, hay 120 personas con traje, no?

El mayor problema no es que dichas cifras las den a la topa tolondra. El problema es que la gente las cree a ciegas, porque los medios las dicen, y las repiten, y las refriegan. Cifra contundente, cómo es que si la pobreza ha bajado tanto, 2 millones de niños tienen igual que trabajar? Un comentario de la misma página del Espectador fue contundente:

Ahí están los dos millones de empleos que ha creado Uribe!

Ah, claro, la inflación. Inflación del 7% anualizada, dizque jalonada por un 15% de alza de la papa entre mayo y junio. Y lo peor es que dicho aumento de la papa es obvio! La época de cosecha de papas empieza a finales de junio, y ahí baja el precio! Pero no, como Zuluaga es leguleyo devenido en economista para manejar la hacienda de este país (que no la hacienda que es este país), entonces hay que subsidiar una millonada a los pobres floricultores que se jodieron con el dólar. Y mientras tanto (y esto sí es preocupante, y no he oído ni mu en las noticias), el arroz subió de $22.000 la arroba a $56.000, datos sacados por mi mamá que maneja restaurante. Nos pusimos de tacazo al mismo nivel con los precios internacionales, que se triplicaron en dos años...

En fin... ya hemos tenido muchos, muchísimos problemas de datos en este país. Nada más pensemos en las cifras de erradicación de coca, en el famoso "No hay una mata en el Putumayo" del Superministro 86. Pero cada vez me queda una sensación más cruda de que este país va boyante sólo en los computadores del DANE, porque la situación externa da para decir que vamos otra vez de sieso pa'l estanco. Y por último, con tanto fiel furibista (gracias, Vladdo) creyendo de plano que Uribe puede decir hasta misa porque "mató a Tirofijo", pues...

De por qué el cambio de nombre

2008-06-05T23:47:00.004-05:00

Hace poco leí un libro de R.H. Moreno-Durán, llamado Los Felinos del Canciller. Muy bueno, por cierto, y recomendado para aquellos que gusten de las historias familiares tipo La Saga, con humor negro metido a bordo de una historia repleta de diplomacia.

(Alerta de spoiler: esto hará más aerodinámico el artículo y se apoyará mejor en el suelo (?))

En este libro me encontré con la historia de la familia Barahona, narrada por el abuelo Gonzalo en un libro que escribiera para recordar a todos sus ilustres antepasados, con el sonoro pero anacrónico nombre de Floresta de Varia Hidalguía. Tal nombre sirviera para recordar antepasados de los que hubo Grandes de España, poetas honrados por Cervantes y muchos, muchos comerciantes.

(Fin de spoiler)

La semana pasada, se me vino a la mente la idea de cambiar la orientación de este sitio. Antes era supuestamente sobre opiniones serias, sobre noticias y problemas que aquejan a este país. La idea actual es simplemente opinar sobre pendejadas que se le pasan a uno entre sien y sien, y esto no se puede hacer en la orientación de la Zona Reservada, como tampoco cabe en un blog deportivo como la Zona Machecor.

Como resultado, el tema de la Zona Reservada no me gustaba ya, lo que explica por qué no había opinado hace una eternidad. Y buscando un nombre que expresara el nuevo rumbo que mis opiniones han tomado, se me ocurrió la genialidad de llamar este sitio que no es nuevo, pero tampoco es viejo, Floresta de varia estulticia. Traducción: una arboleda donde las briznas de idea que mi mente disvariante va sacando cada tanto, tomen forma y se desarrollen en árboles frondosos. Disculparán la metáfora, muestra de la nueva forma de esto.

Tengo la intención de hacer varias cosas con este sitio. Para empezar, una de las cosas que la vida me ha dado es poder tratar con todo tipo de gente, desde personas cuyo poder adquisitivo da para comprar todo el edificio en el que vivo sin despeinarse, hasta sufridos trabajadores que estudian de noche para salir del sueldominimalismo. Y en estas conversaciones me encontré con unas de las personas más interesantes que haya conocido en mi vida: los celadores de mi edificio. En estos días puede que no postee tanto, pero voy a traerles algunos retazos de las variadas conversaciones que conozco.

Así mismo, no puedo seguir negando mi presente de economista en ciernes, ni mi pasado de aspirante a ingeniero químico. Por ende, acá voy a poner de vez en cuando reflexiones sobre economía y administración, vistas desde mi punto humilde de vista. Y sobre política, actualidad, negocios y hasta pendejadas que a nadie le deberían importar. Bueno, estoy seguro que a nadie le importa lo que digo acá, pero eso es tema de otra discusión.

En fin. Acá les dejo esta vasta floresta, donde la estulticia (también conocida como moría o locura) da a todos nosotros temas en qué pensar. Similar a la Vitamina para Todos los Días de Portafolio, los titulares de El Espacio, o el capítulo de Los Simpson de ayer.

Paro nuevo y anormalidad

2008-04-16T11:17:00.002-05:00

Desde la semana pasada, la Nacional anda de paro. El tercero en los últimos dos años, para ser específico (los anteriores fueron en noviembre del 2005 - febrero del 2006, y mayo-junio del 2007). Y el motivo es el mismo de siempre: la reforma académica. La maldita reforma que quiere quitarnos lo que todavía queda decente en la universidad, la escasa calidad que se ha logrado mantener aparte de serísimos problemas como falta de presupuesto, disminución de los profesores titulados y de planta contra aumento desmedido de los "pasantes" de maestrías y doctorados...

Bueno, qué pasa con la tal reforma? Se supone que, como parte de los procesos de acreditación, se deben homogeneizar la mayoría de carreras con sus contrapartes de otras universidades, algo que me parece bien para que se pueda decir que un ingeniero de la Nacional es comparable con uno de la UdeA, o que un economista de la Nacho es equivalente a uno de los Andes (cuando no se toca el factor dinero).

Así mismo, se impulsa la idea de convertir las carreras a créditos, donde los créditos son aproximadamente el tiempo que uno debería dedicarle a la materia, en una semana.

Cuál es el problema con la homogeneización? Que como todo en este país, se nivela por lo bajo. Así, un dato de los tales créditos: una carrera promedio en el país cuenta con 165 créditos, pero una carrera de la Facultad de Ingeniería, tiene la bicoca de 220. Y aún así, algunos amigos ingenieros, graduados, me han dicho: "uno sale mal preparado de la Nacho, no es suficiente lo que le enseñan a uno". Ahora, con esta reforma patrocinada por el Ministerio de Protección Social, para solucionar esto, se quiere recortar las materias. Qué belleza.

Una actualización, firmada el 22 de abril: con el estatuto aprobado, parece cosa de horas que el rector mande a vacaciones anticipadas. Yo digo: no se puede mandar a vacaciones anticipadas! Es el colmo que a los matracazos pretendan aprobar una reforma lesiva! Eso es todo, gracias y buenas noches.

Esta gente no es de ambiente...

2008-02-20T09:56:00.003-05:00

Pero jefe, si le doy los 30 me perdona los dos añitos de cárcel?

En la serie de absurdos que tiene Bogotá, los más destacados están en el tema movilidad. Primero, que dizque pa'que la gente no se parqueara en los andenes, la llenó de bolardos. Segundo, que dizque porque las obras de Transmilenio necesitaban sacar un poco de carros, que un Pico y Placa mientras tanto. Después, que dizque porque las obras de Transmilenio necesitaban sacar otro poco de carros, el Pico y Placa lo alargaron. Más tarde, que dizque porque debía limpiarse la administración vial, se acabó la Secretaría de Tránsito y se inauguró una pomposa Secretaría de Movilidad, con las mismas funciones, inmuebles y personal que Tránsito.

Pues bien, hoy miraba el periódico y me encontré con tremenda noticia: si su carro contamina, puede pagar hasta seis años de cárcel. Eso no tiene nada de raro, en este país donde le ponen 4 años a un mensajero por ponerse a tocarle la cola a una vieja en la calle (que no es conducta criminal, a menos que le haya tocado la cola para buscar dónde estaba la billetera), y 8 años a quien mata 250 personas y exporta coca. En fin, este post no es para criticar esa parte judicial. Sí es para hacerme algunas anotaciones sobre la nueva medida, que pretende limpiar el ambiente llevando gente a la guandoca.

Primero que nada, cabe mencionar que la gasolina de este país es buena, pero que el diesel es lamentable. Un diesel que contiene 100 veces el azufre máximo permitido por la Unión Europea es una bomba de tiempo. Se puede ver cualquier día sin carro: no se desaparece la nube café y gris sobre la ciudad. También se puede ver cualquier día de paro de transportes: ahí sí se esfuma la nube gris...

Segunda pregunta. Dicen que echan a la cárcel a quien contamine. No es un poco desproporcionado? Porque yo digo, este país está ya suficientemente lleno de criminales de toda laya, como para imaginarse a don Críspulo, que sale en su Ford 57 con estacas, cargado de cebollas o anones para llevar a Corabastos, siendo cogido por los agentes de la ley para llevarlo a la cárcel por tener un carro contaminante...

Tercera pregunta. Si de verdad van a echar a la cárcel a quien contamine, cómo va a hacer el 35% de bogotanos que usan bus? Les tocará ir a pie? O mandarán alimentadores de Transmilenio a Fontibón, el 20 de julio o el Perdomo?

En fin... sigo haciéndome preguntas, pero más bien me apuro; mi papá tiene que llevar la 18 a la revisión tecnomecánica, y si no lo hace, posiblemente la próxima vez que lo vea sea en el patio de visitas de La Picota...

Saint Valentine's Day

2008-02-16T08:52:00.004-05:00

Rosas rojas volaron. Divisas entraron. Si fuera en septiembre, no entraban.

El 14 de febrero fue día de San Valentín. Este día, además las de connotaciones románticas que tiene, es una oportunidad de mercado enorme para los colombianos, en especial para los exportadores de flores, que pueden darse el lujo de copar el mercado de los Estados Unidos y aprovechar que los holandeses todavía andan de invierno. Esta fecha cubre una gran parte de las exportaciones de flores de la Sabana de Bogotá, y dado que dichas exportaciones son el rubro agrícola no tradicional más importante de la balanza comercial colombiana, pues...

El caso es, que en estos días también se reavivaron los miles de críticos sin sentido común que dicen que San Valentín es "una fiesta comercial inventada por los gringos". Pues bien, una sorpresa: San Valentín es un santo católico, que era celebrado antes del Concilo Vaticano II con los muchos santos que había cada día. Y la asociación romántica del santo es más o menos esta: Valentín sería un obispo que se dedicaba a unir en matrimonio a los soldados, bajo la fe católica. Como en ese entonces, ni los soldados se podían casar, ni los católicos eran permitidos, el emperador Claudio II lo condenó a la muerte, junto con otros dos cristianos reconocidos; y no se tiene claridad de cuál de esos tres mártires es el San Valentín al que se debe la celebración.

Pues bien, desde tiempos antiguos los franceses e ingleses celebraban el 14 de febrero como el día de los enamorados. De hecho, la primera cita histórica sobre dicha festividad está en un poema de Chaucer. Además, se cree que tiene copias en los calendarios chino, griego antiguo, romano, e hindú. Así que, cuál fiesta gringa? Lo gringo que tienen estas festividades es que para todos es imperativo regalar chocolates, rosas (ahí entran los floricultores) y tarjetas a sus amigos y amores... Pero bueno, no se hace lo mismo con los dulces el 31 de octubre?

Más bien, que alguien me explique por qué carajos acá el día del amor y la amistad se celebra en septiembre! La única explicación que encuentro es netamente económica. Simple en su base: los padres de familia andan preocupados porque no tienen plata y no les va a alcanzar para pagar las listas abusivas de los colegios (tema que voy a tocar en próxima oportunidad, y cercana para aprovechar el papayazo). Por tanto, los comerciantes tenían que asegurarse que los ingresos que la gente podría gastar en cosas para el amor, los mandaban en otro tiempo donde no hubiera ingresos fijos... como septiembre, por ejemplo. Y se inventaron que el 16 de septiembre es el día del amor y la amistad.

Personalmente, yo no celebré San Valentín, porque andaba muerto de gripa. Pero tampoco voy a seguirles el juego a Fenalco, y no voy a ponerme a jugar al "amigo secreto", ni a quebrarme a punta de chocolate en primeros de septiembre. Más lógica tenía haberlo hecho en febrero, al menos tiene el respaldo de la religión católica (como Navidad, Halloween o Semana Santa - Spring Break).

Marchas, marchitas, marche el pueblo!

2008-02-13T19:27:00.004-05:00

Gracias al compadre Link, tenemos nuestra postura editorial en el tema guerra.

La semana pasada, la marcha contra las FARC movilizó a casi 11 millones de personas (según los medios; es decir, 7 millones de personas) en casi todas las cabeceras importantes del país, y en donde hubiera colonias colombianas. No sólo Miami, Nueva York y Madrid recibieron esas marchas en el exterior: el hecho que hubiera pancartas desde lugares como Angola, Azerbaiyán o Melbourne da bastante para pensar de la importancia de esa marcha creada por algún personaje, y masificada originalmente por Facebook.

El caso es, que el éxito de la marcha impulsó a muchos a hacer marchas por lo que sea. Así sea por mamar gallo, como le escuché a una compañera que dijo que iba a tener que montar marcha a ver si la dejaban quedar hasta más allá de las 10 por fuera de la casa; o cosas serísimas, como la marcha del 6 de marzo sobre las víctimas de las AUC y "los crímenes de Estado". Me pongo acá a enfatizar el tema de este mensaje.

Durante muchos años, el pueblo colombiano se había mantenido en una completa apatía contra la guerra. Tal vez la última manifestación REALMENTE contra la guerra fue la papeleta de las elecciones de octubre del 97. Después, las manifestaciones populares que hubo fueron influenciadas por hechos atroces: el asesinato de Jaime Garzón, el de Gilberto Echeverri, los 11 diputados... en cambio, el 4 de febrero se dio una manifestación que, si bien estuvo relativamente influenciada por todo el problema que incluyó la liberación de doña Clara Rojas, doña Consuelo González y Juan David Gómez, fue espontánea hasta donde se lo permitieron.

Tal vez el lunes de la semana pasada hubo un punto de quiebre, en el cual la sociedad civil dejó de ser un simple monigote de la opinión, manejado por los Santos, Arizmendi, Gossaín y Yamid según lo que quisieran los medios que los controlan. El lunes 4 se vio que un movimiento popular puede llegar a influir sobre lo que quieren los medios. Y ese puede ser un mojón importante en la lucha por la paz.

Por cierto, yo estoy de acuerdo con ambas marchas, pero no voy a salir a marchar el 6 de marzo como no salí el 4 de febrero. En la del 4, no salí porque consideré que yo podía ser tomado como miembro de una manifestación pro-Uribe. Y prefiero que me callen la boca por algo como eso, a tener la razón en el mal. No voy a salir el 6 porque, en mi extremocentrismo, creo que es irresponsable decretar desprecio a una marcha y salir a otra.

Feliz día de San Valentín.